Пишу письмо… без писем нынче туго.
Душа скулит по-волчьи на Луну.
С Востока луч добавит перламутра
В мою изрядно-серую тоску.
Делюсь с тобой Весной и настоящим.
Жалею в прошлом. В будущем - молюсь…
Ты - мой рассвет, прохладою манящий.
И мой закат, с которым спать ложусь.
Закрыв глаза, мечтаю вновь о встрече
На перекрестке Млечного Пути…
Кого-то расстояниями лечат.
А мне б коснуться… только раз… руки…
Сирень в цвету, дожди ласкают землю,
Живой водой травинки напоив.
И я дождя симфонии так внемлю,
Что слышу И М Я … и сливаюсь с ним…
Гранит границ, табу и обещаний
Смывает сон, в котором я ЖИВУ…
…Письмо ушло с дежурным «до свиданья!»,
Пост скриптум утаив:
Не всё проходит, что кончается,
Не всё стирается с листа.
Любовь… уходит и прощается,
Но остаётся навсегда.
Я помню голос твой и волосы,
Все наши песни и стихи,
Твои забытые и новости,
Мои молитвы и грехи.
В огне сгорают письма длинные
Воспоминание и боль.
Прощай навек, моя любимая,
Не разлюбить тебя позволь.
Ищу пристанища у города,
Ищу спасенья и тепла.
Мне без тебя темно и холодно,
Ты всё забыла и ушла.
В огне сгорают письма длинные
Воспоминание и боль.
Прощай навек, моя любимая,
Не разлюбить тебя позволь.
В огне сгорают письма длинные
Воспоминание и боль.
Прощай навек, моя любимая,
Не разлюбить тебя позволь.
Мы, правда, уже не сжигаем ведьм, но сжигаем каждое письмо, в котором содержится правда
Разглаживаю тонкие листочки,
Твоей рукой исписанные. Строчки
Вновь возвращают в прошлое, смущая,
Я верила тебе, не понимая,
Метал ты бисером, красиво излагал,
Но, сердца не имея, просто лгал.
О чувствах, о любви писал, старался,
Открытым сердцем ласково игрался.
На веру принимала все слова.
Как радостно кружилась голова,
Когда я перечитывала строки.
Сквозь сердце пропуская токи,
Душа летела ввысь, парила
И безрассудно я тебе дарила
Свою любовь. На части сердце разрывала.
Я глупою была, не понимала,
Что зря старалась. Если не дано
Любить, легко столкнуть на дно.
И, эта жертва, не тревожа,
Тобой бралась… мороз по коже.
Я бисер принимала за алмазы,
И даже не задумалась ни разу
Зачем сегодня эту боль беречь?
Но как свою любовь мне можно сжечь?
«Доброе утро, любимая!» - снова щемящая нежность
Вместе с мелодией прошлого ляжет мне мягко на плечи.
Письма твои я читаю, и вижу уже неизбежность,
Что время великий Лекарь, да только Любовь не излечит…
Ласка потоком струится, как будто бы не было долгих
Тысячи лет разлуки, в летаргическом сне ожиданья…
«Ты самая лучшая в мире!» - это писал мне, ведь помнишь?
С каждой странички летит ко мне теплая нежность признаний…
Письма из прошлого греют меня и застывшую душу,
И не допустят попытку её разменять медяками.
Слышишь, любимый, ты слышишь? Я веру твою не разрушу -
Останусь я самой лучшей в мире, что б не случилось с нами.
Если забудусь случайно, подойду совсем близко к краю,
Снова письма твои открою, припомнив, что есть на свете
Ты и наша с тобой Любовь. С благодарностью принимаю -
Даже расставшись, всегда будем мы друг за друга в ответе.
Чистый, открытый и светлый - ты «мальчик мой из лицея»,
Строчки твои я читаю - и жизнь свою меряю ими
Нас вижу сквозь призму разлуки, и ни о чём не жалею.
Грусть моя светлою стала, лишь немного горчит полынью…
Ты прочтешь это письмо обязательно и минутку подумаешь обо мне. Я так бесконечно радуюсь твоему существованию, всему твоему, даже безотносительно к себе, что не хочу верить, что я сам тебе совсем не важен.
Завтра я умру, мама.
Ты прожила 50 лет, а я лишь 24. Мне хочется жить. Ведь я так мало сделала! Хочется жить, чтобы громить ненавистных фашистов. Они издевались надо мной, но я ничего не сказала. Я знаю: за мою смерть отомстят мои друзья - партизаны. Они уничтожат захватчиков.
Не плачь, мама. Я умираю, зная, что все отдавала победе. За народ умереть не страшно. Передай девушкам: пусть идут партизанить, смело громят оккупантов.
Наша победа недалека!
29 ноября 1941 г.
Милая мамочка!
Пишу это письмо перед смертью. Ты его получишь, а меня уж не будет на сеете. Ты, мама, обо мне не плачь и не убивайся. Я смерти не боюсь… Мамочка, ты у меня одна остаешься, не знаю, как ты будешь жить. Я думаю, что Зоя тебя не бросит. Ладно, моя милая, доживай как-нибудь свой век. Мама, я все же тебе немного завидую: ты хоть живешь пятый десяток, а мне пришлось прожить 24 года, а как бы хотелось пожить и посмотреть, какая будет дальше жизнь. Ладно, отбрасываю мечты…
Писать кончаю, не могу больше писать: руки трясутся и голова не соображает ничего - я уже вторые сутки не кушаю, с голодным желудком умирать легче. Знаешь, мама, обидно умирать.
