Ценность некоторых моментов возрастает, становясь воспоминанием. А некоторые вещи память превращает в пустоту.
…Нет смысла помнить о тех, кто однажды забыл про тебя…
Придумала статус - бегу к компьютеру. Прибежала к компьютеру - забыла статус (
А в стране все спокойно, все как всегда,
Даже траур у нас не объявлен,
И не знают в деревнях и городах,
Как в горах горела застава.
Как погибли ребята и егерь погиб,
Что на «Арканкергене» случилось?
Душат слезы, не в силах я сдерживать крик,
Сердце словно остановилось.
Кто утешит родных, кто вернет сыновей,
Кто заменит детям отца?
Эта мысль в голове уже третий день
Беспокоит меня без конца.
Устала любовь. Отстала…
Устала любовь. Отстала.
Со мною ей стало скучно.
Сегодня тебя искала -
Того, что был самым лучшим.
Но солнце моё погасло,
И выгорели все звёзды.
Выходит, звала напрасно,
Не жгли твою душу слёзы.
Пусть канет мечта в то небо,
Которое мы смотрели,
И выпадет чистым снегом
На памятные аллеи.
©
Не возвращайтесь туда где были счастливы, если хотите что бы всё пережитое там оставалось живым в вашей памяти.
Это только кажется, что годы уходят. Самые простые моменты запечатлеваются в нас навсегда.
Есть вещи, которые живут вечно.
Но некоторые остаются позади.
Им не хватило совсем немного, но они остаются в памяти лишь одного-двух поколений.
Как же я скучаю по «гастрономам», «тканям», которые когда-то переделали в вонючие дикси, пятерочки и подобные сети магазинов, куда зайти мягко говоря противно ((
Феи
Потери некогда считать, когда считаются трофеи,
Когда для тех, кто уцелел, приходит время дележа,
А над лежащими в полях летают маленькие феи,
И всё целуют их в глаза, и только им принадлежат.
Потом фанфары загремят, потом опомнятся оркестры,
Потом забудут о живых, чтобы о мертвых не забыть,
И, в ослепительный салют собрав трофейные ракеты,
Вернутся снова к бытию - к вопросу: «Быть, или не быть?»
Прошла нелепая война, и не понять, кто победитель, -
Кто меньше братьев схоронил,
кому вольготней стало жить.
Лишь те, лежавшие в полях, теперь уложены под плиты,
Да тот, кто плиты добывал, в полях заснеженных лежит…
И сколько ж книг еще писать Луке, Иуде и Матфею -
Коль человеку человек есть друг, товарищ и - палач?!.
А над лежащими без сна летают маленькие феи,
И всё целуют их в глаза, и пьют отчаянье и плач…
Шестеро не помнят тех, кто помогал им раньше: ученик - учителя, женатый сын - мать, разлюбивший муж - жену, достигший цели - помощника, выбравшийся из чащи - проводника, больной - врача.
Знаете, какое самое страшное слово? БЫЛ! Вот БЫЛ человек и уже его нет, а ты сидишь, думаешь о нем и проговариваешь «.он БЫЛ таким жизнерадостным…», «…он БЫЛ добрым и отзывчивым…»,".он БЫЛ…", «…он БЫЛ…»… А его уже никогда не БУДЕТ рядом, он останется в памяти, в сердце, но ты не сможешь встретить его на улице, не сможешь позвонить ему, потому что он БЫЛ… И нельзя ничего изменить! Даже если ты разрываешься на части от горя и боли, даже если внутри только бесконечная пустота, он БЫЛ!!! вот что страшно…
Липа у дороги, сказка детства, За окошком летняя пора, Музыка играет по соседству, Да в футбол играет детвора. Аромат чарующий напомнит, Первый поцелуй не смелый твой, Память ностальгия тихо тронет, Липа унесёт покой с собой!!!
Женщина не хуже компьютера - все причиненные обиды хоть и складываются в «корзину», но могут быть извлечены оттуда в любой момент!)))