Для одиноких Душ на свете
ловушек много… в интернете!
Человечество заражено страшной болезнью. Мы убиваем свои счастье, любовь и будущее… Это подтверждает, что наибольшее количество откликов вызывают цитаты об одиночестве, боли и рухнувшей любви… Сколько же Вас несчастных, погубивших всё своими руками, словами, делами?
А душа болит, и болит, и болит - Где ты Сердце говорит, говорит что тебя нету
А по вечерам голоса, голоса в поле
Плачут о моей, о моей и твоей доле
Люблю, ещё не зная, кто ты…
Я буду «за»
Душой читать тебя по нотам,
Закрыв глаза,
Свободной став, с тобою смело
Петь в унисон,
Ласкать твоё земное тело
И падать в сон,
Встречать закаты и рассветы,
И слушать тишь,
И небу слать свои приветы
С весенних крыш…
Иду к тебе, беру высоты,
Считаю дни,
Люблю тебя, не зная, кто ты…
Не обмани…
Одиночество, словно вор,
Вновь крадётся, как в страшном сне.
Я кричу ему: «Выйди вон!
Ты сегодня не нужно мне».
Одиночество ночью стучит
Веткой клёна в моё окно.
Но я сделаю просто вид,
Что не слышу его всё равно.
Одиночество прочь гоню,
Как навязчивый страшный сон.
Я люблю, я люблю, я люблю!
И надеюсь, что любит Он!
Страшнее одиночества может быть только предательство, потому что оно делает тебя не только одиноким, но и убивает надежду.
Знайте же… Есть мертвые люди. И я один из них.
Железная логика
ты сейчас небось
набираешь мой номер
а я отключила
ты думаешь
«вот стерва
ладно позвоню позже»
я не стерва
но чем мне еще привлечь мужчину
как ни его одиночеством
(«Стихи для гурманов»)
Научившись жить с собою в ладу… Одиночества шалью укутавши плечи… В мир разбитых иллюзий неспешно иду… Проверять… может время действительно лечит…
Пойду на берег океана
Чтоб забыть похожесть дней.
Босыми ногами по камням
Навстречу своей мечте.
Пусть брызги летят прибоя
И мокрым будет наряд.
Раскрою я ветру объятья,
А волны шумят и шумят.
Другая, совсем я другая
И непонятная вам.
Не близкая, не дорогая
И сердцем то здесь, то там
Где песен русских напевы
И стройных берёзок краса.
Далёкой страны огнями
Сверкают мои глаза.
/Ирина Марти Росси/
Иногда так сильно хочется
Пообщаться Одиночеству…
Написать себе послание
И отправить на свидание.
На свидание с болтливостью,
Занятой своей красивостью,
Всех подряд перебивающей,
Толком ничего не знающей…
Перспектива незавидная…
Для кого-то очевидная…
Может быть, уже не хочется?
Что молчишь-то, Одиночество?
Одиночество - это когда у тебя есть пустые места там, на винетке, где записывают пожелания одноклассники …
Промывает себя внутривенно шипящей прозрачно-белой пеной. Она в своём платьице из Индии, с вызывающей улыбкой и крашенными рыжими, самоуверенно жуёт Dirol с гранатом. Говорит, что в её возрасте неправильно при каждом поцелуе распадаться на атомы и пора перестать летать по ночам на крышу. Потом говорит, чтобы если меня что-то не устраивает, я шёл на все четыре. А зрачки ещё темнее и шире. И глубже, твою мать. Как умело меня перестраивает. Кажется уже одомашнила и приручила. К своим бледным длинным тонким пальцам. Прямо, не оторваться.
Она уже не два раза в неделю, а ежедневно. И каждый раз кажется, что в последний. Разговаривает нервно.
- Не помню какой сейчас месяц. Кажется, летний.
Живёт, дружит со своей пневмонией. Плюёт на всё, последнее время кровью. Не переносит мои разговоры о здоровье. Говорит, что у неё на них аллергия. Паталогически не любит больницу. Смотрю в её впавшие глаза/бойницы. Из которых никогда не проливали слёзы.
Не могу это видеть. Как можно себя так ненавидеть. Или за что? Она отвечает, что причин много. И откладывает их решения до срока.
Который, возможно, не наступит.
Просто не успеет. Ещё раз убеждаюсь, что она не уступит, и даже, наверное, не постареет.
А у неё по плану очередной душ, очередной завтрак и очередная передозировка. Делает вид, что не слышит меня, удивлённо вскидывает бровки.
И это кажется слишком явным, чтобы оставаться непонятным.
Она невозмутимо включает колонки погромче и обнимает свои острые коленки.
Если куда-то уходит, то оставляет запах крапивы на подушке и запах граната на чашке.
Закутывается в одеяло по уши.
Спит в моей рубашке.
Старой и рваной.
На ночь у неё в наушниках/внутри Nirvana
Спокойной тебе. Завтра вставать рано
уже не надо.
Попрощались…
пальцы заново привыкают к пустым карманам.
Иду до порога - вся как струна,
отзываюсь на щелчки его пальцев.
и все мало его.
мало.
еще дышу не кислородом - его парфюмом,
еще волосы лежат так, как он сдвинул своей рукой.
забываю пароли… и в мыслях-трюмах …
*черт. да чтобы тебя так душило мной*
Бывает тянешься к человеку, нравится он (она) тебе. Хочется подружиться. Радуешься первым шагам дружбы, рад видеть этого человека… А она ведёт себя как-то отстранёно с подозрением. Пытаешься разговорить её, узнать ближе, тем самым открываешься сам. Оказывается у вас много общего… Но она пропадает. Находит отговорки чтобы не видится, не писать. Не зовёт в свою компанию друзей будто ты прохожий. А потом игнорирует вовсе. И ты остаёшься опустошённым. Начинаешь копаться в себе понимая, что ты не виноват. И столкнувшись в толпе ты захочешь поздороваться, но она не узнает тебя, остановится с трудом вспомнит, ты начнёшь разговор, будешь рад встречи. «Мне пора, я тороплюсь"-скажет она убегая не дослушав тебя. А может и не удосужится остановится, пойдёт дальше. Ты растворишься в толпе опустив голову наполненную грустью.
Под Новый год в праздничном настроении возьмёшь свой телефон и начнёшь писать поздравительное смс всем контактам.
„Спасибо“ ,"и тебе», «) а кто это?», половина вообще не ответят. Получив такие ответы всё волшебство праздника исчезает вместе с верой в дружбу. Ведь таких как она тебе попадались много раз. Все начиналось так же мило и душевно, а заканчивалось ничем. Ты им не нужен, у них уже есть друзья, а у тебя их нет. И они не допустят тебя в свой мир. А если найти одинокого как ты сам? Найди, но закончится все так же, только причина будет в том, что одиночка привык быть один и ты будешь мешать ему. Но кто же ты тогда? Одноразовый друг? Изгой.