НЕ люблю фразу-претензию: Вы отняли у меня время!
Сразу запахнет тщеславным и горделивым снобизмом, который наблюдается в нашей ново-русской буржуазии да и у простых тружеников.
Часто фраза произносится не адекватно ситуации и звучит нелепо и комично!
По потеряным волосам не плачут, плачут по потеряным годам…
В своё время его прадедушка в любовницы брал холопку, а правнучек жениться тоже не спешит, ему гражданский брак подавай! Ну я могу ещё понять предка с аристократическим древом, но безответственность потомка я понимать НЕ могу и НЕ хочу…
Запутавшись и заплутавшись в перекрёстках жизни мы ищем новигатор. Тыкаемся, как слепые котята во все двери, магистрали и пути и чувствуем кожей, что наш путь совсем рядом. Мы ждём пока не рассеются эти потёмки или отыщет и поможет чья-то добрая рука.
С года «внутренний мир» становиться намного богаче, но мужчины не Боги, им не нужны наши душу. Несоответствие «внутреннего мира» и «наружной оболочки" - тяжкая ноша для женщин, кому за… Ну почему же так не справедливо Господи?! Есть женщины, которых любят, а есть - с которыми грешат… одну целуют просто в губы, с другой целуется душа.
День Победы
В День Победы, девятого мая
Один человек-выпить желает,
Другой-о нём совсем забывает,
А та Старушка-молится, рыдая…
В её молитвах страшные картины,
В её слезах-весь ужас битвы той,
Она ведь сыновей не дождалась домой.
И где они теперь? Под зарослем крапивы?!
В руке сжимает письма с поля боя,
В которых слов уже не разобрать,
Она всё помнит наизусть, не нужно и читать.
Она-до самой смерти, мать, лишенная покоя…
Ни внуков, ни детей, лишь солнышко в окошке…
Ну почему осталась она совсем одна?
А потому-всех погребла жестокая война!
То время, когда в радость были хлеба крошки!
Надев платок, перекрестившись, слезы утирая,
И опустив усталый грустный взгляд,
Она идёт на площадь, на парад,
Их фотографии зачем-то к сердцу прижимая…
Смеются люди, души павших-не помеха,
Гремит оркестр, ликует ребетня,
Везде блестят медали, от ветра чуть звеня,
И только той старушке не до смеха…
Ошибки-это не так уж и плохо. Они выводят нас новый уровень понимания…
Я себя не понимаю,
Грусть тоска меня съедает.
И вроде большая семья,
Но чувствую одинокой себя.
И в тот же момент замечаю,
Побыть одной я мечтаю,
Хоть капельку, хоть не много,
Чтоб мозг заработал снова.
Чтоб в одиночестве этом,
Найти на вопросы ответы.
Как дальше жить? О чем мечтать?
И как же мне, себя понять?
И где взять чуточку силы
Чтоб пережить эту зиму?
И чем душу согреть,
Чтоб от тоски не умереть?
Не надейтесь, что вашу жизнь кто-то устроит за вас. Мы сами за себя несем ответственность.
ПОЧЕМУ СПИТ РЕБЕНОК.
Эту статью прочитала несколько месяцев назад. Кто автор, я не знаю.
Все это время она не выходит у меня из головы. Пожалуйста, прочтите.
В переходе возле станции метро сидит женщина неопределенного возраста. Ей можно дать с ходу и тридцать, и двадцать три, и сорок два. Волосы у женщины спутаны и грязны, голова опущена в скорби.
Перед женщиной на заплеванном полу перехода лежит кулек. В кулек сердобольные граждане бросают деньги. И не бросали бы, да на руках женщина держит весомый «аргумент» в пользу того, что ей деньги просто необходимы. На руках у женщины спит ребенок лет двух. Он в грязной шапочке, бывшей когда-то белой, в спортивном костюмчике. Переход - место достаточно оживленное. И течет нескончаемым потоком людская толпа, и звенит мелочь в кульке, и шуршат купюры.
