Солнце утром потускнело,
Собирались птичьи стаи.
Листья красочных оттенков,
Танго с ветром танцевали.
Танцевали так, как жили,
Как горели, как сверкали.
Ярко, страстно уходили
И летали, и блистали.
И боясь шального ветра,
Взгляд на листья устремляя,
Люди думали о светлом
И мечтали, и скучали…
И грустили о прекрасном,
С нежной осенью ликуя.
Все же листья не напрасно
Цвета меда так танцуют.
У кого — то вдруг проснулось
Чувство нежное, земное.
А другие испытают
Отраженье чувств иное.
Будет жизнь бежать по кругу,
Чередуя дни и годы.
Листья в танце падать будут
Но и это все проходит…
И сметет до кучи листья
Пьяный дворник утром ранним.
— Но, а дальше что же будет?
Первый снег… и он растает!
А потом другая осень
Будет «плакать» о прекрасном.
И уже другие люди
будут в чувствах ошибаться.
Но с осенним листопадом
Не грустите… всё проходит!
Листья, падая,…танцуют,
Так заведено в природе!
Copyright: Наталья Жукова-Бабина,
Каждую осень:
листья тополя падают с ясеня…
Удивляюсь:
ничего себе!
Один хилый плод дерева дороже всех его здоровых листьев.
Собранные листья перед обработкой
Поспешим завялить, не на солнце только,
Их разложим в слой четыре сантиметра,
До пяти часов посушим, но без ветра.
Всё сырьё мешаем, не пересыхали
Чтоб листочки наши, а лишь мягче стали.
Скручивать так легче будет заготовки.
Также в ферментации мы довольно ловки.
И этап броженья происходит дальше
В ёмкости под гнётом и простынкой влажной
Высотой семь-десять сантиметров
Запах ожидая сладостных моментов.
До брожения листочка цвет зелёный,
После же он должен быть чуть бурым словно
С очень выраженным ярким ароматом,
Носом с помощью рецепторов объятом.
Где-то два часа в духовке держим массу.
Дверцу приоткроем мы немного сразу.
Дальше массу сушим в тканевом мешочке,
Здесь должны ломаться нежные листочки.
Сохраняем сбор в закрытой плотно таре,
Ощутить чтоб аромат, когда запарим.
Месяц потерпеть для новых ощущений.
Нет заварки лучше этой, без сомнений.
Листья вялим, ферментируем и сушим,
И завариваем их, лаская души,
Укрепляя организм иммунитетом,
Наполняя сердце с чувством чистым светом.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018
У вырванных листов немых календарей
Судьба, что у осенних жёлтых листьев.
Замёрзнут и умрут, и сколько их не грей
Не выдержат морозной хватки лисьей.
И рыжая лиса, натешенная всласть,
Сейчас же поменяет цвет на белый.
Придёт красы-зимы завьюженная власть,
Её не отобрать, что ты не делай.
На краешке земли меняется сезон.
На смену зим причаливают вёсны.
А спорить с ними нам, конечно, не резон,
А спорить с ними просто несерьёзно.
Вот так же у людей стремглав летят года,
Один другого старше и мудрее.
Но молод ты душой и возраст - ерунда.
Душа вольна и паспорт не имеет.
Осень ветром осторожно за смычок водила
Листьев павших мелодраму в унисон сложила
Наберу букет мелодий и упрячу в душу
Буду зимушкой метельной доставать и слушать
Я прощаюсь с тобой и прощаю.
Не мети мне под окна снегА.
Я тебя буду ждать, обещаю,
После осени у очага.
Ты придёшь, ты вернёшься, я знаю.
Есть всему в этой жизни черёд.
А сейчас я, прощаясь, прощаю
За метели твои и за лёд.
То зелёные песни, то злато
Облетающих листьев в саду,
То тебя с нетерпеньем когда-то
Я ждала … И ещё подожду.
А теперь, всё прощая, прощаюсь.
Но и ты не сердись на меня.
Лишь расставшись с тобой, возрождаюсь,
У весеннего греясь огня.
Замкнулся вечный круг земной …
И осень вновь свои депеши
На листьях пишет желтизной
На фоне неба побледневшем.
Стихами пишет, как поэт,
Срывая листья с нетерпеньем.
И наполняет белый свет
Своим особым вдохновеньем.
Пишу тебе письма на листьях осенних
На каждом листочке, что поднят с земли.
О том, что скучаю, что верю безумно
О том, что сбываются в мире мечты.
Утром туманным пишу я о солнце
Чтоб грело тебя, где б ты не был вдали.
