А мне от моих дедов не осталось наград… Они выбыли из жизни раньше, чем их успели наградить…
Дед Алексей. Немецкий концлагерь шталаг IV, май 1942, 33 года.
Дед Андрей. Бои за Балаклею (Украина), февраль 1943, 29 лет.
А есть еще мамин дядя. Александр. 27 июня 1941, 20 лет.
Моим родителям
.
Март. Сорок пятый. Завтра первый бой.
Неспешно надвигается рассвет.
Он пишет первое письмо домой.
Плохих предчувствий и в помине нет.
Но, оказалось, и последний бой…
Придет ответ, а адресат убит.
Погиб солдат в медовый месяц свой.
— Пал, как герой, — напишет замполит.
А что же его юная жена?
Прочтет и не поверит — как же так.
И оборвется радости струна,
И долго будет обнимать пиджак.
Всего одно письмо. Всего одно.
Зачитанный, заплаканный листок…
В нем горсточка простых житейских слов
И трепетные чувства между строк.
День Победы! Поистине величайший день. Когда празднуется: доблесть, честь, отвага, терпение, любовь, верность — в лице всех тех, кто защищал Родину. Эти качества которые помнят, чтут и празднуют в этот Великий день! И пусть любовь к Родине никогда не покидает Вас, но будет Вам верной спутницей на всю жизнь. И пока мы помним, значит — живы. И дай Бог, чтобы спустя многие поколения, в нас все так же жила память о всех тех, как сейчас живы в нашей памяти. Все те, кто положили жизнь за свою Отчизну, не жалея своего живота! Долгих лет жизни каждому герою, кто жив. И вечная память тем, кто пали. В этот день не будет никаких постов. Время годов потрясения и скорби и день Великой радости. В этот день не бывает солнечной погоды, потому что даже небо скорбит по всем павшим, что покинули землю. Я прошу Вас не просто чтить память героев павших и ныне живущих, Георгиевской ленточкой. Но и видя пожилого человека уступить ему место в транспорте, на занятой скамейке, одарить улыбкой и просто словом «Спасибо», которое в этот день имеет колоссальное значение. Ведь герои не только те, кто защищали в то время Родину, но и те кто, кто в то время появились на свет. Само их рождение — уже героизм. Это время героизма мужчин и женщин. И в день героев, нужно или молчать, или говорить о героях. С Днем Великой Победы!!! Мы помним! Мы ничего не забыли! Спасибо!
День Победы… И в праздничном небе зарницы —
Миллионами звёзд фейерверки летят в облака…
И с портретов глядят прямо в душу любимые лица
Не вернувшихся в жизнь с той войны, из святого полка…
День Победы… Ему — нипочём лихолетья,
Этот праздник у нас не отнять никогда никому,
Ведь на страже всегда этот полк, опалённый бессмертьем,
Каждым прожитым днем присягаем на верность ему…
Copyright: Ариша Сергеева, 2015
Свидетельство о публикации 115051003668
Плечом к плечу, от мала до велика,
Сплочённая Великою войной,
Течёт река… безбрежна, многолика,
Безмерной благодарности земной.
Всем тем, кто не вернулся с поля боя…
Кто выстоял… Победу пережил…
Здесь все достойны звания Героя,
Кто до конца Отечеству служил!
Пока мы помним той Победы цену,
Её Знамён не потускнеет шелк…
Сквозь времена и поколений смену,
Шагает по земле Бессмертный полк!
Мы эстафету приняли по праву
И этим нужно очень дорожить, —
Пока Героям воздаем мы Славу,
Полк этот, без сомнения, будет жить!
Очень приятно читать, что помнят врачей, которые беззаветно служили людям.
