.
Останови, приятель, я хочу сойти,
Притормози на миг, прошу, у самой бровки,
Да, наплевать на то, что нет здесь остановки,
Останови, старик, я так устал в пути.
Солёный привкус на губах от этих мест,
Прокисший запах неизбежной катастрофы,
И есть у каждого из нас своя Голгофа,
Но, как же тяжко на плечах тащить свой крест.
Холодный ветер, словно плёткой, по щекам,
Пиранья-ночь в угрозе скалит пасть неоном,
А ведь, когда-то, был гамак под старым клёном,
И пирожки на полдник клеились к рукам.
Смешная штука жизнь, как ни крути,
Пейзаж за окнами почти всегда ненастный,
На перекрёстке светофор врубает красный,
Останови, приятель, я хочу сойти.
Узелков навязано много, осталась самая малость - вспомнить, по какому поводу они были завязаны.
Остаться в сердцах тех, кого мы оставляем - значит не умереть.
А ты помнишь меня, как в песочнице строили домики с башнями,
Дядя Рой- инвалид всё пугал нас своими протезами страшными,
Ему было лет сорок тогда, а мы думали- старый он дяденька,
Провожали глазами его и смеялись паршивенько, гаденько.
А ты помнишь меня, после школы встречались тайком у парадного,
Наши мамы ругались тогда, что в подъезде темно и прохладно нам,
Дядя Рой- инвалид выбегал и показывал плоть свою издали,
Ему было тогда пятьдесят, мы водой в него, глупые, брызгали.
А ты помнишь меня, все мальчишки вернулись из армии грешными,
Как встречали соседи и девочки висли на шеях черешнями,
Я нарочно ждал вечер, стучать так противно и больно протезами,
Дядя Рой- инвалид захлебнулся в окошке словами нетрезвыми.
Двадцать лет позади, я нашёл тебя, ты не теряйся, хорошая,
Тот мальчишка из детства в песочнице душу оставил и прошлое,
Дядя Рой- инвалид матерится в своей неудавшейся старости,
Приютил погорельца, со мной доживёт, что там ест он-по малости.
А ты помнишь меня, если б знала как смотрим твои фотокарточки,
Бесподобны у вас сыновья и девчонки с косичками- лапочки,
Напиши нам письмо, освети старый дворик улыбкою рыжика,
И храни тебя Бог в этом мире израненых, брошеных, выжатых…
Путь на земле неповторим,
У каждого он свой.
Один живёт, другой горит-
Все обретут покой…
Печаль из сердца пусть уйдет,
Напрасно не грусти.
Душа уходит в свой полет,
Прости и отпусти.
С тобой остался навсегда
Воспоминаний след.
Не потускнеет никогда
Его волшебный свет!
В комнате туман из дыма
Окурок тлеет тускло так
Твой взгляд ползет уныло
Вперед, а помыслы назад.
Как беззаботно раньше было
И вместе проводили дни
Время между минутами застыло
А мимо пролетали яркие огни.
Не повториться все, что было
Похоже может, но не так
И пока память не забыла
Грустно что не вернуть того никак.
А в комнате туман из дыма
Окурок тлеет тускло так
И впереди еще не мало
А позади всего пустяк.
Бывает, памятью луна
Заглядывает в окна…
Мне не даёт забыть она,
Что так теперь далёко.
Приносит в тишину ночей
Мне сны, что так тревожат…
Там светится твоё лицо,
Что было всех дороже…
И там нетерпеливо ты Сжимал мои запястья…
Там в свете голубом луны,
Сцеловывала счастье
С запёкшихся от страсти губ,
Чуть-чуть солоноватых,
Там перехватывало дух
От стонов и объятий…
И память вытолкнет меня
Из сна и равновесия,
А сердца ошалевший стук
Уносит в поднебесье.
Проснусь и, приходя в себя,
Опять себе твержу я -
…это бессонница моя…
.проделки полнолунья…
Народ, не уважающий собственных прошлых побед, обречен на будущие поражения.
Пять лет её уж нет, а я всё плачу.
Прошу прощения за всё, за не отдачу.
За то, что некогда порой сказать ей слово,
Теперь уж поздно всё сказать, как плохо.
Как плохо мне, что нет тебя со мною рядом.
Что не посмотришь на меня своим ты взглядом.
И лишь на кладбище порой сижу упрямо,
Так хочется тебе сказать лишь слово МАМА.
Я позабыл. О ужас, позабыл.
Хоть помнить мне тебя всегда мечталось.
Не правда, я тебя не разлюбил,
Но в сердце боль исчезла, рассосалась.
Забыл, как вьётся прядь твоих волос,
Как, улыбаясь, по утрам пьёшь кофе.
Забыл про всё, что с нами не сбылось…
Что жил последний год, как на голгофе.
Усталый путник, я, зажав виски,
Вдруг задышал сегодня полной грудью.
Не умирая больше от тоски…
И понимая, будущее будет!
Попирающий правду павших,
Ужаснись и оцепеней! -
От Тверской и до Спасской башни
Мерно движется полк теней…
Сочинивший иных «героев»,
Ожидал ли увидеть ты,
Как немыслимо, строй за строем
Возрождается полк святых…
Обесценивший честь мундира,
Обнуливший свой личный долг,
- Ты повержен! Во имя мира
Марширует. Бессмертный. Полк.
Copyright: Арина Широкова, 2015
Свидетельство о публикации 115 051 004 065
По несчастью или к счастью, истина проста…
По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.
Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне.
Путешествие в обратнo
Я бы запретил,
Я прошу тебя, как брата,
Душу не мути.
А не то рвану по следу -
Кто меня вернет? -
И на валенках уеду
В сорок пятый год.
В сорок пятом угадаю,
Там, где - боже мой! -
Будет мама молодая
И отец живой.
Геннадий Шпаликов
Простой народ мудрее власть имущих,
и день Победы каждый, как сумел…
Отметил всяк и рядышком идущий,
и ленточку… и маки, что хотел…
И на груди горели эти знаки,
как память о Победе в той войне,
шли к обелискам мирным шагом,
чтоб дань отдать за мир на всей земле.
Тюльпаны алые, как кровь погибших, в войне священной за край родной,
Глядятся в Небо, напоминая о тех, кто жизни за наши отдал, о тех, кто умер за нас с тобой!