На порезы души сыплю соль я:
Горькой памяти, подлых измен.
Примирившись с щемящею болью,
Не прошу лучшей доли взамен.
Укрываю, припудрив, ушибы,
Не хочу выставлять напоказ
Синяки заскорузлой обиды,
Прячу взгляд, не снимаюсь анфас.
Не гипсую судьбы переломы,
Бесполезно лечить - не сбылось.
Вероломного рока препоны
Оставляю на русский авось.
Если тело горит в лихорадке,
Я микстуру не пью сладких слов,
Сотрясаясь в нервозном припадке,
Запираюсь во тьме на засов.
Не способна помочь неотложка,
Когда волк злобно воет в груди.
Стильный облик - из глянца обложка -
Декорирует раны внутри.
На надрывы души сыплю соль я,
Пусть их много, пускай их не счесть…
Измождённый навязанной ролью,
Замышляю жестокую месть.
Родные никогда не умирают,
Бесследно не уходят в никуда,
Они в молитвах наших воскресают,
И остаются в сердце навсегда.
О них мы бесконечно вспоминаем,
И мысленно беседуем в тиши.
Родные имена их повторяем
И молимся за упокой души
Без прошлого, как известно, нет настоящего. И без фундамента нет дома. Нужно не только знать, но и хорошо помнить, как шел по жизни, кто тебе помогал в достижении цели, - это необходимо для становления и развития и одного человека и человечества. Память и обостренное чувство совести, ответственности. Без этого нет ничего. В том числе и искусства.
Не разу его не коснувшись, мои ладошки помнят тепло его кожи.
Так не разу не испробовав его поцелуев, я всё ещё чувствую вкус его губ…
Не разу не посмотрев в его глаза, я помню его взгляд в мои…
Перед весной бывают дни такие:
Под плотным снегом отдыхает луг,
Шумят деревья весело-сухие,
И теплый ветер нежен и упруг.
И лёгкости своей дивится тело,
И дома своего не узнаешь,
И песню ту, что прежде надоела,
Как новую, с волнением поешь.
Когда друзья уходят как-то вдруг,
Нелепо, скоротечно, слишком рано,
Рок замыкает прожитое в круг,
Сдирает кожу, обнажая рану.
Нет, сердцу невозможно объяснить
Закономерность всех земных историй!
Оно привыкло просто так любить,
Без непонятных, путаных теорий.
Вот почему невольно иногда
Знакомый номер снова вспоминаю,
Звоню, звоню подолгу в никуда,
Как будто ни о чём ещё не знаю.
Мне не хватает нежного тепла,
Весёлого, приветливого взгляда
И вечного вопроса - «Как дела?»,
И вечного ответа - «Очень рада!»
И даже не поднимется рука
Стереть в мобильном номер телефона…
Он там, а это значит, что пока
Смерть будет оставаться вне закона!
То прошлое, которое не хочется менять
В укромные места любовно сложим:
В тайник души и в сердца закрома.
Оно со временем нам станет лишь дороже
И будем там его беречь и в мыслях навещать.
Как неестественно:
весна и… ЛИСТопад…
Еще в истоме сладкой
дремлют почки.
Ну как же так? Зачем?
Куда ты, Влад?
А как же мы? Жена?
И сын? И дочка?
Желанный гость семейных вечеров
такой живой на голубых экранах !
Что эти «звери» сделали с тобой?
Перечеркнули жизнь твою так рано…
Как неестественно. Зачем?
Куда ты, Влад?
Мы будем жить…
Ну что же с нами стало?
Судьба… Весна.
И этот звездопад.
Твоя звезда упала.
Печаль светла, а мысли гОрьки,
Когда уходит человек.
И выпив стопку водки горькой,
Вздохнёшь: «Как короток твой век».
Хоть пятьдесят, хоть девяносто…
Ну что за срок? Один лишь миг.
Жизнь коротка, и так непросто
Признать, что ты уже старик.
Пока душа жива, певуча,
И сердце радостно стучит,
Жизнь протекает сочно, звучно,
От зла и горестей хранит.
Мы выпьем молча за утрату
Друзей, чья светится звезда.
Запомним имена и даты
Ушедших в вечность, в никуда…
Я люблю эти руки простые
С частой сеткой усталых морщин,
Их не зря называют святыми,
Их тепло мы у сердца храним.
Эти руки меня подымали,
Когда падал, терялся и ныл,
Слезы детские мягко стирали,
Руки матери - кто их забыл…
Этих рук я ребенком стеснялся,
Из себя слишком взрослого мнил
И обидно, я так ошибался
И так мало их нежность ценил.
Руки матери… Нету дороже
Ни понятий, ни слов у людей.
Этих рук с огрубевшею кожей
Что быть может на свете нежней!
Кто любит, тот вспомнит,
Кто хочет поймёт.
Кто душу имеет,
Тот вечно живёт.
Душа это - память,
А память есть - жизнь.
А если не помнишь,
Зачем тебе жить?
Кажется - успею наверстать
В суматохе, круговерти дней.
Кажется, что не устанут ждать
Те, кто ближе всех и всех родней.
Но приходит день - и нет пути.
Некуда и незачем спешить.
Не дождавшись, близкие ушли,
Мне оставив память их души.
Трепетно дрожит росы слеза.
Здесь он верил, ждал и здесь любил.
Мудро смотрят дедовы глаза
С мраморного профиля могил.
Слова приносят тебе радость
Они уходят в мир другой.
И только память будет рядом,
Когда наступит мир иной.
Запомнит малец на сто лет,
О чем говорил ему дед.
А сам учитель забудет,
Свои наставленья - в обед.
Память, странная штука эта память, кто-то тщетно силится вспомнить свое прошлое, и не может этого сделать, а кто-то наоборот, усердно пытается стереть из своей памяти прошлое и так же как и первый терпит полное фиаско