`
Когда вскипает тёмная вода
И заливает тлеющие ямы,
Когда осточертело всё, когда
Ты, как свинец, выплёвываешь ямбы,
Когда под сердцем ледяная сталь
И небо, как тоска, старорежимно,
Ты смотришь на раздолбанный асфальт
И ждёшь, как манны, первых злых снежинок.
Солнце утром потускнело,
Собирались птичьи стаи.
Листья красочных оттенков,
Танго с ветром танцевали.
Танцевали так, как жили,
Как горели, как сверкали.
Ярко, страстно уходили
И летали, и блистали.
И боясь шального ветра,
Взгляд на листья устремляя,
Люди думали о светлом
И мечтали, и скучали…
И грустили о прекрасном,
С нежной осенью ликуя.
Все же листья не напрасно
Цвета меда так танцуют.
У кого — то вдруг проснулось
Чувство нежное, земное.
А другие испытают
Отраженье чувств иное.
Будет жизнь бежать по кругу,
Чередуя дни и годы.
Листья в танце падать будут
Но и это все проходит…
И сметет до кучи листья
Пьяный дворник утром ранним.
— Но, а дальше что же будет?
Первый снег… и он растает!
А потом другая осень
Будет «плакать» о прекрасном.
И уже другие люди
будут в чувствах ошибаться.
Но с осенним листопадом
Не грустите… всё проходит!
Листья, падая,…танцуют,
Так заведено в природе!
Copyright: Наталья Жукова-Бабина,
Осень.
Чувства отдыхают
В ожидании зимы…
Листья клёны покидают,
Как осколки от мечты.
Ветер листья раскидает
Сотнями цветных идей…
Красками тоску разбавит
Серых улиц и аллей.
Небо хмурится дождями…
Мысли вязки, как елей…
Я бреду, смотря под ноги,
По обрывкам летних дней.
Приходит осень, наглухо строга,
В дожди и одиночество одета,
Ей так ее надменность дорога,
И вдруг… любовной вспышкой —
Бабье лето…
Сентябрь будет щедр и золотист,
Не пожалеет ни тепла, ни ласки,
И, словно расшалившийся Матисс,
Для королевы расплескает краски,
Начнёт её истомой искушать,
Припав к ногам послушным листопадом,
И комплименты листьями шуршать,
И днем, и ночью оставаясь рядом.
И станет осень женственно мила,
Отдавшись сентябрю без колебаний,
Забросив на потом свои дела,
Сгорая в ненасытности свиданий.
Вот так и ты… Врываешься строкой,
Огнём, соблазном в мой житейский омут,
И мне уже не надобен покой,
Уже не страшно резать по-живому.
И не по силам вспышку чувств тушить,
Гори огнём душевное ненастье!
Ведь мне уже нельзя не согрешить,
До донышка изведав бабье счастье…
Copyright: Ариша Сергеева, 2014
Свидетельство о публикации 114091106532
Он пришел не последний из списка,
Он явился под номером девять,
Из всех братьев рыжий мальчишка,
Он решил собой лето развеять.
Босоногий, немного плаксивый,
Очень щедрый и любит покушать,
Он шутник, он проказник, задира,
Но его интересно послушать:
Шепчет он листвой по тропинкам,
Барабанит по крышам дождём,
Его запах — черники с кислинкой
И он цветом сравним с янтарём,
Он романтик, поющий романсы,
И под свой пленительный бит
На осенние бальные танцы
Бабье лето с теплом пригласит.
смирившись с неизбежностью…
осень жизни, как и осень года, готова приветствовать наравне с остальными временами года…
каждый раз через девять месяцев!
желательно здоровой и в срок…
А ЗАВТРА ВСЁ…
Гоню я прочь осенний сон,
Восход по-прежнему лучист,
Но незнакомый почтальон
Принёс мне первый жёлтый лист.
Ещё вкус лета на губах,
Хотя… уже чуть-чуть горчит,
И ожиданья терпят крах.
А завтра всё…
засентябрит…
Сколько музыки в осени?
— Сто восемьдесят тысяч вёдер, —
охнув, сказала плотина.
— Два миллиона
семьдесят пять тысяч
восемьдесят четыре вдоха и выдоха, —
запыхавшись, прощебетала птица.
— Триста шестьдесят девять тонн
красно-жёлтых нот, —
прошептала земля.
А я…
А мне…
А у меня нет
таких точных инструментов.
