Цитаты на тему «Осень»

Мир без тебя был пустым и увы бессмысленным…
Я обожаю тебя и люблю без повода.
Осень дороги засыпала наши золотом.
След заметая любви моей желтыми листьями.

Припев:

Нас за собою осенью этой любовь позвала.
Снова она нам дарит заветных своих два крыла.
Мы сквозь дожди и печали, сквозь время летим с тобой.
Не расставаясь ни на минуту с осенью и мечтой.

И в обрамленьи берез с расплетенными косами,
С городом осень продрогшим опять целуется.
Дождь барабанит по крышам шагает по улицам.
С ветром играет дуэтом мелодию осени.

Не замечая страдал как и плакал и злился дождь,
Мы по листве золотой уходили, забыв о нем.
Листья кружась нам летели под ноги, с седым дождем.
Осень смывала за нами ошибки былую ложь.

Листья падают, листья падают… листья падают круглый год.
С этой осенью просто сладу нет… бредит тучами небосвод…
На душе так же гадко, пасмурно… и надежды на солнце нет…
Расставанья и встречи наскоро… да и в сумочке ждет билет…

Навсегда… или, все же, может быть?.. Нет ответа на мой вопрос…
Уезжая, хочу скорей забыть… что душой ты ко мне прирос…
Листья под ноги… путь завьюжили… Осторожно их обойду…
Кто мне скажет теперь: А нужно ли… нашу общую длить беду…

Уношу с собой первых встреч листву… память горькую о тебе…
Только ты молчи… вдруг я не смогу… и пойду опять налегке…
Не смотри мне вслед… не держи обид… (пусть сейчас по-дурацки лгу)…
Пусть внутри насквозь все болит… знобит… но остаться я не могу…

Ноябрьские ливни, обычно, особо холодные…
Врываясь под зонтик своими косыми потоками,
Пугают мечты о тепле, без того одинокие,
Которые рвутся в тетрадку неровными строками.

Ноябрьские ливни, увы, не попросят прощения
У тех, кто по шалости их безнадёжно простужены,
Они безразличны… Для них не имеет значения,
Как тяжко живётся прохожим, бредущим меж лужами…

Ноябрьские ливни… Такое смешное явление!!!
Снежку бы сейчас, но природа опять издевается…
И спит беспробудно на полке моё вдохновение,
В то время, как город ноябрьским дождём умывается…

Ноябрь уже и день так короток…
С деревьев падает последняя листва…
Вот так же пронеслась и молодость!
Журавликом, листком осенним улетела вдаль она…

В душе нет лёгкости, беспечной радости,
Но есть ещё смятение от алеющих рябин…
Крик будоражит журавлиный жалостный!
И за собою тянет каждый птичий клин…

Дух замирает от дождя холодного…
Стучит он, будто хочет что-то рассказать
О том, что было… Не вернуть уж прошлого!
А то, что будет он не может угадать!

Проходит осень! С ветром вдаль уносится
Он зиму, воя, как шаман, зовёт…
Дни капают… Года проносятся!..
Крылом взмахнув, жизнь продолжает свой полёт!..

(Иринаморе)
22−00 06/11/13

Слышишь - дождь шелестит и гуляет над сонными крышами?
Слышишь - снова читает стихи монотонно, размеренно?
Просто мне захотелось сегодня тобой быть услышанным.
Просто дождь согласился любезно моим быть поверенным.
Видишь - листик кленовый сорвался отчаянно с веточки?
Видишь - он пятернёй к тебе в стёкла стучится оконные?
Просто клён обещал передать при оказии весточку.
Просто вдруг захотелось тобой быть нечаянно вспомненным.
Веришь, я вдруг во сне научился летать, и не страшно мне?
Веришь, я отыскал город твой золотой за высокими тучами?
Просто сны мои снова знакомой улыбкой раскрашены.
Просто тени забытых обид и сомнений не мучают.
Знаешь, тысячу раз я уже говорил это мысленно?
Знаешь, я не привык так открыто бравировать чувствами?
Просто вдруг накатило, смешало, заставило выплеснуть.
Просто сны…
Просто клён…
Просто дождь…
Просто ночь…
Просто грустно мне

Давно не получала таких теплых деньков в подарок от своей верной подруги осени.
Спасибо тебе, золотая моя! Только подумать- ноябрь!.. Тааак - ты давно меня не удивляла. В подаренном тепле (очень ловко упакованном, я замечу), я все же слышу твой родной мне запах.
Сегодня встала в 7… Ты хорошо знаешь, что это значит для меня. (улыбаюсь) Я весь день наслаждаюсь тобой, я дышу тобой! Разве можно представить или полностью описать, что так сильно и самоотрешенно можно любить тебя?.. Нет.

Особенно мне дороги наши дни проведенные с бокалом красного за откровенными и сакральными беседами.
Помнишь, очень много лет подряд, каждый раз в один и тот же день, я рассказываю одну и ту же мечту? В этом году она сбылась. за пару дней до того самого дня Икс…)) Это твой подарок… Я знаю. Тронул. Сильнее чем ожидала. Думаю от того, что пребывала в постоянном отчаянии после последней нашей встречи.

Прошлые посиделки у нас совсем не заладились. Прошлая Ты, для меня была сплошными дождями и ливнями. Мы почти не общались. Мы слушали наши слёзы. Аж до этой встречи. Так должно было быть. Я понимаю.

