Похоже - реальностью в жизни, фигурально выражаясь, является только кирпич, упавший на голову… Остальное мы навоображаем себе сами. Особенно в области человеческих отношений, предположений. причин… следствий… умыслов. домыслов… Всего, что нас чисто физически не ушибёт, не обожжёт, не заморозит…
А вы тоже заметили, что практически все стали общаться статусами и цитатами не только в переписке, но и в реальных разговорах- лицом к лицу?
Если вы хотите сделать свои сны реальными, то первая вещь, которую вам надо сделать, - это проснуться.
If you want to make your dreams come true, the first thing you have to do is wake up.
Мои мечты - это тоже реальность. Только пока еще не моя…
Там, куда мы так часто смотрим последнее время, есть то, чего нет у нас. Там нет нас самих.
Дьявол. Скрипка. Ночь и мрак.
Свет зажегся и погас.
- Ты танцуй, а я сыграю ! -
Прошептал он наклоняясь.
Я проснулась. Боже мой !!!
Черт сидел передо мной!
Скрипку он в руках держал,
А смычок в зубах сжимал.
Желтые глаза горели.
Моё тело - млело, млело…
Взял смычок, подал мне руку,
Вывел прямо под луну.
Скрипка в тот момент запела -
Начал он свою игру.
Музыка лилась прекрасно!
Танцевала с ветром я.
Он играл- все загоралось!
Загоралось и душа.
Танец с ветром под луной,
Под ногами ад.
Дьявольская музыка
Разжигала страсть.
Скрипка Паганини
Вьюгу поднимала.
И кружила в небе,
Над костром играя.
Забывала все я,
С музыкой сливаясь.
Отрекаясь вовсе
От души и рая.
Открываю очи -
Вижу солнце за окном.
Помню очень точно
Танец под луной.
Может мне приснился
Сон во сне. и всё .?
Но тогда же, что же -
Ноги обожгло ?!
Россия занимает первое место в мире по плевкам власти на душу населения.
Горькая правда как лекарство - горькое, но пить надо.
Иногда мне кажется, что на самом деле я лежу в психушке, а вся моя жизнь просто плод моего больного воображения… ибо такая хрень просто не может быть реальностью!!!
Работаю в магазине… Так вот, сижу на кассе - подходит мужчина, расплачивается… и в это время у него звонит телефон:
- Алло, по объявлению? Да, продавцы требуются, а вам сколько лет? Нет, Вы нам не подходите… кладет трубку. Мне становится жутко
интересно, т.к. сама подыскиваю варианты. Спрашиваю, извините, мол, если не секрет, продавцов куда набираете? Ответ прост - магазин
«Фикс прайс», но Вы нам не подходите… по возрасту. А чё так, спрашиваю, стара? (Мне 44) Просто у Хозяина такие условия брать на работу людей до 28 лет, желательно с высшим образованием. На мой немой впрос почему? - убийственный ответ: ЧТОБ ЛЕПИЛИСЬ…
А из Вас что слепишь? Вас уже не переделать! То есть ни опыт, ни навыки, ни стаж работы значения не имеют, главное, чтоб ЛЕПИЛИСЬ!!!
И помалкивали, и тупо делали что скажут… А зарплата какая, вопрошаю я. 650 руб. в день,
получится 13 000 рублей. Он мило улыбнулся и ушел, а я сижу и думаю: до чего же мы дожили? Нужно закончить 11 классов, пережить ЕГЭ,
поступить в институт, 5−6 лет родителям оплачивать учебу по 25−30 тыс. руб. за семестр, что бы после всего этого устроиться в магазин
какого-нибудь миллиардера (скорее всего троечника советской школы) и с дипломом бухгалтера, юриста, менеджера или экономиста,
продавать всякую китайскую фигню по 37 руб. за штуку… И главное… ЛЕПИТЬСЯ!!!
- Это правда, что Сидоров - гей?!
- Да не просто… Сидоров э-ге-гей)))
Повезло лягушке - в молоко свалилась… Из дерьма конфетку труднее сколотить…
Реальный мир спас себя от меня, запустив меня во всемирную паутину.
Во всех сказаниях, про Мир людской,
Нам говорилось о страдании,
Что вынесший невзгоды
Мог утверждать о понимании.
- О понимании Чего?..
Он не стремился ни к чему,
Поэтом был, распутной жизнью умилён.
Звёзд не хватал, был беден, злой,
В газетке местной издавался, хотя был и умён.
И одиноким был по жизни -
Семья распалась, друзья в забвение ушли.
Всю злость в стакане разбавлял он Когда вином, когда лишь мыслями о нём.
Так день за днём, не видя смысла,
К реальной жизни интерес пропал.
«Товарищей» по кабакам вечерним
Куплетами своими развлекал.
А по утрам, с тяжёлой головою,
Он в ужасе безудержно стонал.
Смотрел на небо через грязное оконце,
Как будто что-то вдалеке там увидал.
И снова день, и снова вечер,
Кабак и пьяная толпа.
Идя домой, он спотыкался об увечья,
Что жизнь ему преподнесла.
Подняв глаза, увидел сцену:
- Два «мима» жестами, движением своим
пытались внять людишкам праздным,
что Мир вокруг лишь им двоим…
- Принадлежит, иль просто в них он растворился?
Не помня, как придя домой, поэт устало вымолвил слова:
- «Когда и как в такой финал я жизнь свою втоптал,
где тяга вся моя к авантюризму?»
Присел, заплакал, тяжко зароптал.
Так просидел всю ночь и утро,
Всё в пелене сквозь слёзы узревал.
А в голове, как разорвавшаяся бомба,
Огонь, лохмотья и в конце пути обвал.
И ненароком поэт вдруг вспомнил:
- «В столе тетрадь - любимая дала…
А что же говорила в последний вечер расставания?
Не помню и не важно, простить ведь так и не смогла».
Бушует ветер разногласий и мечется душа,
Слезою горькою переполняется она.
Пусть за плечами у поэта пройденный этап,
Но это жизнь его, он захотел писать.
Писал он день и ночь, слезою разбавлял чернила,
Про то кем был, хотел быть и не стал.
О людях разных - плохих, прекрасных…
И о родных и близких, кому любовь свою не дал.
И вихрем время пролетело, Слеза закончилась, окончил он писать.
Тяжёлою походкою, шатаясь, В ночи холодной растворилась его стать.
Он брёл по улицам, тетрадь в руке сжимая,
Очнувшись на краю моста у чёрной глади вод.
И без раздумий, страницы вырывая,
Читал стихи, всю боль свою скидая,
А ветер уносил их прочь.
На том окончилась история поэта,
Что было дальше неизвестно никому,
А мятая обложка от тетради
Напоминанием осталась лишь Богу одному.