Снова осень, а значит, как прежде,
К нам унынье приходит опять…
Вновь на женщинах столько одежды,
Что глазами устанешь снимать.
Осень одевает все деревья в праздничный наряд. Ни одно время года не шьёт такие такие красивые сарафанчики и милые платьица для своих подопечных. Она тщательно выкраивает каждую деталь, чтобы всем всё понравилось и подошло по размеру. Природа давно хочет снять свои повседневные платья и наконец-то почувствовать праздник. Она как Золушка работала всё лето и теперь достойна попасть на свой главный Осенний Бал. Осень тщательно подписывает и рассылает свои приглашения на цветных листочках. Приходи и Ты, здесь Всем рады! Милая Осень приглашает Всех на свой Бал…
«Осень наступила, Падают листы…
Мне никто не надо, крометы…»
На сентябре стоит печать.
в ней красоту не разобрать,
в ней никого не отыскать,
-гуляет ветер…
гуляет призраком в окно
луной в прозрачное стекло
— почти не светит…
ночные тени пустоты
смывают капли суеты
и за туманами с утра
— роса легла.
заполнен сыростью дождей,
прохладою озёр.
и в памяти календарей
-сон наше лето стёр…)
Все по правилам: свет погашен давно,
Но прийдёт кто-то непрошенный.
Это стук дождя об моё окно,
Как в первый день осени.
За кого умереть? Моя голова
Забита чужими вопросами.
Всё, о чём я молчал, превратится в слова
В первый день осени.
Во мне просыпалось желание жить
В первый день осени,
Но завтра нас просто может не быть
Под этими звёздами.
О ком-то забыли, кого-то нашли,
Кого-то мы бросили,
Но я выбираю любовь
В первый день осени.
Как старое дерево, тихо скрипя,
Листья мертвые сбросив,
Я хочу быть любимым, я хочу жить любя,
В первый день осени.
И дурная, приятная, пьяная блажь
Смотрит хитро глазами раскосыми,
Каждый раз, когда наступает на нас
Первый день осени
Когда не долг бы владеть собою,
я выл как волк бы. Но я не вою.
Собой владею. Даже не лаю.
Хоть и умею, да не желаю.
Допустим, осень. Век девятнадцатый кончается, кряхтя.
Во вторник, в восемь — проспект шумит как неразумное дитя.
И некий некто, достатка явно небольшого господин,
в конце проспекта сидит со скрипкой на скамейке, сам один.
Напряг он руки, но не играет,
а словно звуки перебирает.
Одет не очень, скорей по лету.
Но шляпы, впрочем, с ним рядом нету.
Меж тем всё туже сжимает сумрак не дожатое к восьми.
И рельсы тут же. Но не трамвай по ним, а конка с лошадьми.
Скрипач в смятенье: никак музыка не даётся, почему?..
И вдруг — виденье сигналит веером из сумрака ему.
В кудрях заколка. Запястья тонки.
То — незнакомка в окошке конки.
Глядит кокетка туда, где скрипка.
И, как монетка, летит улыбка.
И чуть не плача бедняк бежит за незнакомкой завитой:
а вдруг удача? А вдруг тот самый неразменный золотой?..
Мечтатель бледный! Каких ты лакомств на базаре наберёшь —
на этот медный, на виды видевший зелёный этот грош?
Признать фиаско. В чулан забиться.
Поскольку сказка не может сбыться.
Но сердце тает, сомненье гложет:
никто ж не знает, может и может…
Какая мука! Бывало, счастию кричишь: останься, эй!
В ответ ни звука. И только искры от залётных лошадей.
Вдогонку мямлишь: при чём тут веер, дескать, осень на дворе!
А сам — упрям лишь. Но неудачлив и одет не по поре.
Заснул богато. Очнулся бедно.
Былое злато померкло медно.
Удач не стало. Гроши, алтыны.
Была мечта-а — и нет мечты-ы.
Какая мука!..
Но сердце тает — и, с кем неведомо печалями делясь,
скрипач играет. Виденья схлынули, музыка удалась.
День отшумел…
Да, день прошёл:
Рутина, быт.
Дорога, дом, спортзал.
День кончился. Что было в нём?
Куда меня он звал?
Тоска по лету и теплу,
Осенний дождь взамен.
От осени теперь я жду,
Удачных перемен…)
И пусть сентябрь будет очень невесомым. Не ищи в нём много смысла, мой друг, но и легкомыслия — тоже.
Пусть он будет тонким и нежным, наполненным лёгкостью и созерцанием. Он приходит всегда украдкой, где-то ещё в августе. Робкий, нерешительный — он решает всё.
Он решает, что быть теперь всему теплее и ближе к душе. Он решает, что вокруг всё вдруг становится ярче и отчетливее, острее чувствуется каждый вдох природы. И каждое чувство он решает тоже, нужно лишь разрешить ему быть творцом. Нужно разрешить себе принимать его счастье, потому что ничего кроме счастья сентябрь создавать не умеет.
Открывай объятия шире, мой друг. А если ты вдруг позабыл, как это делается, то просто попытайся представить вместо своих рук крылья.
Поделившись своей благодатью,
Август в лето закроет окно,
— Ах, как жаль, что зелёное платье
Доносить сентябрю не дано.
Листаю осень, слушаю дожди,
Минувший август крошится в карманах.
