Берегись обиженной женщины, если женщине сделал ты больно-Боль вернётся к тебе затрещиной и не даст тебе жить спокойно!!!
?Мені не треба більше слів,
думки усі мої - вода.
І я не хочу бачить снів,
в яких без тебе я.Одна.
Самотність душу розриває,
і серцю хочеться тепла.
Та знову все в мені ридає,
і хоче щоб пройшла гроза.
Гроза, що у душІ бунтує,
і мучить мене довгий час.
Та лиш тепло твоє відчує
із серця все зникає враз.
І у думках надія в'ється,
Ти - ліки від усіх недуг
і лиш тобою моє серце б'ється,
а я для тебе просто друг.
А може й менше, я не знаю,
а може ти мене й забув,
і память я свою стираю,
і ставлю на думки ТАБУ.
Та ось пройшов вже час
рік чи два, не памятаю
я вже не думаю про НАС
і не скажу вже що кохаю.
Не стало вже тих почуттів,
якими я цей час горіла.
Я зрозуміла що в житті
?тобою вже перехворіла.
Друг, которого любишь, радуешься его успехам, всегда приходишь к нему в трудные для него времена, протягиваешь свой носовой платок, но стоит тебе оступиться - он этим же платком тебе по морде, с головой в грязь и на скорости на обочину… Больно нестерпимо… Так кто ты то был для него? Мазохизм - потому что для тебя он все равно… друг…и ничего не можешь с собой поделать…
Пришел октябрь…
Желто-золотым
Деревья разукрасил не щадя,
Оставив небо ярко голубым.
Но лишь на день.
Или на два.
Темнее рано.
Холодно опять.
И я одна.
Согреться не смогу,
И по щеке бежит стыдливая слеза.
Но я не плачу.
Просто не могу…
Спокойно.
Тихо.
Все уже прошло…
Прошло.
И не вернется…
Слава богу!
А мне уже почти не тяжело.
Немного грустно.
Но совсем немного.
Октябрь.
Одинокий лист…
И он озяб, наверное, от стужи.
И прошлое,
Наверно,
Не вернуть.
Ведь мне теперь никто уже не нужен!!!
Вчера я потеряла половину сердца, и лишилась половины души. Вчера умер мой самый родной и близкий человек. Мой брат…
1.5 года назад умерла его жена, с того дня, он как-будто потерял интерес к жизни, начал пить, чем дальше тем больше…
Я даже не знаю, как я скажу его маленькой дочке, что папы больше нет, она его так любит, постоянно спрашивает, когда папа приедет.
Люди, берегите себя, не делайте больно своим родным и близким, прошу вас, подумайте о тех, кто вас любит, и верит в вас…
Слушай, милый, когда отойдёшь от эмоций… не пиши и не звони… Там куда ты меня послал связь не ловит
Знаешь, а когда-нибудь ты посмотришь на неё другими глазами… когда увидишь, что она с другим.
так далеко - и в то же время так близко.
именно тогда ты осознаешь, насколько важно для тебя было то, что она с тобой.
но теперь не твоя.
и счастлива, как никогда - возможно, просто назло тебе, но скорее всего счастлива искренне. Улыбается такой же тёплой улыбкой, которой прежде улыбалась только тебе, пишет такие же наивные, но милые смски, но не тебе, а кому-то другому, чужому, а оттого ещё более тобой ненавистному.
Ты будешь звонить ей целыми днями - она больше не будет брать трубку, и не из-за того, что не хочет с тобой разговаривать, зла она ни на кого не держит - не в её правилах, а из-за того, что слишком занята.
Занята другим человеком, и счастлива с ним же.
Ты будешь звонить ей ночью, захочешь признаться в своих чувствах, умолять её вернуться… но будет слишком поздно.
Тебе будет ещё обиднее слышать «Абонент временно недоступен», потому что ты уверен: она сейчас с НИМ, а от него, который так хочет её вернуть, просто отмахнулись, как от назойливой мухи - выключили телефон, чтобы не мешал их счастью.
Ты всё осознаешь, я знаю… и лишний раз докажешь неписанную аксиому: большие мальчики тоже плачут …
так хотелось сказать: не люби меня, детка, пожалуйста, не люби,
я зажег все свечи в доме и превратил в пепел все календари,
чтобы не видеть, не знать, как летят недели, а в них ужасные дни -
мой будильник звонит без пятнадцати семь,
я просыпаюсь один.
ощущение, что кошмары заменяются комарами, укусами и расчесами,
мне казалось - весна придет, но она оставила нас, безжалостно бросила,
я умываюсь, смотрюсь в зеркало - а у моего отражения появилась проседь -
выхожу из ванной, делаю кофе, читаю газету
и ухожу ровно в восемь.
* * *
мой малыш, моя девочка, как ты живешь, кто делит с тобой постель,
я бы тебе позвонил, послушал голос, но в рай не звонят теперь,
я один, ты одна - мы взрослые люди и у нас было много потерь -
но как так вышло что ты больше никогда
не позвонишь в мою дверь?
Остановись, пусть он увидит солнце,
Услышит шум весеннего дождя,
И будет в час счастливейшей бессонницы
Смотреть на звезды, глаз не отводя.
Тебе легко не дать ему родиться,
Тебя не станут за руки держать,
Ведь он не сможет даже защититься,
Не сможет крикнуть, встать и убежать.