но у меня своя история, которую я слышала от мамы, пока она была с нами. И считаю, что я должна рассказать её. Моя покойная мамочка, мир праху её, в 1934 году окончила медицинский техникум в Симферополе, работала по специальности, сначала в институте физических методов лечения в Севастополе, затем вышла замуж и работала в Симферополе и училась в медицинском институте, но началась война, и с учебой, да и со всей прежней жизнью было покончено — наступила оккупация, а затем, когда все радовались, что их освободили от фашистов, весь народ стал вдруг «предателем» и был депортирован (а если употреблять нормальное слово, то — выслан) из Крыма. Во время пересылки мама заболела сыпным тифом и отстала от своего эшелона, её вынесли на носилках и определили в сыпнотифозную больницу на станцию Поворино, по ходу эшелона. Я не буду писать о мытарствах моей мамочки, может быть, хватит у меня когда-нибудь духу написать об этом своим детям и внукам. Сейчас не об этом. С большими мытарствами мама добралась до Ташкента, куда, по данным коменданта станции Поворина, ушел эшелон. Молодая женщина, 32-х лет, попадает в июне месяце в Ташкент, где никого не знает, и где никто не знает из должностных лиц вокзала, куда отправили эшелон. У неё нет денег, нет вещей, она в пальто, потому что высылали их из Крыма, где в это время прохладно, в больничной рубашке и тапочках!!! Никто не знает, что делать, и никто не особо озадачился. чтобы помочь. Сидит на вокзале, не знает, что делать, голодная, холодная, несмотря на июньскую жару. И вдруг к ней подходит проходивший мимо Батюшка и спрашивает, что случилось. Мама объяснила свою ситуацию, и батюшка сказал ей: Дочь моя, езжай на станцию Кауфманскую, там много ваших, не пропадешь. Мама объяснила, что нет денег. Он дает ей три рубля, на которые она купила лепешку, и горсточку урюка и доехала до Кауфманскую (Янгиюль, как я всю жизнь его называю). Я пропущу дальнейшие события, но сейчас о самом главном, из-за чего я так пространно пишу. Маме подсказали, что есть в Кауфманской больница, главным врачом которой был доктор Ниязов (Да святится имя его). Мама обратилась к нему. Представьте себе — приходит молодая женщина, стриженная наголо после сыпного тифа), одежда вся собрана по таким же страдалицам-подругам, и обращается к главврачу с заявлением, что она фельшер-акушерка, студентка медицинского института, но у неё нет ничего — ни паспорта, ни диплома — ничего. Только вот такое голое заявление. В конце беседы главный врач попросил маму написать несколько рецептом и отправил её работать акушеркой в роддом. С этого началось её возвращение в профессию, а значит, и в нормальную жизнь. Всю свою жизнь мама говорила об этом враче Ниязове, к моему стыду, все дела-дела-дела, и все было некогда. Сейчас я осознала, какой грех взяла на душу, надо было найти этого чудесного человека, и выразить свою благодарность. Конечно сейчас уже нет доктора Ниязова, но остались может быть, его дети, конечно же, сейчас есть внуки, правнуки — Пусть они знают о подвиге своего великого деда, отца гордятся им!
Березка над кирпичною стеной,
Случись,
когда придется,
надо мной!
Случись на том последнем перекрестке!
Свидетелями смерти не возьму
Платан и дуб.
И лавр мне ни к чему.
С меня достаточно березки.
И если будет осень,
пусть листок
Спланирует на лоб горячий.
А если будет солнце,
пусть восток
Блеснет моей последнею удачей.
Все нации, которые — сюда,
Все русские, поляки и евреи,
Березкой восхищаются скорее,
Чем символами быта и труда.
За высоту,
За белую кору
Тебя
последней спутницей беру.
Не примирюсь со спутницей
иною!
Березка у освенцимской стены!
Ты столько раз
в мои
врастала сны!
Случись,
когда придется,
надо мною.
Что-то клюнуло меня, —
И стал я — ночь и холод,
Стал дыханьем Вечного огня,
Цвет гвоздики,
Как в груди осколок,
Что заставил замолчать меня.
В памяти живу я миллионов,
Тысячи приходят до меня
И медали, словно листья кленов —
Реквием по всей стране звенят.
Пятипалые солдатские ладони
На асфальт летят, летят, летят,
Чтобы каждый на планете помнил
Из окопа пламени наш взгляд.
Зима в снега укутала Таганку.
Мне холодно в натопленном миру…
И первую попавшуюся банку
С вареньем я, продрогшая, беру.
И вспомнилось:
В объятиях пылинок
Прохожие, бегущие к метро.
Июнь. Жарища. Предвоенный рынок,
И с вишнями зелёное ведро.
Дождинки разбиваются о платье
Сквозь чистую звенящую листву.
От крупных сочных ягод ароматы
Перебивают «Красную Москву».
О прошлом не жалею я нисколько
И лишнее у жизни не прошу.
Всё будет, будет!
А пока на полку
С вареньем банки тёплые ношу…
…Мир рухнет в одночасье и навеки
Под краткое циничное: «Зер гут!».
Но снова побегут в туманы реки,
И города названья сберегут.
…Но всё невыносимее и горше
Совсем одной в такие вечера.
Бумага похоронная: «…под Оршей…»
Как будто мной получена вчера.
…Попью чайку и чуточку оттаю,
За стрелками ленивыми следя.
Прости, сынок., варенье доедаю,
Которое варила для тебя.
Словно медали деда,
Солнечный диск надраен:
Небо на День Победы —
Как небеса над раем.
Реки людские в мае
Вверх устремляют русло:
Лестницей на Мамаев,
Тропами Приэльбрусья.
Там шли в атаку роты,
Вязли в тягучих глинах…
Павшими за высоты
Кладбищ полны низины…
———
Тем, кто навек уснули,
Белый журавль — попутчик.
Ветры свистят как пули,
Гонят седые тучи.
Тучи плывут, не зная,
Что под небесной крышей
С каждым девятым мая
Линия фронта — выше.
Гром отгрохочет медный,
Ливень все слезы выльет.
Горечь на дне победы —
Тень журавлиных крыльев.
Была война…
Была война и рухнули мечты,
В тот летний день, под звуки канонады.
