.
Не толпитесь, люди, не толкайтесь!
Не смотрите волком друг на друга!
Всем найдётся место на Парнасе.
Ну, к чему нам, право, эта ругань?!
Мы же здесь не в очередь к прилавку…
О себе заявим миру громко!
А решать, кто бездарь, кто талантлив,
Будут «благодарные потомки».
_ иz _
4.11.2006
- Вы пропустили запятую, как козёл,
А здесь уместнее поставить точку.
Ваш крик души меня на сей раз не завёл,
А только резонируют две мочки.
- Да ладно вам, редакционный член,
Я вижу, зря стучался в ваши двери.
Меня, поэта, не понять вам всем.
Стихам своим по-прежнему я верю.
Чтоб угодить судьбе, глушить полезно ропот.
***
Увы, от мудрости нет в нашей жизни прока,
И только круглые глупцы - любимцы рока.
***
Ведь в царстве бытия нет блага выше жизни,
Как проведешь её, так и пройдёт она.
***
До щек её добраться - нежных роз?
Сначала в сердце тысячи заноз!
***
Ты выбрался из грязи в князь, но быстро князем становясь…
Не позабудь, чтобы не сглазить… Не вечны князь-вечна грязь!
***
Задумчивая душа склоняется к одиночеству.
***
Будь счастлив в этот миг. Этот миг и есть твоя жизнь.
******
Из трагедии «Фауст и Елена»
Фауст
…Ночь… Затаившаяся, волчья…
Во мгле - ни всплеска, ни огня…
Елена
Ты словно слился с этой ночью -
Влюблен в нее ты, не в меня…
Фауст
…Люблю - не скрою - я ее Любою - доброю ли, злою -
Простершею крыло свое
Над тихой, спящею землею…
Весна - в ней есть изъян один лишь -
С весною - ночи все короче…
Елена
…Поэта с ночью не разнимешь…
Фауст
…Поэты - это дети ночи…
О, красивые поэты,
Я пишу не так как вы.
Вы прекрасно стих напишите,
Изложив доступно мысль.
Я же излагаю скверно,
И пишу, ну скажем я не блеск.
Но учится, я желаю,
И хочу в дальнейшем оду спеть.
Опыт мой ну скажем скромен,
Научите вы простого человека.
Стих писать, и может быть рассказ,
Я писать не очень то умею.
Надо бы меня немного подучить,
Критики, побольше замечаний.
Может что и выйдет у простого барда здесь,
Надо только научится верить и конечно ждать.
Опыт он приходит не так быстро,
Я учусь и я пишу.
Больше в комментариях стихов напишешь,
Больший груз получишь и урок…
Я не люблю поэтов, не люблю
Ведь большинство кропает просто гадость
Кого-то заставляет шпарить старость
Других нажива к быстрому рублю
Себя поэтом вовсе не считаю
Хотя люблю стишки мои, как класс
Но есть и те, пред кем я преклоняюсь
Хотя не расскажу о них сейчас
Я не поэт, во мне былой нет страсти
Скорее описательный момент
Не рву я сердце, сам не рвусь на части
Я не герой прекрасных кинолент
Я просто так, порой бывал ласкаем
Порой забыт, как всяк середнячек
Но я не тот, кто взгляд не опуская
Все время смотрит только на восток
Мирюсь я с тем, что мне порой противно
И в лица всякой мрази не плюю
Писать стишки, ведь это право дивно
Но жить Поэт не может как в раю
Коль ты поэт, то ешь кору с деревьев
Смотри на тех кто счастлив без тебя
Не распускай нелепо глупых перьев
Мри каждый раз, стихи свои даря
Да умирай, да корчись в муках страшных
Харкай слюной кровавой на манжет
Ведь ты поэт от слов твоих прекрасных
Закат бывает и растет рассвет
Наплюй на тех, кто рукоплещет стоя
На всех редакторов, на лайки из сети
Ведь ты поэт - ты ничего не стоишь
Одна есть только миссия - СВЕТИ!
Copyright: Игнатовы Стишки, 2013
Пред всеми свою душу обнажая
Поэт всегда немного беззащитен.
Но не желает он иного рая.
В стихах находит тайную обитель.
В которой можно смело, без стесненья
Ходить по краю… страсти предаваться…
Но с «голою» душою жить всё время
Чревато. Можно в «дурке» оказаться.
К блокноту тянется рука
И пишет стих из пустяка.
Жизнь поэтессы нелегка:
Её великих чувств река
Сильна и очень глубока -
Не сдюжит разум!
Пусть до Некрасова, пока,
Не дотянула я слегка,
Да что мне лавры старика -
Пожар хочу из костерка!
Чтоб навсегда! Чтоб на века!
И чтоб всё сразу!
Потомков память коротка,
Но зазвенела уж строка,
Что с дивной силою ростка
Разрушит своды потолка
И станет жить, наверняка,
Бессмертной фразой!
Её вам точно не забыть!
Ведь мной в века продета нить
Вопросом: «Быть или не быть?!»
Эй, скептик, поумерь-ка прыть! -
Чтоб не напрасно жизнь прожить,
Поэтов можешь не любить,
Хвалить - обязан!
Однажды, когда старец прогуливался около пруда, к нему подошёл поэт и спросил:
- Учитель, скажи, почему я не могу писать такие же прекрасные стихи, как другие поэты. Разве я менее талантлив? Разве я меньше прикладываю к этому усилий?
Учитель взял кувшин, зачерпнул воды, половину вылил на прекрасные цветы, растущие на берегу пруда, а половину обратно в пруд, и сказал:
- Вода, оросившая цветы, - это твои старания, приносящие прекрасные плоды, а вода, пролитая в пруд, - это то, что питает твою зависть. Чем больше воды выливается в пруд, тем меньше достается цветам.
Поэт связался с поэтессой,
И взялся стих ее судить -
Сюжет простой, пустой и пресный
Концовку стоит заменить!
Стих должен быть насыщен блеском!
Наполнен свежестью идей!
И эротическим подтекстом -
«Глаголом жечь сердца людей!»
Она застыла в гневной позе,
Затем поэта разнесла-
Пикантным, ярким текстом… в прозе
И к композитору ушла!
Лидия Романова-Жуковец, 2013
Свидетельство о публикации 113 061 103 343
Тяжело смотреть на мир глазами поэта… Трезвый взгляд тонкой натуры загоняет в угол… Многие прибегают к алкоголю и наркотикам, но это же не ВЫХОД!.. А где здесь выход? Надо искать… не сдаваться… быть сильным… помнить, что очень многим ты нужен при жизни, а после смерти уже всё равно будет. начнется бесконечность…
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин -
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они -
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, -
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой - жнецом рожден…
Все уйдем.
Но суть не в этом…
Поэт живет на всем готовом.
он с правом выбора терновым -
без поражения в словах.
Но с правом голоса и пенья,
он с правом взлета и паренья -
на птичьих, стало быть, правах…
Все любят… не только поэты…
Но только души обнажённость
Толкнёт в отрешённость сюжетов,
В их нежность, заворожённость…
В утопию ласковых слов,
Где гаснут резоны рассудка…
Где воздухом - только любовь,
Что так, иногда, безвоздушна…
Где, вынырнув, тонут опять…
В надежде на вдох вдохновенья…
Неважно - вперёд или вспять…
И важно лишь сердца биенье.
Холодным - их трудно понять,
Спокойные, те - отвернутся…
Но только так можно дышать,
Тому, кто к любви прикоснулся.