Страсть — порыв раскалённого желания в паруса жизни.
Благодарные — счастливы,
и «спасибо» говорят,
а не хулят, не бесчестят,
не поносят всех подряд.
Самые непослушные дети и ученики, — обычно самые таланливые …
Поэтому, — самые любимые …
Я всегда задавалась вопросом… чем является то самое кровожадное зло? С самого раннего детства нам внушали, что есть зло, а что добро… Однажды я задумалась… А разве у этого зла нет своей жизни? Разве у него нет души? У него нет своих детей и своих родителей? У него нет своих чувств? Нет… Это никому не нужно… все мы просто знаем что это зло и от него нужно избавляться… Также точно на передовой… Никто не будет смотреть на то что на другой стороне тоже люди, у них есть свои семьи, свои дети… После чего я вновь задалась вопросом… А кто прав? Но ведь каждый по своему прав… даже если сказать человеку что он не прав, он будет прав… Даже если и жалко… простое осознание того что ты ничем ему не поможешь, дает свои убытки… Каждое живое хочет жить… И когда ты отбираешь жизни, ты отбираешь жизни тех… кто чувствовал, жил, радовался, грустил, любил, боялся… И не важно как ты ненавидел его… он жил также как живёшь ты…
Странно. Не так раздражают факты, как комментарии к ним.
Перед тобой лежит черновик твоей жизни — никому ведь не дано жить начисто, — и ты не имеешь права вымарать ни одной строчки. Может я ничего и не вымарывал бы, но я бы непременно вписал.
Жизнь яркая на столько- на сколько ты это видишь
я уйду от тебя
как уходит Апрель
из холодных объятий постылого Марта
ослепленный любовью сиреневых дней
в сени Майских ночей
жизнь поставив на карту
я уйду от тебя как сверчковый Июнь
в ароматною полночь Ивана Купала
как уходит Сентябрь оставляя лазурь
и цветную листву Октябрю на забаву…
я уйду от тебя
как уходят года
забывая вернуть наши общие даты
я уйду от тебя
как уходит весна
чтобы снова
прийти
долгожданно
внезапно…
На каждый лайфхук найдётся лайфхак))
Сладкий обман обычно упакуют в обвёрток горькой правды
Опустели тогда дороги
Сетью трещин покрылись
Зря решили, что люди — боги
Интеллектом кичились
Всё сорвали, срубили, сняли
Что по праву хотели
Что б чужие узреть печали
В цель ракеты летели
Заигрались в плохих — хороших
Пока небо горело
Избавляясь от дней погожих
Падал пепел несмело
И руины кругом пылали
И лужайки дымились
Те, что гибели избежали
Выживанью учились
Вездесущие птичьи стаи
Возвратились не скоро
Лишь в воронки ручьи стекали
Превращаясь в озёра
Затянула планета шрамы
Вновь леса вырастали
Но построили снова храмы
И границы вскопали
Украина, г. Николаев, 1 — 2 июня 2018 г.
Есть такие люди… пиявки. Они присасываются к тебе и плачут в твою душу о… о разном плачут, в основном, о несчастной любви. Во всех подробностях повествуют о том… обо всем… самым сокровенным и интимным делятся с тобой… во всех подробностях… из которых получается, что рассказчик — жертва всех обстоятельств и злого рока… он недолюбленный, не обласканный, не обогретый… его не понимают, с ним не считаются, обманывают. А он (или она, это чаще даже бывает) образец святости и непорочности, близкий к Деве Марии или Иисусу.
Присасывается Пиявка и жалуется тебе, жалуется… Ты её жалеешь, слушаешь, проводишь с ней время свое, стараешься поддержать, помочь как-то, совет дать или чай с конфеткой, может послаще станет. Но Пиявке не нужно этого всего! Пиявка — это образ… это маска, за которой человек, играющий такую вот роль. Почему и зачем, спросите вы, потому что Пиявке скучно просто жить. Радоваться солнцу; любить и быть любимыми; слушать музыку; рисовать; дарить миру радость; улыбаться и просто быть счастливыми… Пиявке все это скучно! Пиявке необходима любая причина, по которой она будет несчастна, обижена, не понята и нелюбима. И такую причину с легкостью находят… А после… присасываются к тебе, потому что нужен зритель, перед кем это всё разыграть…
Пиявке не нужна ни помощь, ни жалость. Пиявка хочет оправдать себя за свое притворство… оправдаться перед собой…
Задумчивый июньский дождь
До вечера гулял по крышам
По лужам шлепал без галош
И к окнам с нежностями липнул…
Его гоняли облака,
Его кормили с ложки тучи…
А он чудак…
бродил с утра, мурлыкал, хохотал, канючил.
Не умолкая не на миг,
Стучал по профилю с балкона…
Но неожиданно притих…
На звезды заглядевшись сонно…
Посеял семя лжи, за то, душа, прости.
Порочен сумрак мой, не я. Я тот листок,
Отпущенный без слов с божественной горсти,
Что дал себе зарок — вернуться в выси в срок.
Не смог.
Песок горяч.
К нему, спалив оскал,
Прильну, отдавши кровь.
Весь мир у наших ног —
Мираж!
Звезда моя, ты помнишь? — Он сверкал!..
Мы были где-то там, средь щупалец дорог…
Вглядись, глотая вдох, за спины старых скал
На мир безумный наш, который к нам жесток…
…Один, последний, шаг к условности зеркал,
К истоку. Снова сам. Наверно, это рок.