Всё было б просто, если б взять билет
на самолёт, на поезд, на автобус,
чтобы вернуться… Но билетов нет
в прошедшее… Вращается наш глобус,
отсчитывая дни, минуты, миги…
И надо нам писать о прошлом книги,
чтобы возможно было заглянуть
хотя б глазком туда, что не вернуть;
чтобы возможно было прочитать
о том, что нет возможности догнать;
чтобы возможно было снова вспомнить
о бушевавшей юности, весне;
о том, что не сумели все исполнить
мечты, что возвращаются во сне…
Нет, не затем, чтоб ностальгией задыхаться,
или мечтах несбывшихся грустить…

Затем, чтоб можно было возвращаться
к истокам, где учились мы любить…