Я ходил мимо женщины около месяца. Я догадывался, кому уходят деньги, жертвуемые многочисленными прохожими. Уж сколько говорено, сколько написано, но народ наш такой - жалостливый. Жалостливый, до слез. Готов народ наш отдать последнюю рубашку свою, последние копейки из кармана вытряхнуть. Подал такому «несчастному» - и чувствуешь, что у тебя все еще не так плохо. Помог, вроде бы как. Хорошее дело сделал…
Я ходил мимо попрошайки месяц. Не подавал, так как не хотел, чтобы на мои деньги какой-нибудь негодяй купил себе кирпича одну штуку, да вставил в стену нового дома-дворца своего. Пускай будет дыра у него в стене, у негодяя этого. Не будет кирпича от меня. Но, судя по тому, как попрошайке подавали, хозяин ее имел уже несколько домов-дворцов.
Ну и попрошайке что-то перепадает, конечно. Бутылка водки на вечер, да шаурма. Хозяева таких «точек» попрошайничества имеют немало, но отличаются жадностью. И жестокостью. На том и держится их супердоходный бизнес. На деньгах да на страхе. Никто из опускающих монетку в кулечек не знает, что «встать» на место возле Владимирского собора невозможно, а хождение по вагонам метро с уныло-тягучим «простите, что я до вас обращаюся» стоит от 20 долларов в день. Или - знает? В таком случае - знает, но подает?
Никто из добряков, жертвующих «мадонне с младенцем», не задумывается над еще одним вопросом. Над одним несоответствием, буквально бросающимся в глаза. Спустя месяц хождения мимо попрошайки меня вдруг как током ударило, и я, остановившись в многолюдном переходе, уставился на малыша, одетого в неизменно-грязный спортивный костюмчик. Я понял, что именно казалось мне «неправильным», если можно назвать «правильным» уже само нахождение ребенка в грязном подземном переходе с утра до вечера. Ребенок спал. Ни всхлипа, ни вскрика. Спал, уткнувшись личиком в колено той, кто представлялась его мамой. Попрошайка подняла на меня глаза. Наши взгляды встретились. Бьюсь об заклад, она поняла то, что понял я…
У кого из вас, уважаемые читатели, есть дети? Вспомните, как часто они спали в возрасте 1−2-3-х лет? Час, два, максимум три (не подряд) дневного сна, и снова - движение. За весь месяц каждодневного моего хождения по переходу я НИ РАЗУ не видел ребенка бодрствующим! Я смотрел на маленького человечка, уткнувшегося в колено «мамы», и страшное мое подозрение постепенно формировалось в твердую уверенность.
- Почему он спит все время? - спросил я, уставившись на ребенка.
Попрошайка сделала вид, что не расслышала. Она опустила глаза и закуталась в воротник потертой куртки. Я повторил вопрос. Женщина вновь подняла глаза. Она посмотрела куда-то за мою спину. Во взгляде ее явственно читалось усталое раздражение вперемешку с полнейшей отрешенностью. Я впервые видел подобный взгляд. Взгляд существа с другой планеты.
- Пошел на… - произнесла она одними губами.
- Почему он спит?! - я почти кричал…
Сзади кто-то положил руку мне на плечо. Я оглянулся. Мужчина с типичным лицом рабочего с близлежащего завода неодобрительно хмурил седые брови:
- Ты чего к ней пристал? Видишь - и так жизнь у нее… Эх… На вот, дочка, - мужик вытряхнул из своей огромной пятерни монетки.
Попрошайка перекрестилась, изобразив на лице смирение и вселенскую скорбь. Мужик убрал ручищу с моего плеча, побрел к выходу из перехода. Дома он расскажет, как защитил угнетенную, несчастную, обездоленную женщину от негодяя в дорогой дубленке.