И, разве не смогла б ты поделиться
С ним миром, домом, лаской и теплом,
И, если нужно, даже потесниться
И дать ему местечко за столом !
И, может быть, никто другой, а этот,
Чья жизнь уже на ниточке висит
Окажется ученым или поэтом,
И целый мир о нем заговорит !
Привкусом боли горчит разлука,
Ветер холодный срывает листья.
Время неспешно идёт по кругу
Тихо, бесшумно, походкой лисьей…
Серой стеной равнодушных ливней
Нас разделяет с тобою осень.
Как мне тебя не хватает, милый…
Мы друг без друга скучаем очень…
Нежность свою сохранить сумеем
Мы, в ожидании новой встречи…
Наша любовь с каждым днём сильнее,
Только она боль разлук излечит.
Говорят, время лечит… Что все раны постепенно затягиваются, заживают и перестают болеть… Наверное, это правда. Любая, даже самая сильная боль со временем затихает и лишь изредка дает о себе знать. Боль проходит. А шрамы остаются… Если порезать палец, пойдет кровь. Ее можно остановить, прижав платок к порезу. Затем ранка затянется, а на ее месте останется маленький шрам, который впоследствии вряд ли вас когда-нибудь побеспокоит. А что делать, если рана не на пальце, а в сердце? Где взять этот заветный платочек, который исцелит сердце и со временем поможет превратить этот порез в шрам? Как человеку остановить этот поток боли? На этот вопрос знает ответ одно лишь сердце. Только оно знает, почему постепенно даже самая глубокая рана заживает и перестает отдаваться болью на малейшее воспоминание о нем.
Раны потихоньку заживают и даже иногда забываются. Шрамы от них остаются навсегда. Чем старше становится человек, тем больше рубцов накапливается на его сердце, тем самым образуя некую карту, по которой можно читать всю его жизнь.
К сожалению, шрамы остаются только на месте глубоких ран. Их нет, когда человек счастлив или весел, они появляются только рука об руку с болью и разочарованием. Каждый удар судьбы, каждое печальное событие в жизни человека - на его сердце. Говорят, есть люди, умеющие предсказывать будущее по линиям жизни на руке. Это дано не каждому. Но если бы нам было дано заглянуть в сердце другого человека, думаю, никакие выдающиеся способности не понадобились бы, чтобы рассказать о его прошлом. Оно все написано в книге жизни, покоящейся в сердце каждого из нас.
Раны заживают и исчезают. Боль утихает и лишь изредка дает о себе знать. Шрамы навсегда остаются… Как будто кто-то нарочно вырезает их на нашем сердце, чтобы мы о них никогда не забывали. Чтобы мы всегда помнили о горьких уроках, которым нас учит жизнь. Не для того, чтобы лишний раз помучить нас или доставить боль. А для того, чтобы мы никогда не забывали о боли. Ведь зачастую плохое постепенно стирается из нашей памяти, освобождая место для новых ошибок, которые иногда как две капли воды похожи на предыдущие.
Шрамы всегда напоминают нам о наших ошибках, не допуская повторения той боли, которой нам довелось испытать. Но, к сожалению, часто люди не прислушиваются к тем тихим и глухим сигналам, которое подает им сердце в попытке предотвратить очередное разочарование. Возможно, это происходит оттого, что мы просто-напросто привыкаем к боли, которую вновь и вновь испытывает наше сердце, и уже не способны воспринимать те легкие отголоски воспоминаний, которые сердце нам так заботливо посылает.
Возможно, мы просто не умеем слушать собственное сердце… Может быть, оно всегда знает правильное решение и наилучший выход из ситуации, но мы постоянно жалеем его, которое вынесло так много разочарований, и просто не позволяем сердцу подсказать нам то, что будет лучше для него самого… В этом, наверно, и заключается наша проблема: мы не прислушиваемся к своему сердцу и тем самым вновь и вновь обрекаем его на страдания, в которых и проходит вся его жизнь…
Стареют не только от прожитых лет -
От горьких ошибок, безжалостных бед.
Как сердце сжимается, сердце болит
От мелких уколов, глубоких обид!
Что сердце! - порою металл устает,
И рушится мост - за пролетом пролет…
Пусть часто себе я давала зарок
Быть выше волнений, сильнее тревог,
Сто раз я давала бесстрастья обет,
Сто раз отвечало мне сердце: «О, нет!
Я так не умею, я так не хочу,
Я чистой монетой за все заплачу…»
Когда слишком рано уходят во тьму,
Мы в скорби и гневе твердим: «Почему?»
А все очень просто - металл устает,
И рушится мост -
за пролетом пролет…
Когда пятилетнему ребенку
больно, он поднимает шум на весь
свет. В десять лет он тихо
всхлипывает. А когда вам
исполняется лет пятнадцать, вы привыкаете зажимать себе рот
руками, чтобы никто не слышал ни звука, и кричите безмолвно. Вы истекаете кровью, но этого никто
не видит. Вы привыкаете к отравленным плодам, растущим на дереве вашей боли.
Иногда мы просто уходим из чьей-
то жизни и считаем, что так надо.
Просто время пришло. А когда
уходят из нашей - кричим, бьемся
в истерике и просто плачем. Очень,
очень горько, периодически
всхлипывая: «несправедливо!». Ты поймешь это только тогда, когда
сам прочувствуешь это…
Слёзы могут значить больше чем улыбки… Потому что улыбаемся мы всем подряд, а плачем только из-за тех, кого любим…