От чего болит душа?
Отчего по ночам слезы?
От того, что еле дыша,
Я кричу на белые Розы.
Эти розы ты мне подарил
В тот июльский прекрасный вечер,
Этими розами ты озарил
Долгожданные наши встречи.
Воспоминания-как белые Розы,
Осыпаются жухлыми листьями,
И разбиваются вновь грезы
Об жестокие истины.
Пройдёт время, но я не забуду,
Тот июль, тот прекрасный вечер,
То как верила в летнее чудо
И в вечность последней встречи.
Я уже не распахиваю настежь окна,
Пытаясь в них твой силуэт высмотреть.
Не оглядываюсь назад, не вздыхаю скорбно,
Как конструктор себя собираю с мыслями.
Для привычных телодвижений, жестов, мимики,
Где улыбка к лицу клеится, но не радует.
Каждый день тривиален, до тошноты, без лирики.
И бутерброд всегда маслом вниз падает.
Я уже и со счета сбилась, сколько дней таких
Пронеслось, пролетело, проехало просто мимо.
Я не знаю, как превращаются близкие вдруг в чужих,
Только знаю, как это больно. Невыносимо!
И опять будет утро. Чай, бутерброд, шаги-шаги…
Что на Бога пенять и сетовать - не сложилось…
Это мы с умным видом живем, а на деле-то дураки,
Всё ломаем. И каемся, чтобы потом простилось.
Невыносимо, с криком «Ой!»,
Узнать зубную боль.
Терзается тогда герой,
В мученьях и король.
Случается когда дефект
Страдаем мы о том,
Болезни чувствуя эффект,
Спокойствия облом.
С пальпаций и перкуссий зон
На лике у себя,
Всю флюктуацию найдём,
Оценки боли для.
Скопился гнойный экссудат,
Течь на корнях зубов.
Теперь и пытки предстоят,
К терпенью будь готов.
Здесь кариес, пародонтоз,
Пульпит и стоматит,
Абфракция и флюороз,
Цинга и гингивит.
Тут с альвеолами беда.
Эмаль, цемент, дентин
И пульпа гибнут навсегда.
Ты, пародонт, прости!
Здоровым челюстям у ртов
Важна всегда слюна.
Резона нет терпеть врагов,
Болезнь при них - цена.
К эмали крепится муцин,
Предохранитель бед,
За тонкой плёночкой храним
Улыбки яркий цвет.
Вся стоматологичность здесь
От белизны зубов.
Не ощущается болезнь -
Выходит ты здоров!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
На страницах журнала «Vogue»
Человек человеку волк.
Человек человеку понт,
Возомнивший, что он - Бог!
На страницах журнала «Форбс»
Человек человеку форс.
Человек человеку яд.
А когда-то ведь был свят!
Почитать бы журнал «Рай»,
Да редактор ушел в Прайм.
Но оставил один блат -
Человек человеку брат.
Только рулит везде «Ад»,
Там редактор большой гад.
Тиражирует лишь бред -
Человека давно нет…
В этой жизни ничего нет лучше, чем просто тебя обнимать,
Каждый раз шептать на ушко: доброе утро!
Поправлять на пороге шарфик и сразу уже тосковать,
Когда ты уходишь на день, на час, на минуту.
В этой жизни ничего нет проще, чем просто учиться жить
В суете ежедневной друг друга навек не теряя.
О любви не кричать, но так ей всегда дорожить,
Словно ты у ворот стоишь долгожданного рая.
В этой жизни ничего нет важнее, когда тебя просто ждут,
Всем ветрам назло в облаках по плечи встречая.
Когда тихая нежность - ангелов верный приют,
Что играют, как дети, сверху дождинки роняя.
Когда ты жил за тысячи пыльных дорог
Ко мне во сне приходила твоя душа,
Садилась и мурлыкала тихо у ног.
И я слушала песни её не дыша.
Она пела, что любовь это только звук,
Именуемый шепотом двух сердец,
Но когда наступает пора разлук
Он взрывается миллиардами мегагерц.
Она пела, что любовь это просто свет,
А в ночи ярче солнца горит луна,
Но когда тебя рядом со мною нет
Даже днем наступает повсюду тьма.
Простирая свой золотой покров
Небеса настежь глядят в окно.
Среди всех галактик, земель, миров,
Мы с тобой связаны - мы одно.