А окна ловят белые туманы,
Как будто это небо шлёт им манну,
И сплин спешит господствовать в груди.
Ещё пылится тёплое пальто,
Мне налегке шагать намного проще.
Сентябрь крадётся медленно, на ощупь,
Аллеи, парки, городская площадь
Сдаются в плен метели золотой.
А в полночь звёзды, отраженье нас,
Стихами ворожат, тоску стирая.
И постигаю я границы рая,
Люблю, а не в любовь с тобой играю,
Ищу пути к тебе за разом раз.
Copyright: Инна Шаломович, 2018
Свидетельство о публикации 118083104892
Всё не так, как от, а и до я,
И теперь всё, что нужно, не нужное.
Вот начало идёт сентября,
Пришла осень дождливая, чуждая.
И швыряя листвою в лицо,
Гонит в лапы холодные полночи.
Сколько можно в конце то концов?
Словно нелюди мы, да и сволочи.
Эти серые цветом дома,
Эти лужи… и грязные улицы,
Грустью сводят своею с ума,
Заставляя дрожать и сутулиться.
А мне хочется просто одно:
Тёплый плед, кружку чая с варением,
И сидеть в тишине пред окном,
Наслаждаться прекрасным мгновением.
Лето в закат, луна,
ночь на двоих — одна…
небо прошу: — не злись,
в лето моё вернись…
------
чертили чертики чертеж,
чернилами черня.
был белый лист
на снег похож
и вот гляди — мазня.
не смыть, не сдуть
чернильный след
не вдоль не поперек.
сидишь, скулишь так целый век,
не жизнь — сплошной упрек.
конечно, это — просто сплин,
усталости силки.
и сам себе ты господин,
но сохнешь от тоски.
и все совсем-не то, не так.
не слово — приговор!
и белый лист перед тобой,
но — черный монитор…
------
мы выбираем наугад
пришедшие слова.
не попадает вера в цвет
и кругом голова.
И мы растерянно стоим
на перекрестке двух дорог
и часто Бесу говорим:
-пусть нам поможет Бог!
играем с Ангелом в себе.
разумных доводов не слышим.
и как туманы в сентябре,
гуляем голыми по крышам…
Ещё зелёными листочками звеня,
Дыханье лета изумрудного храня,
Спешила осень на свиданье к сентябрю,
Шептала: «Золотом, любимый, одарю…»
И повстречались снова осень с сентябрём,
А солнце летнее всё спорило с дождём,
Кого из них с собою осень заберёт…
Но солнце светит, непогода подождёт…
Сегодня осень не на шутку влюблена,
Для них взойдёт вночи осенняя луна…
Багряным заревом укроет их рассвет…
А сентябрю к лицу нарядно-жёлтый цвет…
И каждый листик доказательство того,
Что осень — Фея и рисует для него
Цветными красками любовь души своей…
Она сегодня не взяла с собой дождей…
Но вот когда сентябрь захочет уходить,
То слёзы осени начнут его просить,
Чтоб не бросал её в охапку к октябрю…
Но дела нету до любви календарю…
Осенней сказки ненавязчивый сюжет
Рисует осени влюблённой силуэт.
А без любви порою даже у людей
В разбитом сердце настаёт сезон дождей…
Рассыпалась осень листочками…
Скрутились котята клубочками.
Заплакала дождиком улица
И небо печальное хмурится…
А люди с зонтами открытыми,
Стучат каблучками помытыми,
Осенней водою небесною…
Сентябрь — это что-то чудесное…
Не хочется лета вчерашнего,
А хочется счастья домашнего,
Тепла и уюта семейного,
Рассвета конфетно-кофейного…
С любимым смотреть за окошечко,
Где осень крадётся как кошечка,
Мурлычет дождями продрогшими…
Сентябрь, с тополями намокшими,
Слезинки роняет на улочки.
Промокли дома, переулочки…
Волшебная осень, красивая,
Порою, до боли, тоскливая.
Но творчеством очень богатая…
Людскою печалью объятая…
И в осень, когда-то, нечаянно,
Сентябрь влюбился отчаянно…
И эта любовь продолжается,
Всегда с сентября начинается
Пора золотая, осенняя…
Ну, здравствуй, сентябрь, с возвращением…
Первый глоток сентября… Принимай, как лекарство.
Знаешь, ведь редко бывает полезное вкусным.
Небо печальное осень венчает на царство.
Хватит противиться… Грусть — это тоже искусство.
Вытряхни чувства, что сердцем за год пережиты.
Выбрось ненужные мысли, заштопай надрывы.
Все ли оплачены, взятые в прошлом, кредиты?
Время отчётов… Задумчиво и молчаливо
Ты подбиваешь итоги. Желанья отложим.
Взвешивай счастье и боль до баланса «жить можно».
Сколько белья перепачкано фальшью и ложью?
Выстирай. После, введём тебе лёгкость подкожно…
Струйкой надежду вольём в «каберне» подогретый,
Сны наколдуем… Мечты разукрасим гуашью…
Верь в свои силы! Ты помнишь, как верила Гретель?
Думаешь, девочке той было вовсе не страшно?
Всё устаканится… Время — неважный, но лекарь.
Осень — тоска… Вся зима — ожидание марта…
Ну, погрустили и будет… Улыбку надень-ка.
Мы ещё этой судьбе перепутаем карты.