Поэты и поэтши-пренежнейшие, с натурой тонкою создания,
Особо бережное к ним необходимо отношение
И только трепетное, осторожное к их творчеству касание
Не повредит искусству рифмовать и стихосочинению.
Не обижайте их, стихи писать-уже как наказание…
Это ваше «я тебя люблю» -
форменное, сука, безобразие.
Я сейчас срифмую с ним соплю.
Не люблю тебя ни в коем разе я.
В пять утра чаевничаю на кухне, где и чайник любит чайницу.
Я лицом измученно-мучна -
третью ночь заснуть не получается.
И который уж по счету стих
- ах, простите, бля, стихо-тво-ре-ни-е! -
(Бля сказала мне, что не простит.
Вредная, как табакокурение).
В общем, все стихи, какие есть,
про тебя, картавого филолога.
Вам не жмет оказанная честь?
Я звоню тебе в церковный колокол.
Ты, конечно, трубочку берешь,
дымом окольцовывая комнату.
Кто ты, милый? Кактус или еж?
Все ладони об тебя исколоты.
Покурю сегодня коноплю,
выматерюсь бабою базарною.
Я тебя полгода как люблю
всей своей поэзией бездарною.
Нет, не привлекает сеновал
девушку с ручным клювастым вороном.
Хоть бы раз меня поцеловал
и вали на все четыре стороны.
Нелёгкий труд - выхаживать
больных,
Гораздо проще песни петь с эстрады.
Цветы, дипломы, слава - у одних,
Медсёстры же простой улыбке
рады!
Больничный длинный гулкий
коридор,
Шкафы, кушетки, запах
специфичный…
Но им привычно всё, знакомо с давних пор,
Спешат они на помощь как обычно.
В больнице жизнь своя и день, и ночь,
Дежурство трудным каждый раз
бывает,
Вот и сейчас сестра спешит помочь
-
Привычно в шприц лекарство
набирает.
И чьё-то сердце ровно застучит,
И чьё-то вновь облегчится дыханье,
А кто-то всю палату удивит,
Из небытия придя в сознанье.
Сестра присядет, глубоко вздохнув,
Когда «тяжёлый» вдруг зашевелится
И, влажными ресницами моргнув,
Попросит тихо: «Дай сестра
водицы»…
Нелёгкий труд - выхаживать
больных,
Но верим мы, и к вам придёт
известность,
Для вас с эстрады кто-то запоёт
Про ваши руки, сердце,
человечность!
Кружит метель и эта стужа…
Закралась снова в душу мне
Любовь свяжу узлом потуже
Чтоб не узнал, что очень нужен
Как я скучаю по тебе…
Метёт-метёт без остановки…
Покрыта снегом вся земля
Мои попытки все неловки
Иду по жизни без страховки
Свою любовь к тебе храня…
И снова ветер дует в спину…
Я воротник приподнимаю
Мешаю чувства, словно глину
Увижу взгляд твой и… застыну
Я до сих пор не понимаю…
Что заставляет сердце биться…
Ещё быстрее, лишь рукою
Тебя касаясь… отстраниться
Как снова жить мне научиться
Коль я желаю быть с тобою…
Вот идёт поющий кот…
Кот идёт? Или поёт?
«Ямб» поссорился с «Хореем»…
Палестинцем? Иль Евреем?
Снова всё наоборот -
даже чёрт не разберет!
В голове сумятица…
Что за каракатица!
Не спрашивай меня, как я живу
Как сердце одинокое томится
С поломанным крылом душа, как птица
Больше не летает наяву
Не задавай вопросы о реальности
Пусть губ моих не трогает улыбка
А счастье промелькнуло где-то зыбко
Ну к чёрту эти все сентиментальности!
Не спрашивай, а помню ли я прошлое
Сам понимаешь это ни к чему
Я только лишь у памяти возьму
Кусочек под названием «хорошее»
В стихах любовь всегда сильнее,
Прекрасней, чем на самом деле.
Что мне запомнилось из Вашего стиха?
А ничего, скажу Вам, ни осколка, -
хоть глаз коснулись буковки слегка, -
но в этом нет Поэзии нисколько…
Вы спросите, конечно, почему
я равнодушен так и скуп в оценках?
Отвечу Вам, и денег не возьму, -
Царапин не оставил стих на зенках!
Я пью еле теплую воду с осколком лимона.
Мне нравится город. Соскабливать шрамы с предплечий.
Портовые краны и люди, живущие моно,
Когда-то обрушат балконы свои в бесконечность.
Я ем пироги, начиненные звуками линий.
Мне нравятся бланки, пустой незаполненный почерк.
Меня расфасуют в кувшины из солнца и глины,
А может быть, просто в железные звонкие банки.
Я стану читать анатомию сна и момента.
Закутаюсь в нежность, иду за космическим плугом.
И может быть, стану, возможно, не музой, но инструментом
В руках человека с таким же серебряным кругом.
Непостижимо, необъяснимо, да и не надо
Понимать как зарождаются вирши.
Пусть навсегда останется это тайной-
Появление зарифмованных мыслей,
Лишь бы желание сочинять не покидало.
Промедление для вдохновения опасно и губительно.
Словно дождь внезапный затушил костёр…
И сравнимо это с страстью, что своё заполучив, утихла,
Так и жажда утоляется прохладной ключевой водой.
Отвернётся Муза, если невниманием её обидели.
Как можно не любить поэзию?
Она ведь настроенье поднимает,
Она нам дарит музыку свою,
И нашу жизнь она обогащает!
Духовно мы становимся богаче,
Мы с нею очень много познаём,
Она несёт нам пользу, не иначе,
Мы это хорошо осознаём.
Она отображенье жизни нашей,
И, непременно, всех её сторон,
Чем жизнь у нас красивее и краше,
Тем, мелодичней рифмы перезвон.
Она во всём так часто помогает,
Познать нам радость, горе пережить,
И лучше неё, друга не бывает,
Всегда нам с нею хочется дружить!
Она даёт нам столько наслажденья,
Переполняя радостью сердца,
И говорим о ней мы, с восхищеньем!
Она нам дарит праздник без конца!
(Татьяна Сулима)
Стихопишущих в сотни раз больше, чем СЛОВОВЛАДЕЮЩИХ.
&
Поэзия кончается там, где начинается проза жизни.
Я люблю не за что-то, а всему вопреки
И здесь лишними будут простые слова
Дрожь по телу бежит, когда лишь едва
Я ладошкой касаюсь твоей щеки…