Каждый прожитый день твоей жизни обмену и возврату не подлежит !!!
Не только не говори, сколько тебе лет, но даже не говори, на сколько ты выглядишь!
Если бы не мама, небылоб меня,
Если бы не мама, не жила бы я,
Если бы не мамы, не было бы стран,
Если бы не мамы, не было бы мам.
Мамам всем спасибо что вы на свете есть,
Если бы не вы бы, небылоб небес.
…У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тонну ромашек. Осыпая ее с головы до ног.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом так же, как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, - говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, - говорил он. - Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.
А вы забудьте - и станет легче.
А вы простите - и будет праздник.
Не огорчит вас недобрость речи
Людей случайных, плохих и разных.
А вы желайте - и вам удастся…
И повторяйте, и возродится…
Не поскупитесь - и вам воздастся…
И вам вернется, и наградится.
А вы поверьте - и будут верить.
Начните сами - кругом начнется.
А вы откройте влеченью двери.
А вы ЛЮБИТЕ! И вам зачтется.
Пафос - ложь, которой мы защищаем своё сердце…
«Я все люблю в этой жизни - любую погоду, любое настроение. Не верю в переселение душ и считаю, что человек живет только один раз. Хочется ощутить всю полноту жизни и очень многое в ней понять «.
Горячий чай. Стихи и телефон.
И расставанье кажуться исчезло.
А за окном немой дождливый фон.
Скрипит от сквозняка простое кресло.
Мой грустный взгляд и слезы на листке,
Как рада я что их никто не видит.
Как жаль, что в этой кутюрьме,
так много тех, кто молча ненавидит.
Как тихо здесь. Как страшно быть одной,
Так хочется на миг забыть о мире,
И тенью стать, Иль превратиться в зной,
Иль стать предметом в собственной квартире.
Рука в руке. И дрожь их голосов.
Все так недавно кажется тут было,
Теперь мечты и все во власти снов,
И как не странно, снегом все покрыло. ..
А чай остыл. .. За окнами луна. ..
Беззвучно как подруги ждем рассвета.
Все как всегда. На окнах лишь вода.
И ощущенье, что ты дышишь где - то.
Я улыбаюсь всем, но искрению улыбку видят немногие
Моему 8-ми летнему сыну прописали очки из-за плохогозрения. Доктор увидя растроенное лицо моего сына начала его успокаивать: мол это не страшно
Куда комфортнее быть по жизни сумасшедшим и точно знать об этом, чем быть здоровым человеком и при этом сомневаться в себе.
Живешь рядом с человеком: ссоришься с ним, обижаешься на него и не часто говоришь ему о своей любви, о нежности которую ты испытываешь к нему… И вдруг раз-и некому это говорить, не то что бы его нет рядом, а его просто нет!!! И хочется обнять, а обнимаешь лишь пустую подушку;и хочется кричать о том как ты его любишь, как он нужен тебе, но слышит тебя лишь пустота;и такая боль в сердце, а утешаться не хочется, потому что знаешь-где же ты раньше был, почему молчал? Говорите друг другу чаще о своей любви и нежности, дарите друг другу счастье и помните, пока вы вместе вы и есть ЖИЗНЬ!
Закончив день, забудьте о нём. Все, что вы могли, вы сделали.
Муж у меня экономный, что не пропито то проёбанно!