А у меня опять лирический застой
И на душе так грустно и тоскливо
Дни бегут своею чередой
И жизнь уходит торопливо
Жизнь - коротка.
Она - всего тире
Меж датами двумя.
Всего мгновение.
Она - как вздох на утренней заре,
Как в жаркий полдень ветра дуновение.
И в то тире должны мы все вместить,
Спокойно сделать все и без мороки:
Построить дом, деревья посадить
И сына вырастить.
И - уложиться в сроки!
Жизнь коротка…
И надо ль повторять?
Не проще ли задуматься об этом?
Жизнь коротка, и реку жизни вспять
Не повернешь… И мудрость жизни -
В этом.
Жизнь ко-рот-ка.
Какая грустная весна!
Как будто растеряла краски,
Как будто только что со сна
И целый год совсем без ласки.
Набросила халат дождя,
Впитала утреннюю хмурость
И, мимо окон проходя,
Не позвала, не улыбнулась.
О чем грустишь, моя весна?!
Не ворожи о том, что будет.
Ты все придумала сама.
Конечно, он тебя забудет.
Но это только не сейчас:
Еще так далеко до лета.
И взгляд горячий не погас,
И песни слышно до рассвета.
Тебе ли, милой, привыкать
Глядеть во след былому другу
И целый год опять шагать
По заколдованному кругу?!
Мне с грустинкою кофе, пожалуйста, можно?
Мне с грустинкою кофе, и с дымкой коричной
Есть в неважности мыслей закон непреложный
Улыбаясь, всегда отвечать- все отлично!
Смеются прохожие, солнце летит над крышами,
а пальцы дрожат от усталости, глупости, слабости.
Мы вечно нуждаемся в тех, для кого мы - лишние,
и если тебя не хотят, не проси, пожалуйста.
Ты словно ослеп, а внутри механизмы замерли,
скребешь по подушке ногтями, лежишь, поломанный.
Поверь мне, все может однажды начаться заново,
когда ты увидишь рассвет в темных окнах комнаты.
Вот небо, открытая дверь и места нездешние,
билет продается без паспорта, имени-отчества;
мне тут рассказали - есть средство от наболевшего:
наушники в уши и город,
который не кончится.
Sasha S. Poetry
Когда-нибудь… а может… никогда
Ты встретишь мою тень на перекрестке.
Тогда вздохнут устало города
И след от слез замрет на теплом воске.
Когда-нибудь… а может… никогда
Заплачут свечи, с памятью играя.
Сорвется с неба шалая звезда
И мы с тобой найдем ключи от рая.
Когда-нибудь… а может… никогда
Замрет вся жизнь на грани небосвода.
И мы шагнем сквозь мили и года,
Простив друг другу нашу «несвободу».
Когда-нибудь… а может… никогда
Шипы у розы станут мягче воска.
Весной заплачет стылая зима
И ты приедешь… это очень просто…
.
Месяц сутулый
звезды-монеты
спустил в автомат.
Город уснул.
И замерло время
туманом над крышами.
Осени струны -
лающий ветер,
игра невпопад.
Губы надула
(в рамке настенной)
жена моя бывшая
Желтая люстра -
скучное солнце,
мусолит глаза.
Пьяное утро.
Встретит альфонса
другая хорошая.
День златокудрый
выкрасит бронзой
деревья в садах
Памятка грусти:
росписи прозой,
на фото, из прошлого…
Грустно, сплинно и уныло.
Ветер с севера.
За окошком солнце стынет,
Гнётся дерево.
Облетает цвет сирени.
Май кончается.
А тоска опять мигренью
Возвращается.
Ох, печаль моя - змеюкой
сердце сжала ты!
Кто-то думает:"От скуки!",
слыша жалобы.
Да не жалуюсь, хандрю я -
одиноко мне.
Вот лекарство поцелуя
подошло б вполне!
Но оно не продаётся
за наличные.
Бродит где-то за оконцем
Счастье личное.
Сплинно, грустно. Нет покоя.
Стынет солнышко.
Вот и ноет сердце, ноет
Там, под рёбрышком.
Я заболела. Поведай мне сказку?
Раны прикрой, в тишине обними…
Пряди сквозняк гладит с истовой лаской;
Ночь зажигает зарницы-огни.
Спой мне о доме? О чем-нибудь добром…
Крагой мне веки прикрой поутру.
Месяц рыдает под заревной кровлей.
Я не уйду.
Даже
Если
Умру.
У меня душа устала,
Надо ею отдохнуть.
Вот скажите, мне поплакать?
Иль сходить куда-нибудь?
Может мне вина в бокале
На закате пригубить?
Или может просто словом
Мне кого-то погубить?
Вот сижу, смотрю на небо.
Серо. Тучи и туман.
Как же все это похоже
На таинственный обман…
На обман из прошлой жизни,
Что так сложно позабыть.
Как же хочется так просто
В ней хоть что-то изменить!
«Нелегко. Держись. А завтра
Будет легче. Всё забудь…»
У меня душа устала,
Надо ею отдохнуть…
Увела тебя, увела.
А теперь отпускаю на волю.
Нужен был, когда не ждала
От тебя ни удара ни боли.
А теперь мне не нужно слова
Все делить на твои и чужие
И теперь мне не нужно глаза
Отводить. И не станут другие
Так же близко стоять от меня.
Только ты был мне нужен, а дальше…
А что дальше? Уже ничего…
Не осталось ни капельки фальши,
Той, что держит с тобой, как магнит,
И которая вновь не вернётся.
Только сердце чуток поболит
И в кольчугу опять завернется.
В грозы, в бури, в житейскую стынь,
При тяжелых утратах и когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство.
Твержу: какие наши годы! -
Но оптимизм уж нарочит,
И фраза эта все серьезней
Горчит.
Тоска, безделье. Кошка рядом…
Смотрю в окно потухшим взглядом.
Душа хандре простор дала
И вдохновенье за-бра-ла…
Скучаю.
От людей творческих всегда ждёшь чего-то неожиданного, правильного, сказанного «в точку», изображённого, до тонкостей, реалистично, спетого, до последней ноты, точно, высеченного, из неотёсанного камня, в тончайшую фигуру. От людей пишущих ждёшь, как минимум, грамотного письма. Но, когда начинаешь читать, кажется, что в начальных классах грамматику все прогуливали…