Милиционер, подошедший ко мне в переходе на следующий день, выразился почти так же, как и его «подопечная» попрошайка. И на свой вопрос я получил исчерпывающее:
- Пошел в…
А ребенок спал…
Я позвонил знакомому. Это веселый и смешливый человек с глазами-маслинами. Он с горем пополам окончил три класса, и читает с трудом. Полное отсутствие образования не мешает ему передвигаться по улицам города на очень дорогих иномарках и жить в домике с бесчисленным количеством окон, башенок и балкончиков. Знакомый был весьма удивлен моей уверенностью в том, что весь без исключения подобный бизнес контролируют представители его национальности.
Я узнал, что в Киеве попрошаек «держат» и молдаване, и украинцы. Причем, первые специализируются, в основном, на «инвалидах войны». Мы часто видим их на переходах и светофорах, снующими буквально под колесами машин. Мнимые афганцы «работают» также и в метрополитене.
Всевозможными «больными», хромыми и «приехавшими делать операцию» заведуют с равным успехом как украинцы, так и цыгане. Бизнес этот, несмотря на кажущуюся стихийность, четко организован. Курируется попрошайничество организованными преступными группировками, и деньги, брошенные полунищими прохожими в кулечек «обездоленного инвалида», уходят «наверх». Причем, настолько «наверх», что, узнай об этом сердобольный прохожий, он потерял бы сознание от удивления. Детей берут в «аренду» у семей алкоголиков, или попросту воруют. Но это все, что говорится, цветочки.
Мне нужно было получить ответ на вопрос - почему спит ребенок? И я его получил. Причем, мой знакомый цыган произнес фразу, повергнувшую меня в шок, вполне обыденно, спокойным голосом. Как о погоде сказал:
- Или под героином, или под водкой…
Я остолбенел. «Кто под героином? Кто - под водкой?!»
- Ребенок. Чтобы не кричал, не мешал. Ей с ним целый день сидеть, представляешь, как он надоесть может?
Для того чтобы ребенок спал весь день, его накачивают водкой. Или - наркотиками. Разумеется, что детский организм не способен справляться с таким шоком. И дети часто умирают. Самое страшное - иногда умирают днем, среди «рабочего дня». И мнимая мать должна досидеть с мертвым ребенком на руках до вечера. Таковы правила. И идут мимо прохожие, и бросают мелочь в кулек, и считают, что поступают благородно. Помогают «матери-одиночке»…
… На следующий день я стоял в переходе возле станции метро Л. Милиционера, ответившего мне вчера ругательством, не было видно. Я запасся журналистским удостоверением, и был готов к серьезному разговору. Но разговора не получилось. А получилось следующее…
У женщины на руках лежал ДРУГОЙ ребенок. Мои вопросы попрошайка попросту игнорировала с отрешенным лицом. Меня интересовали документы на ребенка, и, самое главное - где вчерашний малыш?
Попрошайка вопросы игнорировала, зато их не игнорировали торговки, стоявшие рядом. От женщины, торгующей трусиками, я узнал, что мне следует, мягко говоря, удалиться из перехода. К возгласам торговки подключились ее негодующие соседки по ремеслу. Следом за ними - прохожие преклонных лет. В общем, я был с позором выдворен из перехода. Оставалось одно - звонить 02 или искать милицейский патруль. Но милиция нашла меня сама. Сержант, любитель посылать в…, подошел ко мне и спросил документы. Я документы предоставил, и высказал свое мнение по поводу нахождения женщины с ребенком в переходе. Сержант со мною согласился, и… отправился звонить кому-то. Я стоял перед переходом, с полным ощущением того, что пытаюсь бороться с ветряными мельницами. Спустя несколько минут в переходе не было уже ни торговок, ни попрошайки со спящим ребенком…
Когда вы видите в метро ли, на улице ли женщин с детьми, просящих милостыню, задумайтесь, прежде чем ваша рука полезет за деньгами. Подумайте о том, что не будь вашего и сотен тысяч подаяний, и бизнес этот умер бы. Умер бы бизнес, а не дети, накачанные водкой или наркотиками. Не смотрите на спящего ребенка с умилением. Смотрите с ужасом. Ибо вы, прочитавшие эту статью, знаете теперь - почему спит ребенок.