И когда ты за тысячи пыльных дорог
Рядом тихо плачет моя душа.
И плетет кружева наших судеб Бог.
И снежинки падают не спеша…
Блик голубой луны. Черные тени.
Время не стопорит - бег поколений.
День прорастает в май. Синие окна.
Только черемух цвет - сизым, не блекло…
Час, уходя в лета - яблочным Спасом.
Осень наполнила - огненно-красным!
Белый воротничок, форма и фартук,
Колокола, звон - гул, видимо, к фарту…
Юность свилась - ключом, с памятью - лучше,
Ранний мороз в саду умягчил груши.
Поезд помчит в полях, стрелки и стрелы!
Счастье, как благовест, девушка - в белом…
Я ненавижу человечество,
Я от него бегу спеша.
Моё единое отечество -
Моя пустынная душа.
С людьми скучаю до чрезмерности,
Одно и то же вижу в них.
Желаю случая, неверности,
Влюблён в движение и в стих.
О, как люблю, люблю случайности,
Внезапно взятый поцелуй,
И весь восторг - до сладкой крайности,
И стих, в котором пенье струй.
Не говори ничего,
Не спрашивай ничего.
Просто возьми ладонь,
Тихонько в нее подуй.
Нам ещё нелегко
В снежном краю вдвоем
Ждать когда проездной
Выпишут на июнь.
Не ищи никого,
Ты не найдешь никого,
Кто бы тебя включил
В списки своих надежд.
Здесь уповаешь лишь
На Него Самого.
Если Он возлюбил,
То не поставит крест.
Ну, а снег, что же снег?
Он здесь идет всегда.
Нужно привыкнуть жить,
Не разучившись ждать.
Искра рождает свет,
Я с тобой навсегда.
Просто учусь любить.
Просто учусь летать.
Поэзия - это путь от сердца к сердцу, где фразы - вагоны, а строфы - дорога. Если вагоны разбиты, а рельсы покорежены, то вряд ли послание в целости дойдет до адресата.
Только крылья мои не трогай!
Не срывай с них жемчужные перья.
Мой отец справедливый, но строгий,
Ему чужды людские поверья:
О монетах из слёз дракона,
О чудачествах белой химеры.
В мире нет беспристрастных законов,
В человеческом сердце нет веры.
Ты продашь мою гордость за злато,
Обменяешь любовь на корону.
Обесчестишь любое, что свято,
Чтоб попасть богатеям в угоду.
Ты забудешь невинные клятвы,
Что вели тебя верной дорогой.
Твоя власть превратится в проклятье.
Только крылья мои не трогай!
Куда поехать, в Пензу или в Пизу?
К примеру в Пизу надо срочно визу,
А в Пензу тарабанить поездами,
И там как в Пизе много старых зданий.
От мыслей я опять сегодня в кризе,
Как кто-то в Пензе, ну, а кто-то в Пизе.
Пожалуй посмотрю по интернету
Я Пензу с Пизой, да и всё на этом.
Когда не хочется таскаться всюду,
Квартиры дальше я ходить не буду,
И даже до соседнего подъезда.
Зачем мне Пиза и на кой мне Пенза?
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Вымощенную булыжником
Сморщенную мостовую
Перепархиваю чижиком-
На аллею городскую.
До скамьи уединения
Безмятежного блаженства,
В урну выбросив сомнения,
Захожу, пока без жеста.
Церковь куполообразная,
Особняк без новодела -
Это аура заразная
Для души моей и тела.
Но нарушит вдруг эмоцию
Шум машин, домина кубиком.
Оглядев его пропорцию
Снова стал я кубик-рубиком.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Жизнь, кураж парадоксов ценя,
Всё запутает, переиначит,
На дуге преддекабрьского дня
Заскулит, забубнит, забабачит,
Заталдычит о давней вине,
Загадает дебильное чудо…
А откуда всё это во мне -
В смысле, строки? -
Не знаю, откуда.
И ценой парадоксов цепной
Не создателю капает рента -
Ибо всё, что написано мной,
Диктовалось неведомым Кем-то.
В Пензе к пензенке легко
Вверх бегу по лесенке,
А в руке букет цветов
И поются песенки.
Птицы тенькают вокруг,
На душе прозрение.
Петелькой завяжем тут
Вензель нетерпения.
Пемзой стёрлись башмаки
Понизу подошвами.
Наши по судьбе шаги
Оказались схожими.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017