Мы очень любим тёплые слова,
Они, как воздух, нам необходимы,
От них, порой, кружится голова,
И не пройти, не выслушав их, мимо.
Они нам силу добрую дают,
Прогонят грусть, что в плен взяла внезапно,
Слова всегда нас где-то очень ждут,
Вручат билет на радостное завтра.
От нужных слов теплее на душе,
И хмурый день становится пригожим,
И мы их ждём, привыкшие уже,
Что кто-то их, вдруг, на душу положит…
Ты ушел, как из пальцев уходит ток,
Из кастрюли бежит кипяток, из запястьев уходит пульс.
Я забыла любимый номер.
Тот, что помнила наизусть.
Счастье - это наркотик, за его дозой неизбежно следует ломка грусти…
…- Hастали совершенно безрадостные дни. Роман был написан, больше делать было нечего, и мы оба жили тем, что сидели на коврике на полу у печки и смотрели в огонь…
Как жаль, что есть поступки, которых уже не исправить… Как жаль, что есть моменты, которые уже никогда не повторятся… Будут новые, другие места, события, люди… Но что-то, что очень дорого, уже никогда не повторится… То, что смогло оставить в душе самые теплые воспоминания… То, что очень хочется вернуть…
Каждую ночь, к часу, из моей тумбочки вылезает бессонница, и начинает вести со мной какие-то нелепые монологи.
Как же странно бывает в жизни. Ты живешь, живешь какой-то обычной жизнью, и вдруг в ней появляется человек. Мужчина. Точнее, сначала ты появляешься в его жизни. А ты сама его сначала не заметила. Но он появился и ты увидела его каким-то боковым зрением, точнее, даже не самого его, а какой-то силуэт, и не придала этому никакого значения. Но постепенно этот силуэт становился все отчетливее и определеннее, и вот ты видишь перед собой конкретного мужчину. А ты, конечно, до этого мечтал о том, что кто-то в твоей жизни появится, и у тебя не было никаких сомнений, что ты достойна счастья. Но этот конкретный и определенный мужчина не имеет ничего общего с тем прекрасным размытым образом, который ты себе нарисовала. И вот ты смотришь на этого мужчину, и думаешь - нет, это совсем не то, что тебе нужно. Но этот мужчина делает так много усилий, он так настойчиво пытается ворваться в твою жизнь, его становится так много. Он везде. Он встречает тебя с работы, поджидает где-нибудь, провожает, постоянно звонит, что-то говорит или молчит в трубку, и ты понимаешь, что это он. И оттого, что его так много ты даже боишься включить телевизор, потому, что думаешь - вот включишь телевизор и он там появится. Но однажды, сидя с друзьями в кафе ты вдруг подумаешь - а где же сейчас этот человек, и почему он сегодня ни разу не позвонил мне. И как только ты об этом подумала, через некоторое время, ты понимаешь, что ты вообще ни о чем другом думать не можешь. И весь твой мир, в котором было так много друзей и интересов, сужается! Тебе остается только сделать шаг навстречу этому человеку и ты делаешь этот шаг… Но состояние длится недолго. Потому что ты смотришь на этого мужчину, и вдруг видишь - он успокоился. И он успокоился не потому, что ты ему больше не нужна. Ты ему очень нужна. Но он просто успокоился, и может дальше жить спокойно. Спокойно и счастливо (!) Но тебя это не устраивает. Ты не можешь точно и определённо сказать чего ты хотела, но то что ты хотела не этого - ты это точно знаешь. Абсолютно точно. И ты начинаешь устраивать провокации - хватать чемодан, уходить, чтобы тебя остановили, чтобы на некоторое время вернуть, то, что было вначале. И тебя останавливают и возвращают… А потом перестают останавливать, и ты возвращаешься сама. И все ужасно нечестно, и может длиться очень долго. Очень долго. Но в одно прекрасное утро ты просыпаешься, и вдруг понимаешь - я свободна. И снова возвращаются интересы и друзья. Но правда с этого момента ты живешь очень, очень осторожно. Чтобы опять не дай Бог, не сорваться в это переживание и боль. Живешь осторожно, осторожно… Но продолжаешь чего-то ждать… надеяться…(
На душе так тихо. А на сердце пусто…
Словно кто-то вынул все разетки в мусор…
Как-то стало грязно и немного грусно…
Ни кто не поможет… В ЭТОМ МИРЕ ПУСТО…
Я… размазанной каплей духов, На твоей останусь рубашке… На подошвах-обрывками снов Лучшей каплей в кофейной чашке… Отраженьем горящих свеч, Сигарет твоих лучших-дымом… Я останусь на тысячу лет… Твоей Тайной… самой любимой…
Мною придуманный мир…
Мною придуманный сон…
Просто придуманный ОН…
Просто придуманный миг…
Звуки минора… финал…
Звуки минора и боль…
Сам, раз солгав, растоптал…
Сам уничтожил Любовь…
Безумие в гости друзей пригласило.