Я оглянулся вокруг
и понял:
Сколько музыки в осени? -
Полные глаза
одной рыжей девчонки
с красным шарфом.
Город ночной остывал от лета,
Осень входила неосторожно,
Осень свои оставляла краски, где было можно.
Город ночной замигал фонарями,
Город нисколько не сопротивлялся,
Осень спокойно прошла меж нами, и ты ей сдался.
Мелкая морось стучит по лужам,
Осень свою набирает силу.
Тот, кто был дорог, уже не нужен.
Это становится невыносимым.
Хочется скрыться под ярким пледом
И заварить себе кружку чая.
В жизни моей ты как будто не был,
А я до сих пор по тебе скучаю.
Лето тактично «ушло» в пятницу, чтобы осень началась с выходных…
Не плачь, мой друг.
Мы никогда не плачем.
Мы платим. Нам нельзя иначе.
Но умирают ли надежды, хоть на миг?
Смотри — в вечернем небе самолёты,
любой из них с тобой нас заберёт и
увезёт на дальний материк.
Так много дней прошло
почти впустую!
А что поделать? Разве жизнь другую
мы можем жить, не покривив душой?
Песком прошли сквозь пальцы, я не спорю.
Но ждут кого-то корабли на море.
Кто поручится,
что не нас с тобой?
Прислушайся,
как между старых зданий
колеблется эфир от ожиданий.
Мы столько плакали уже, что жаль воды.
Да, есть дела. Но до конца недели
давай доделаем — и всё. И полетели.
Кто там не любит медленной езды?
И не реви.
Конечно мы как дети.
Но смысла плакать о прошедшем лете
почти что нет. Сентябрь не за горой.
Бог с ними всеми —
что там не было, что было…
В дорогу! Чтоб искрилось и кружило,
чтобы не лето вспоминать уныло,
а эту осень
долгою зимой.
Уже в логах туман клубится,
Ромашка сбросила наряд.
Роса хрусталиком искрится,
Вот — вот и листья полетят.
К земле всё ниже птицы кружат
И дождик чаще, холодней.
Алеет лист в прозрачной луже,
Лишь ель с дождями зеленей.
И что-то мне чуть -чуть взгрустнулось,
Дождя, наверно, в том вина.
Вздохнула, снова улыбнулась,
Ведь жизнь прекрасного полна.
12.08 15. Н. Плотникова.
Copyright: Надежда Плотникова 55, 2015
Свидетельство о публикации 115081804980
…Лето, постой! Лето, не торопись!.. Ещё столько зелёной листвы, столько солнца, столько нереализованных планов. Мимо меня пронеслись все горные реки, прошумели все морские волны, просвистели все степные ветра. Мимо меня… Я словно пленница в капсуле этой квартиры. Сменяются времена года, качается небесный маятник, тикают настенные часы. Картинка за окном теряет контраст, выцветает, обращается в сепию. Тени становятся длиннее, время переводит через дорогу немощных и уставших. Такая щемящая грусть в увядании природы, в первых сорвавшихся листьях, в блёкнущих оттенках астр и хризантем.
Мне жаль уходящего лета, жаль себя в нём. Жаль августа, что сорвался с ветки божьего сада тяжёлым наливным яблоком — и падает, падает, падает — и вот-вот коснётся земли, и расколется надвое, как уставшее сердце лета. Лето, постой!..
Лето добегает до сентября. Год добегает до осени. Жизнь пробегает сквозь нас, протекает синей водой, проплывает насквозь большой небесной рыбой. Вдохнёшь — а внутри тебя океан. Приложи ладонь к уху, послушай, как шумит его прибой, как кричат его чайки, как швартуется белый корабль прямо у твоего сердца. Что написано на его борту? «Любовь», «Жизнь», «Печаль», «Вера», «Отчаяние», «Сила»?.. Не разобрать…
На пороге август… Уходить собрался…
Почему, друг милый, с нами не остался?
Почему утрами инеем пугаешь
И на юг все чаще стаи собираешь?
Почему все гуще тот туман над речкой?
Желтоглазой осени уступил местечко?
Не спеши, Дружище! Погоди… немножко,
Гроздями рябины постучи в окошко!
Да не горячись ты! Прекращай сердиться!
Нам ещё чуток бы в лете раствориться —
Клевер и ромашки заплетать в веночки,
Подразнить лягушек на лохматой кочке…
На пороге август нас сегодня встретил…
Где его найти нам, так и не ответил…