Какую дорогу ты в этот раз мне выстелила? Можно, я попробую угадать?))
Начало будет холодным и суетливым .В тумане. Не знаю как долго.
Потом будет работа- Раннее утро. И очень поздние вечера. Много дорог.Ах.
Сегодня ты подсказала, что закончится все самым неожиданным и благоприятным образом и в самый нежданный момент. Огонь горит у меня в сердце. Спасибо тебе.

Спасибо тебе, родная моя. Задержись еще на один срок. Пожааалуйста)) (прыгаю, как маленькая козявочка перед тобой упрашивая) Знаю- я смешная)) А вдруг?)))

Я не прощаюсь. Я Люблю. Я жду. Я дождусь

Ни дыхания, ни порыва, ни отголоска… Ни движения, все пусто и одичало.

Только осень лежит на сердце моем наброском, обнажаясь в моменты молчания и печали. Ничего не меняется: город, дома, статичность, солнце лижет углы им, лимонным течет по боку… Я бы вычел себя из реальности. Взял и вычел. Я бы вынес себя за пределы или за скобки. Я бы стал невозможным, незримым, потусторонним, проходил сквозь людей, никогда не пытаясь быть им ни любовью, ни верой, ни знаком - пером вороньим, листопадом, маршрутом, звеном из цепи событий. Я устал, но усталость эта иного толка, чем физический спад, чем душевный поток терзаний одиночества… Нет, я полон людьми настолько, что я вижу их лица с завязанными глазами.

И мой мир по частям разобран легко и просто, и мой опыт искать себя снова - неоднократен. Я молчу, возвращаюсь в дом, достаю набросок и рисую, чтоб выделить части и вновь собрать и

Отношения сходят на нет,
Одиноко, без тени смущения,
Словно чувства дают обет,
Перечёркивая возвращение…

Закрывает нам осень пути,
Пожелтела любовь, увядая,
Нам дороги назад не найти,
Первым снегом её заметает…

Вновь ушла. Прощалась долго,
Размазывая слезы по лицу.
Глубже затолкнув осколки
Подобно гениальному чтецу.

Ветер твой срывал надежды,
Покрывая пеплом грез.
Никогда не была ты нежной,
И не жалела своих слез.

Сгорели мигом эти листья
Как надоевшие стихи,
Но рана в сердце будет литься
И ты добавишь в ней штрихи.

Ты забрала с собой живое
То, что нуждалось так в любви.
Только сердце доброе большое
Теперь в себе это хранит.

Сквозняком махнув перед уходом
Цветок последний сорвала.
Грустным сном перед восходом
Полюбить себя ты не дала.

Красивы горы, что и говорить,
Осеннею порою в ярких платьях.
Кто видел их - навеки не забыть,
Таинственность, влекущую в объятия.

Там снег-художник, лёгкий штрих внося,
К багряности дарует головной убор.
И ветер хулиганит, паутинки в даль неся,
И у подножия лежит из чабреца ковер.

Или туманом, словно шапкой-невидимкой,
Укроет лица от пытливых взоров.
Но солнце, щекоча лучом-улыбкой,
Заставит шутника - явить красот просторы.

Разучившаяся плакать
в мир заглядывает глубже:
там у всех сегодня планы,
там с утра замёрзли лужи,
там почти что вероятно -
межсезонье, ждётся снега.
А на солнце зреют пятна,
и зашкаливают нервы.
Разучившаяся плакать
подставляет ветру зонтик,
распускает боль и пряжу,
подпускает межсезонье
ближе-ближе. Завтра-завтра
будет день ещё короче,
выпивает осень залпом,
чтоб забыть-забыться ночью.
Разучившаяся плакать
объясняет бестолково,
что пора занизить планку,
хватит там, подпотолково.
Под подушку прячет сонник
/где-то загнуты страницы/,
и не любит межсезонье
разучившаяся сниться…

Улицы забрызганы,
тишиной ночной.
Каплями искристыми,
дождь бежит за мной.

Я ищу спасения,
в пустоте домов.
Лёгкого забвения,
разноцветных снов.

В лужах отражаются,
искры-фонари.
Время продолжается,
плюс и минус дни…

Город одиночества,
ничего не ждёт.
Жёлтых листьев творчество…
Осень здесь живёт.

Следом за летом осень идёт,
Жёлтые песни ей ветер поёт.
Красную под ноги стелет листву,
Белой снежинкой летит в синеву.

Пристально изучив ленту своих новостей, я обнаружила лидерство таких тем:
1. осень (ну, бл@., куда без неё, осенью-то) и на фоне неё, кровавые понедельниковые маньяки;
2. неразделённая любоф (ну, бл@., куда без неё, осенью-то) и на фоне неё, глубокое переосмысливание жизни;
Всё само пройдёт - и осень, и любоф, и понедельник, и жажда крови.
Улыбнитесь, что ли… пошире!

Кровит дверной проём
закадровым закатом,
как огненная пасть,
как пропасть, как портал,
мы сквозь него живём
и падаем куда-то
туда, куда ещё
никто не выпадал.
В наследующий день,
в наследующий вечер,
наследующий смерть
от предыдущих дней.
Мы молимся у стен,
мы проклинаем вечность,
скулим и слышим смех,
и падаем во сне.