Лучик осенний пробьет пусть в оконце,
Тебя поцелует от нежной зари.
Днем я пишу о погоде, приметах
Как-то не ладятся в полдень дела.
Я вспоминаю прошедшее лето…
И в каждой дождинке вновь вижу тебя.
Вечером звездным пишу о печали
О том, что луна одиноко грустит.
Быть может ты тоже не спишь и скучаешь,
Увидев луны зачарованный лик?
Ветер подхватит все листья с размаху
Он самый надежный, мой друг- почтальон.
Ты улыбнешься, все письма читая,
Ответ прилетит мне с кленовым листом…
Copyright: Наталья Жукова-Бабина
Листья, застывшие в виде бемолей.
Всплесками звуков до тишины
рушится вся геометрия боли,
всё очищается до белизны.
Лист белоснежный, душа перьевая.
В кронах всё замерло. Замер и я.
Слышно, как время зубами пираний
вены грызёт моего бытия.
Всё, что умрёт не появится снова,
что же тогда оставляет свой след?
Бьётся в гортани бессильное слово,
в нём и вопрос и оно же ответ.
На асфальте намокшие листья,
Ветер треплет их, в небо зовёт,
Осень им объявила амнистию -
На последний их круговорот…
Словно крыльями машут отчаянно
С мыслью в небо подняться опять,
Но в попытках своих нескончаемых
Им не смочь повернуть время вспять…
Не понять им того, что всего лишь раз
Им кружиться дарован был шанс,
Что недолог отпущенный этот час,
И исполнен уже их романс…
Треплет ветер порывом напрасно их,
Жилы высохшие их теребя,
Будет небо кружить, но уже… других,
Их обитель теперь - лишь земля…
Но неведом был ветру такой расклад,
И он верил, что может всё,
И он в небо их звал за собой назад,
Надрывая дыханье своё…
И нарушив обычный доселе круг,
Победив хватку мокрых лап,
Один лист от земли оторвался вдруг
И взлетел в небеса назад…
Ветер нежно его собой обнял
И понёс в голубую тишь…
…И пусть даже сейчас на земле привал, -
Если веришь - опять взлетишь… ©
В круговороте желтых листьев
Я шла наперекор судьбе,
И мне нашептывали письма-листья:
-Пора забыть о нем тебе…
Не веря им,
С надеждой ожидала,
Что скоро мне пришлет письмо
Заснеженный декабрь…
На бело-голубом листе,
Пером хрустальным он напишет
Любви твоей,
Красивые слова…
- Ну как погода?
- Моросит с утра.
В моей душе настала снова осень.
И листья падают, в душе моей опять…
И строки грустные, куда-то в даль уносят…
В промозглой тишине пустует лес,
И редко забредающий прохожий
Навряд ли ждет от осени чудес,
Но, ссыпав из ладоней хлебных крошек
В кормушку птицам: - Нешто, поклюём? -
Задумчиво листву ногой пинает…
- Оно, конечно, лучше бы вдвоём…
Жаль, не с кем… да и холодно… не в мае…
А ветер листья гонит, и летят,
Прохожих обгоняя одиноких,
Похожие на рыжих жеребят,
Послания без адреса под ноги.
Улягутся, притворщики, пластом,
Потом - галопом ярким вдоль аллеи,
Не ведая о той, а может том,
Кто рядом одиночеством болеет.
Так редко окрыляет осень нас,
И тем невероятней чья-то встреча,
И лист цветной, подаренный подчас,
И радуга дождя - судьбы предтеча.
Два зонтика, цепочки две шагов,
Два голоса и смех мужской и женский…
Как дышится по осени легко
В Сокольниках… Гайд-парке… парке Венском…
Идти бы и идти вот так, вдвоём…
Ну, разве осень с ветром виноваты,
Что листья-письма вдаль за окоём
Летят и не находят адресата?
А мы свое несбывшееся ждем,
Не зная, что в пяти шагах отсюда
Гуляет кто-то в парке под дождём
И тоже кормит птиц, и верит в чудо…
С деревьев тихо слетают листья,
И слышен шёпот их.
Мы увяданье встречаем в жизни
Почти безропотно.
Мы остываем от рос холодных,
От слёз непрошенных,
Ворчим всё чаще на непогоду
Не по-хорошему.
А нас, как листья уносит в осень
Цветной порошею,
И только сердце ещё занозит
Тоска по прошлому.
Почти неважно уже, как дышим -
Поврозь ли, рядом ли…
С деревьев листья почти неслышно
На землю падают.