Ну ладно, прощай, моя милая старушка. Как хотелось бы посмотреть на вас, на тебя, на Зою, милого Женечку, если сохраните его, расскажите ему, какая у него была тетя. Ну все. Целую вас всех и тебя, мою мамочку.
Твоя дочь Вера.
30 ноября 1941 г.
Люблю я писать письма !!!
И пусть они не отправлены …
Цензурой любви - одобрены,
В редакцию душ - заявлены !
Неистовой птицей те строчки
Летят на страницы времени,
Пока не поставлены точки -
Им волей с небес велено !
Тончайший гриф нежности
Ложится на лоно белое,
Чернильной своей неизбежностью
Невинность нарушит смело.
Слова, словно горный источник,
Льют свежесть на душу - потоками,
Как хочется им напиться,
Зачитываясь теми строками …
ПИШИТЕ … ДАРИТЕ … ВЕРЬТЕ -
Письмо - это вестник душевности !
Отправьте надежду в конверте -
На адрес людской повседневности !!!
Нет вестей с небес,
Которую неделю не пишет ангел.
Внутри все копошится бес,
Царапая по чувствам шатким.
Так тихо, за окном снежинки
Лежат, собой укрыв земли просторы.
И я хотел бы укрыть твои слезинки,
Отгородив от боли, раскинув руки словно шторы.
Закрыть все окна, прикрыть глаза
И тихо мучаться вопросом без ответа.
Ответ придет, но не хочу чтоб было поздно.
Как там мой Ангел? И тишина без света.
Без света мир, молчат свинцово тучи,
Ах, если бы хоть весточку, хотя бы пару слов,
Хотя бы лучик,
Чрез километры наших городов.
Но нет вестей с небес,
Молчит упорно мой печальный ангел,
Быть может нет в живых и тяжких дум суровый лес
Хранит хрусталь слезинок прозрачных капли.
Прошу, туманно намекни, скажи что рядом,
Что есть еще хотя бы капля яду, и пламя разожги.
Но нет вестей с небес, я разлагаюсь смрадом
Сомнений и неверий. Молчит. Слеза в конце строки.
Я напишу тебе письмо холодной ночью
Все мысли только о тебе… читаю почту,
Читаю письма, что писал ты в прошлой жизни,
И мне остались от тебя одни лишь письма…
Я напишу тебе письмо… и не отправлю…
И все, что в прошлом, ничего я не исправлю…
Ты шел ко мне через года, через метели,
А письма все не шли и не летели…
Опять весна, и все поет, а сердце плачет,
И почему у нас все так, а не иначе,
За мной следят твоя луна и твои звезды…
А может, нам исправить все еще не поздно?
А хорошо бы все начать опять сначала,
И снова б музыка в сердцах у нас звучала,
И разговоры до утра, боясь прощаться,
Друг другу сниться, никогда не расставаться…
Письмо, написано тебе, отправлю с ветром,
И буду ждать, когда вернешься ты с ответом.
И как бы долго наши письма не летели,
Ты приходи, через года, через метели…
Я напишу тебе письмо
О том, как сильно я скучаю,
О том, что почты развернув окно
С надеждой в сердце оживаю…
Я напишу письмо
О том, что ждать тебя устала,
О том, что март пришел давно,
А мне темно и тихо стало…
Я напишу в письме
О том, что одного люблю тебя я,
И мысли только о тебе,
И без тебя, как неживая…
Я напишу письмо
О том, как дождь стучит по крыше,
И ветру передам его,
Чтоб ты скорей меня услышал…
Ты прочитаешь то письмо,
Что утром получил с рассветом,
И ветер выпустишь в окно…
И сам придешь ко мне с ответом!..
Так классно писать письма! Настоящие, бумажные. Рукой писать и вкладывать душу. Кидать конверт в синий ящик знакомый из детства. :)
Ностальгия…:)
1) Тамара, я только что свалился с брусьев и ударился задиком об землю, испытав при этом ни с чем не сравнимые страдания. Причем я давно уже заметил: стоит человеку слегка порезать палец - ему все начинают сочувствовать, кто бинт волокет, кто йод, а когда человек со всего маху трескается об землю задом, это вызывает взрыв скотского смеха. Простите, но я не мог не поделиться с Вами, Тамара, последними наблюдениями над низостью человеческой природы.
2) Живётся мне сейчас вполне сносно, я ни черта не делаю, читаю и толстею. Но иногда бывает так скверно на душе, что хочется самому себе набить морду.
------------
Посылаю портрет живописный, так как мне фотографироваться нельзя, от моей морды лопается эмульсия на фотоплёнке, не выдерживает.
В эту эпоху компьютеров и интернета,
В этот век обезличенного общения
Я хочу получать письма в бумажных конвертах,
А не эти короткие смс-сообщения.
Я хочу твои мысли пить - строчку за строчкой,
Я хочу, чтоб бумага руки твои впитала.
Я хочу тебя видеть за каждым словом и точкой.
Я хочу, чтобы ты хотел, чтобы я узнала,
Как прошел твой день и что тебя удивило,
Как досуг коротаешь, и что поселилось в сердце,
Как справляешься с жизнью, откуда черпаешь силы,
Как тебе удается в лютую зиму греться.
Расскажи мне все о себе и себя сначала,
И неважно насколько красив/некрасив твой почерк.
Я хочу позабыть о банальностях и скандалах.
Я хочу перечитывать письма глубокой ночью.
Отправлял письмо, не заметила опечатку «спасибл». Пришел ответ, в конце письма - «пожалуйстанх»