Я напишу тебе письмо холодной ночью
Все мысли только о тебе… читаю почту,
Читаю письма, что писал ты в прошлой жизни,
И мне остались от тебя одни лишь письма…
Я напишу тебе письмо… и не отправлю…
И все, что в прошлом, ничего я не исправлю…
Ты шел ко мне через года, через метели,
А письма все не шли и не летели…
Опять весна, и все поет, а сердце плачет,
И почему у нас все так, а не иначе,
За мной следят твоя луна и твои звезды…
А может, нам исправить все еще не поздно?
А хорошо бы все начать опять сначала,
И снова б музыка в сердцах у нас звучала,
И разговоры до утра, боясь прощаться,
Друг другу сниться, никогда не расставаться…
Письмо, написано тебе, отправлю с ветром,
И буду ждать, когда вернешься ты с ответом.
И как бы долго наши письма не летели,
Ты приходи, через года, через метели…
Как дела? Скажу, что все отлично.
И как можно жарче улыбнусь.
Как на личном? Супер все на личном,
Я тебе ничем не выдам грусть.
Не узнаешь как грызу подушку,
И каким соленым стал мой чай.
Когда пальцы обжигает кружка,
И как больно по тебе скучать.
С глаз долой, я ветреная птица.
Посмотри как гордо ухожу.
Только по ночам опять мне снится,
Как в твоих объятьях я дрожу.
Но секрет мой время не расскажет.
Маята в бессоннице ночей.
Все исправит, верный путь укажет.
Просто мне уже не быть твоей.
Ничего, что сердце как шальное,
Ты уже не слышишь его ритм.
А оно колотится, живое,
И как сумасшедшее болит.
Ты прости, я тороплюсь немного.
По спине озноб, но надо прочь.
Мне не нужно никого другого,
Но я гордо уходила в ночь.
Зачем смеяться, когда грустно?
Зачем грустить, когда смешно?
Зачем козаться равнодушной?
Когда в душе совсем не то.
В темноте растворяются строчки…
Жизнь проехалась, крепко прижала…
Ты читаешь, сидя в одиночке…
Отвернулась удача, сбежала…
Все друзья разбрелись согласованно…
Отвернулись и все собутыльники…
Жмутся мысли в углах, как-то скованно…
Снятся только лишь птицы-могильники…
В темноте не читаются строчки…
Горько корчится тень в казематах…
В кабинетах расставили точки…
Всем оставив лишь исповедь в матах…
Как же пахнут они отвратительно…
Кто ворует детей Наших Счастье…
В этом мире ведь все относительно…
И для них может грянуть ненастье…
В темноте отражаются строчки…
Давит в спину железная сетка…
Охлаждаются сердце и почки…
Раздражает тюремная клетка…
Но не поздно сменить направление…
Изменить Свои мысли и взгляды…
И у Бога просить просветления…
Чтобы стали вдруг Ангелы рады…
Серж Гудман
Мир, который для нас привычен, не более чем оболочка, и здесь на всех одни законы. Мы родились в этом мире, выросли, даже счастливыми бываем. Но еще есть изнанка этого мира, куда попадают с самого детства те, кого оболочка не приняла. И такие люди создают свое пространство, ни на что здесь не похожее. Их часто называют белыми воронами, потому что они продолжают противостоять материальному миру
У меня есть только один недостаток - недостаток тебя…
У меня есть только один недостаток -
недостаток тебя…
Я знаю,
Ты не любишь спать один…
Я тоже просыпаться не люблю,
Когда вокруг из простыней зима,
Ни поцелуя рядом,
Ни любви…
Одиночество. Оно настигает нас независимо от времени года, нашего положения в обществе или наших желаний. Его появление нельзя предугадать. Оно может накрыть нас в любой момент. Для того чтобы в полной мере ощутить его необязательно даже оставаться наедине с собой. Ведь даже находясь в толпе, можно чувствовать себя безгранично одиноким.
Одиночество. Это не отсутствие друзей, молчащие телефон или пустая квартира, в которой кроме твоего кота тебя больше никто не ждет. Это состояние души. Когда приходит понимание того что в этом, вечно спешащем мире, ты лишь мельчайший атом. Что от твоего решения ничего не изменится, хотя ты имеешь большое влияние на все что тебя окружает. Это твое чувство обособленности от мира. Как это не парадоксально, но с развитием современных возможностей и достижений в науке и технике, мы все больше и больше теряем связь с близкими нам людьми. В погоне за призрачным счастьем, мы слишком зацикливаемся на собственном «я». Пытаясь урвать от жизни как можно больше, пытаясь все успеть, мы в спешке забываем близких и родных.
Одиночество. Это когда хочешь кричать, но вместо того крепче сжимаешь губы. Это когда на вопрос «Как дела?», ты стандартно улыбаешься и говоришь «Все хорошо». И нет рядом с тобой ни одного человека, которому ты сможешь доверить все свои переживания, которого сможешь впустить в свой внутренний мир.
Одиночество. Оно может давить непосильной ношей, а может и наоборот придавать силы для очередного рывка. В одиночестве можно найти ответы, на давно волнующие вопросы, а можно и тихо сходить с ума. Испытывая одиночество, можно чувствовать себя либо совершенно свободным от любых условностей общества, либо не находить себе места…
Чужой для всех, ничем не связан,
Я думал: вольность и покой
Замена счастью.
Боже мой!
Как я ошибся, как наказан!
Заглядывание в чужие окна свидетельствует о крайней степени одиночества.
Сейчас, хочется встретить того человека, с которым можно разделить не только пастель, но и поделиться теплом и светом, чтобы засыпать с ним и просыпаться, чтобы не захотеть чего-то другого, с тем, кто не ценит…, кто много говорит и не выполняет…, кто клянется в любви, а сам поступает, как последняя сволочь… и трус…, который скучает, но до сих пор не позвонил…
«Каждую ночь тысячи женщин отворачиваются к стенке с одной мыслью „ну обними же, обними“, каждое утро тысячи мужчин просыпаются с мыслью о том, какую сегодня придумать причину для позднего возвращения домой» - и это семья??? Нет. Это - пародия на нее. Но таких большинство… И это грустно… Мы живем в век одиночества
Покорить вершину одиночества - значит примириться с великой иллюзией правильности своего пути.