Если вы скопируете эту статью себе на стену, ваши друзья тоже ее прочтут. И, когда в очередной раз откроют кошелек, чтобы кинуть монетку нищему, вспомнят, что эта благотворительность может стоить очередной детской жизни.
Правда. Так часто слышу, хочу знать правду, хочу слышать только правду, говорю только правду.
А что такое Правда? Какая то информация, которой владеет один, и не знает другой? Но даже самую правдивую правду можно так исковеркать не тем тоном, которой она должна была быть сказана… и все… правда уже не совсем правда. Да и вообще, кто знает, может на одну и ту же правду у нас у каждого свое мнение. Вот и получается, у каждого своя правда.
И как вообще понять Правда-есть Правда?
Знаете, так здорово смотреть в глаза напротив и видеть в них счастье.
Знаете, так здорово дарить любовь и получать взаимность.
Знаете, так иногда нехватает слов, смелости, наглости, чтобы остановить счастье, уходящее прочь, и сказать ему Ты Мне Нужен!!!
Как родилась пословица"МОСКВА СЛЕЗАМ НЕ ВЕРИТ"
Многие пословицы и поговорки, употребляемые в нашей речи, возникли очень давно. Некоторые из них сами указывают на время своего появления, например,"Пусто, словно Мамай прошел","Погиб, как швед под Полтавой".Пословица «Москва слезам не верит"употребляется в разговорной речи в тех случаях, когда чьи_либо жалобы не вызывают сочувствия. Это выражение встречается и в сборниках пословиц и поговорок, ив некоторых толковых словарях русского языка. Оно возникло, вероятно, во времена возвышения Московского княжества, объединения русских земель вокруг Москвы. Из разных городов сюда направлялись челобитчики, в слезных жалобах просившие восстановить справедливость. Таких жалобщиков порой жестоко наказывали. Видимо, при подобных ситуациях и появились поговорки „Москву не разжалобишь“,"Москва по чужим бедам не плачет»,"Москва слезам не верит". Но недаром в народе говорят:"Старая пословица с новым веком ссорится".Уже в первые годы Советской власти появилось новые пословицы и поговорки, прославляющие Москву-столицу нашей страны:"Москвой-столицей весь народ гордится","Москва верстой далека, да сердцу рядом","Москва, что гранит никто Москву не победит" и многие другие, может быть я ошибаюсь, но мне кажется так!
Моя старшая дочь, забрала близняшек со школы. И в такси одна из близняшек оставила сотовый телефон, и как на зло батарейка в нем села. Столько было слез, и телефон то не дорогой, и дома никто не ругал. А они ревут, уже и Боженьку вспомнили, просили его чтоб телефон вернулся к ним. Ну мы то взрослые поняли, что это не возможно. Батарейка в нем села, найдет ли водитель такое зарядное устройство, что бы зарядить ее, и позвонить на наши номера. Да и кому это надо? Таксист даже мог и не узнать, что на заднем сиденье сотовый телефон, следующий пассажир мог просто положить его в карман. Но …проходит три дня и на мужа телефон звонит водитель такси, и еле-еле по русски объясняет кто он, и что ему надо. Через пол часа телефон был уже у нас. Сколько было радости у детей, мы даже снимали это дело на видеокамеру, потому что это надо было видеть. Я так рада, что остались еще на белом свете, такие честные и благородные люди. ЛЮДИ, СПАСИБО ЧТО ВЫ ЕСТЬ!!!
а переписка в личке на различных инет проектах (увлечение, флирт, романы) считаются изменой?