Со школьных парт ребята — сорванцы
Ушли на фронт, сменив свои наряды.
Свинцовый дождь пять лет на землю лил…
Она горела, пропиталась кровью…
И ты сейчас ступая по земле, пожалуйста, всегда об этом помни!
Как не легко Победа им далась,
Как души разрывало дикой болью.
И не дождавшись с фронта мать отца,
Детей теряла с горьким комом в горле.
Где каждый день борьба за пуд земли,
За счастье и свободу на планете.
Не выбирают время… только мы
Обязаны им всем на этом свете.
И потому, прошу я об одном,
Чтить память, уважая подвиг ратный!
Ведь, сколько их вчерашних сорванцов
Лежат в полях, жизнь за тебя отдавших.
Copyright: Наталья Жукова-Бабина,
Как мало же сейчас осталось —
…Участников Войны.
Они идут теперь в портретах
…в Бессмертные Полки.
И подвиг их мы не забудем,
…он в памяти людей.
Кто ценит жизнь, тот понимает,
…что МИР нам всем — нужней.
Чёрно-белые фотографии — это наша память.
Светлая память, которая уносит нас в те далекие времена, когда мы были маленькими, юными. Чёрно-белое фото… Это не фотосессия, когда надеваешь красивые наряды, чтобы запечатлеть себя на фоне красивой природы, или шикарной обстановки. Мы на них — живые, естественные. Мы на природе, радостно плескаемся в озере, бежим наперегонки, лежим на траве, подставив лицо солнышку. Наши лица сияют счастьем, таким земным и простым. Улыбки не искусственные, а самые, что ни есть, настоящие. Время было такое, что мы с надеждой и без страха смотрели в завтрашний день и верили в то, что нас ждет светлое будущее.
Фото делали обычным фотоаппаратом марки «Смена», «Зоркий», «Зенит-Е». Помню, как отец учил меня фотографировать, проявлять пленку и фотографии при красном фонаре. И я завороженно смотрела, как в проявителе появляется изображение. Затем дружно лепили фото на окна. А потом, когда высыхали, рассматривали и бережно складывали в альбом.
Сейчас другое время. Век гаджетов. Это, конечно, замечательно, что можно фотографировать на телефон и помещать снимки у себя в память. Цветные снимки… Во всей её красоте.
Но чёрно-белое фото… Оно особое. Мы достаем иногда альбом с этими фотографиями. Нахлынут воспоминания… Светлая грусть, а порой и слёзы в глазах. Ведь тех, кого мы любили, уже нет. Это наши родители, деды. Светлая им память. Память о них в этих чёрно-белых фотографиях…
А в этот день. И с самого утра.
В его дворе. От города вдали.
Все бабы, мужики и детвора
привыкли слышать песню «Журавли».
«Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.»
Он ветераном был, хорошим дедом.
И о войне не понаслышке знал.
А смысл слов «Весна. Народ. Победа.»
он как никто в селе их понимал.
Частенько перелистывал в альбоме
фото с друзьями тех военных лет.
Совсем один остался в своём доме.
Всех кого знал в войну в живых уж нет.
Дед в небо часто устремлял глаза.
Там высоко на домом от земли
летел клин журавлей. Рвалась слеза.
Души погибших. Птицы журавли.
Он снова вспоминал, как лучший друг
на поле боя утром умирал.
К нему дополз, коснулся его рук.
А друг ему тихонечко сказал:
«Жаль…очень жаль, что больше не увижу
наше село, луга и журавлей.
Жаль… очень жаль, что больше не услышу
их крик. вдыхая запахи степей.
Не заскрипит знакомая калитка.
Не выбежит навстречу ко мне мать.
Я чувствую, как рвётся жизни нитка.
Брат, как же неохота умирать!
Хотелось бы дожить до того дня,
когда вернемся мы с тобой домой.
Пообещай, братуха, за меня
увидеть неба синь над головой.
Пообещай, что ты его дождёшься.
Я знаю. Он придёт. Наш День Победы.
Я верю, что ты выживешь. Прорвёшься.
Расскажешь внукам: как сражались деды.»
Он просьбу друга выполнил. Сумел.
Познал на вкус: какой он — День Победы.
И знает каждый в их селе пострел
как в ту войну за них сражались деды.
Но в этот год дед умер в январе.
Последний ветеран. Все провожали.
Теперь и он лежит в сырой земле.
Из дома песни литься перестали.
Май наступил. Из каждого двора.
Из каждой, даже захудалой хаты
вновь полились те самые слова:
«Мне кажется порою, что солдаты».
Казалось, будто дед не умирал.
Он в памяти живущих с ним людей
теперь и сам одной из птиц тех стал
в летящем клине белых журавлей.
---------------------------------------------—
От нас зависит многое, поймите.
Пусть ваши души чёрствостью не ранят.
Вы подвиг наших дедов сохраните.
И передайте детям эту память…
На память лучше не жаловаться. А то память жалобы запомнит и в нужный момент припомнит. Забудет что-нибудь важное.