Однажды на рынке я увидел Муллу Насреддина. Какой-то человек пытался продать ему ножи. Он сказал:
- Насреддин, даже если тебе они не нужны больше ни для чего, ими ты сможешь распечатывать письма и конверты.
Насреддин сказал:
- Тогда они мне не понадобятся. Мои письма приходят распечатанными - я женат.
Когда кто-то исчезает из твоей жизни и ты больше никогда его не увидишь, но ты хотел бы сказать ему то, что не успел, что-то очень важное… Ты берешь бумагу и карандаш… И пишешь письмо. Оно может быть длинным, а может в одно слово… Ты пишешь тому, кого уже нет… Но не отправляешь, а просто складываешь, подносишь к огню и сжигаешь… И ветер уносит пепел и ту боль, которая была внутри тебя…
.
12 декабря, 19:00. (Маме от дочки)
Мамочка, привет. Я была очень рада
прочитать твое письмо. Я надеюсь, у тебя
правда все хорошо. Папа говорит, что ты так редко отвечаешь, потому что много
работаешь. А я и этому рада. Очень
надеюсь скоро тебя увидеть! Новый год
мы же встретим вместе, мам?
Представляешь, сегодня снова начала
играть на пианино. Первый раз с тех пор,
как вы с папой разошлись… Мам, зачем ты ушла от него? Теперь мы живем с его
новой женой. Она мне не нравится. Она
только жутко красится и ходит по магазинам… И все время говорит папе:
«Саш, я хочу новую сумку!» Я скучаю по тебе. Хоть ты часто работала, но я знала,
что ты стараешься ради меня. Ради папы. А она ничего не делает. Вернись к папе. Я не могу больше без тебя. Папа купил мне
собаку. Помнишь, я все время просила ее?
Вот, наконец-то она у меня есть. Я очень
рада! Папа сказал, что это подарок от него
и от тебя. Спасибо! Я люблю тебя, надеюсь
скоро увидеть! Твоя, Сонечка" 15 декабря,
16.00 (отец Сони своей бывшей жене) -
Привет, родная. Я скучаю по тебе. Ты не представляешь, что тут у нас творится…
Соня спрашивает о тебе все чаще. Я уже
не знаю, что говорить. Я женился… Прости
мне это, но денег нет, а она богата… И дочку нашу любит, но Соня этого не хочет
замечать. Она по тебе скучает… Это так
низко жениться из-за денег, но ты меня
поймешь, я знаю. Я сделал это лишь ради
дочки. Нашей дочки. Она снова написала
тебе письмо… И снова мне пришлось
врать ей, что ты скоро ответишь… Я устал
копировать твой почерк. Но я не могу
позволить ей узнать, что тебя больше нет…
Она не вынесет. Она маленькая… Я купил
ей собаку, о которой она всегда мечтала.
Она выглядит счастливой. Только по вечерам, когда я захожу в ее комнату
пожелать спокойной ночи, она сидит на подоконнике, держит щенка на руках,
гладит и шепчет: «Скоро мама приедет.
Потерпи, скоро я вас познакомлю» … Он опустил голову и заплакал. Вытер слезы,
взял цветы с могилки и пошел … писать
письмо
Но детей не обманешь, они умнее нас. Мы им хотим доказать, что мы разумны, а они этим вовсе не интересуются, а хотят знать, честны ли мы, правдивы ли, добры ли, сострадательны, есть ли у нас совесть, и к несчастию, за нашим стараньем выказаться только непогрешимо разумными, видят, что другого ничего нет.
Сделать ошибку перед ребенком, увлечься, сделать глупость, человеческую глупость, даже дурной поступок и покраснеть перед ребенком и сознаться, гораздо воспитательнее действует, чем 100 раз заставить покраснеть перед собой ребенка и быть непогрешимым. Ребенок знает, что мы тверже, опытнее его и всегда сумеем удержать перед ним эту ореолу непогрешимости, но он знает, что для этого мало нужно, и он не ценит этой ловкости, а ценит краску стыда, которая выступила против моей воли на лицо и говорит ему про все самое тайное, хорошее в моей душе.
И дети смотрят на воспитателя не как на разум, а как на человека. Воспитатель есть первый ближайший человек, над которым они делают свои наблюдения и выводы, которые они потом прикладывают ко всему человечеству. И чем больше этот человек одарен человеческими страстями, тем богаче и плодотворнее эти наблюдения.
Пара невольных строчек,
Будто рубцами по коже.
Твой неизменный почерк
До неуемной дрожи.