Собрались за чаем, всем весело было.
Шутили, смеялись, всё было в порядке,
Развлечься игрой предложил кто-то в прятки.
Унынье и Лень не поднялись с дивана,
Другие тем временем прятались рьяно.
Конечно же, Паника спряталась первой,
Сомненье металось, то вправо, то влево.
За Безрассудством ударилась Жалость,
Попрятались все, лишь Притворство осталось.
Но вскоре устали, забава приелась,
Найдены Грусть, Безразличие, Смелость.
Закат догорал, пламенея красиво,
«Но, где же Любовь?» - Любопытство спросило.
На смену жаре шла ночная прохлада,
Все стали искать, забрели в гущу сада.
В заросшем углу, самом дальнем от дома,
Любовь отыскали по жалобным стонам.
На платье стекали кровавые слёзы -
Глаза прокололи шипами ей розы.
Безумие слёзно просило прощенья,
Металось и падало ниц на колени.
Поклялось, что впредь, под дождём, снегопадом,
В любых передрягах они будут рядом.
Вот так и идут, будто держат оковы,
Безумие рядом с ослепшей Любовью.
Хочешь правду? Я его любила,
И тогда, когда была с тобой…
И когда о жизни говорила,
И когда с тобою шла домой.
Хочешь правду? Даже и тогда
Его ни на минуту не забыла,
Когда губы дрогнули в коротком «ДА»,
Ни тебе, ему я говорила…
Хочешь правду? Пусть она жестока,
Но зато избавит нас от лжи.
Без него мне очень одиноко,
Даже если рядом будешь ты!
Хочешь правду? Днём и даже ночью
Ты не жди вниманья моего.
Ты пойми, ведь даже наша дочка
Не твоя заслуга, а его.
Хочешь правду? Если он однажды
Скажет мне: «Любимая, прости!»
Ты поверь, ни раз, а даже дважды,
От тебя не побоюсь уйти!
Не исчезай в нас, Чистота,
Живи в дожде, живи в ветрах…
Последней каплей… в никуда…
Последним сном… в последний раз…
Всё было б просто, если б взять билет
на самолёт, на поезд, на автобус,
чтобы вернуться… Но билетов нет
в прошедшее… Вращается наш глобус,
отсчитывая дни, минуты, миги…
И надо нам писать о прошлом книги,
чтобы возможно было заглянуть
хотя б глазком туда, что не вернуть;
чтобы возможно было прочитать
о том, что нет возможности догнать;
чтобы возможно было снова вспомнить
о бушевавшей юности, весне;
о том, что не сумели все исполнить
мечты, что возвращаются во сне…
Нет, не затем, чтоб ностальгией задыхаться,
или мечтах несбывшихся грустить…
Затем, чтоб можно было возвращаться
к истокам, где учились мы любить…
Иногда мы кутаемся в одеяло и все равно не можем согреться,
потому что на самом деле нам
холодно не снаружи, а там,
внутри, в сердце