Если ты это читаешь, значит отправила! Прошу тебя, не отвечай на него и ничего не говори… Просто прочти! Может мне так легче будет, не знаю… Всё так странно получается… за три года нашего с тобой общения, я так и не смогла понять, кто я в твоей жизни, какое место занимаю в твоей судьбе и главное - нахожусь ли я в твоем сердце!!! Сейчас мне уже почти не больно… первый раз - ДА… даже страдала, мучилась! Не могу понять, почему мы долго налаживаем общение… а уходишь ты всегда быстро и молча, оставив меня со своими мыслями и кучей не заданных вопросов! Ты ведь знаешь, молчание меня убивает!!! Лучше сказать все и сразу, и вопросов у меня не будет лишних возникать, которые ты так не любишь, но на которые мне надо знать ответ. Понимаешь, я привыкла уже жить так, как будто тебя и нет… да ты ходишь рядом… даже разговариваешь иногда… но это все не ТО! Ты становишься чужим… знаю, на самом деле ты совершенно иной… Ты себя искренне ведешь очень редко теперь, но это твоя жизнь и я не вправе в нее вмешиваться! А мне с тобой просто хорошо было рядом… даже просто молчать! Может тебе и не понять этого… не знаю… понимаю, что совсем не знаю тебя НОВОГО!!! Говоришь - я еще маленькая девочка, О, ДА!!! Маленькая и наивная… верю практически всем твоим словам, может дурочкой считаешь… не знаююююю! Тебе легко меня заставить улыбнуться… одно только слово и всё… Я в твоих руках веду себя как Мальвина в театре Барабаса… Ты дирижер! Ты даже первый парень кому я вообще что-либо такого плана говорю… Ты тот человек, с кем я могу поговорить более или менее открыто - именно поэтому, по привычке, как правило не задумываясь, в порыве страха пишу (потом чаще всего ругаю себя за это)… не звоню, хотя в те моменты лучше услышать голос, который быть может придать «равновесие»…но не имею права нарушать спокойствие. Иногда мне безумно хочется позвонить, чтобы поделиться чем-то ярким, что меня взбудоражило! Хочется сказать: Представляешь!, я тут такое…, или ты даже не представляешь!!! И на этой ноте гашу все порывы. Некому. Незачем. Бессмысленно. Не поймут. Не услышат. Ненужность… Ты переживал, что я буду страдать… НЕТ, я уже не страдаю… мне даже почему-то спокойно стало… такое странное спокойствие (сама удивилась)…и пустота внутри! А еще… знаешь чего хочу… Хочу, чтоб у тебя все хорошо было… правда-правда… Я верю, что в глубине души ты очень хороший и нежный, и родной мне человек!
Журавлиною стаей меж нами далекие письма
Все летят и летят, разукрасившись в солнечный свет…
Мы с тобой говорим о любви, о работе, о жизни,
Даже если порой не включаем уже интернет…
Ты тихонько вздохнешь и к виску прикоснешься рукою -
Тотчас ветром порывистым вздох твой ко мне прилетит…
Я увижу, как вьюга танцует с твоею луною…
Ты заметишь, как дремлет луна моя в веточках ив…
Мы свидетели чуда на странном суде недоверья:
Так по-детски наивно мы дарим заветные сны,
Не пытаясь друг друга жестокостью мира измерить,
Улыбаясь, печалясь, а может - ища тишины…
Разве есть что-то шире, чем души, раскрытые настежь?
Разве есть что-то выше, чем вера, надежда, любовь?
Дождь шуршит за окном… Может быть, это ты где-то плачешь?..
Солнца луч на щеке… Может, я протянула ладонь?..
Журавлиною стаей меж нами далекие письма
Все летят и летят, разукрасившись в солнечный свет…
То, что в душу проникло однажды - становится жизнью…
--
Даже если потом никогда не включать интернет
- я писала тебе
- не получал
- а я не отправляла…
Я могу писать лишь для тех людей, которые меня интересуют; в этом смысле произведения то же, что и письма.
Час разговора лучше тысячи писем.
Видишь, осень опять настает…
На деревьях желтеют листья…
Щука в озере лучше клюет…
В помидорах пожухли листья.
Вот и эта осень пройдет,
А за ней и зима наступит…
Я опять не дождусь письма…
Бесит!
Бесит, что ты так тупишь!
Собираю в ладошки твои поцелуи,
Те, что мне присылаешь в коротеньких письмах.
Я тебя к этой осени страшно ревную.
Она прячет твой взгляд в разноцветии листьев.
В карнавале костров затерялась улыбка,
И уносит дыхание северный ветер.
Лишь бы только не сделать нелепой ошибки,
Превратив своё счастье в безжизненный пепел.
Мне бы только остаться твоею любовью,
Чтобы прятать в объятьях продрогшие плечи.
Тёплым сном обернуться, присев в изголовьи
Твоей мягкой постели, в октябрьский вечер.
Прикоснуться губами к щеке осторожно,
Чтобы, словно ребёнок, во сне улыбнулся.
И уйти потихоньку в своё «Невозможно»,
Чтобы ты не почувствовал и не проснулся.
И осенними ливнями пить твою ласку,
Ту, что даришь простыми до боли словами,
Превращая мой мир в бесконечную сказку,
Что написана сердцем, душой и стихами.
Я нужна тебе… Это меня оживляет.
Эта осень прекрасна, чиста, бесконечна…
Я люблю тебя так, что душа воскресает
Оттого, что ТЫ ЕСТЬ, что ТЫ МОЙ, что НАВЕЧНО!
Я пишу тебе письма, которые ты не получишь.
В строчках нежно-печальных: страданье, утрата и грусть.
Может это решенье - поступок не самый и лучший,
Но к тебе мой «НЕ АНГЕЛ» уже никогда не вернусь…
Нам теперь не к чему выяснять правоту отношений
И доказывать глупость… молчать, обижаясь до слез!
Нам с тобой никогда не прийти к однозначности мнений,
Виртуальная связь оказалась совсем не всерьез…
Я пишу тебе письма и их, не отправив, сжигаю!
Зарываюсь в постель и пытаюсь пораньше уснуть.
Я по тридцать раз на день рождаюсь и вновь умираю,
То как кремень я тверд, то опять размягчаюсь как ртуть…
Я пишу тебе письма, которые ты не получишь…
Я пишу тебе письма и их…
Я пишу тебе письма…
Я пишу, я пишу…
Я пишу…
Эхо
Невозможно солгать в письме. Можно
притвориться при личном общении - обняв,
спрятав лицо, чуть изменив голос. Но как
скрыть правду в строчках? В письме
полностью обнажается человеческая душа.