Хотели написать с тобою мы роман, но авторы из нас не получились!!!
Мы думали любовь, а это лишь обман и с этим лишь обманом мы мирились!!!
Забыты все мечты, что душу нашу грели и темы для романа больше нет…
Когда-то наши души с тобою вместе пели, судьба же нам прислала мучительный привет!!!
Любить ведь не заставишь пленительно и нежно, забудешь ты меня, забуду я тебя!!!
Страницы же романа хотели жить лишь вечно, идиллия не вышла, не выйдет и семья!!!
В детстве, когда я ходила в сад, очень любила подглядывать за воспитателем и нянечкой в обеденный перерыв. Приходя домой, я всегда просила намазать мне масло на хлеб как воспитательнице. А это как, спрашивала моя мама? А это чтобы масло было намазано на весь кусок хлеба, отвечала я.
Вся сила воли и позитив куда-то испаряются, когда в голову бьет воспоминание и отдает терпким звоном боли.
Само воспоминание похоже на дерево: коренится во времени и растёт вместе с ним, становится всё больше и пышнее.
Трудно жить в настоящем, если душа заблудилась в прошлом.
Улица моя, улица
От сугробов вся белая,
На ветру фонарь жмурится,
Жёлтый словно слива спелая.
Снегопадом вся кружится,
Стразятся снежинки блёсками,
Нехотя, с тоски, дружится
С красками зимы, неброскими.
***
Улица моя, малая
Хлюпает весенней слякотью.
Сложены снега талые,
Схожии с арбузной мякотью.
В небе облака, дюнами,
Сбросят нить дождя первого,
А деревья вновь юные,
Машут как рукой, вербою.
***
Улица моя, сонная,
Вновь рябит листвой зелёною,
В парке на скамьях кованных,
Парочки сидят влюблённые.
Бархатным ковром стелится
Тополинный пух в лужицах,
В ласковых лучах светится,
Утренней зари, улица.
***
Улица моя, улица,
Застлана опавшим золотом,
Дымкою костров курится,
Скована осенним холодом.
Улица моя, улица,
Мимо пусть года катятся
Даст Бог, всё опять сбудется,
Дальше будем жить, значится.
Все у вас будет хорошо.
Когда вы научитесь различать, когда скучаете по человеку, а когда - по воспоминаниям.
Пожалуй, когда-нибудь позже, я напишу стихи,
И как провела свое детство, и как там кутили мы…
Я же ребенок улиц, нас звали «городская шпана»,
Хотя, у меня при этом, была на плечах голова…
Так получилось в жизни, не в куклы играла, в войну,
По стройкам скакала и лужам, воровала груши в саду…
Девочки были старше, дружить не хотели со мной,
Так что гоняла по скверу - с пацанами, шумной ордой…
Реветь не положено было, я же была Бойцом!
Воякой Дворового фронта, и как друзья - сорванцом…
Мне не вязали банты, на «модную» стрижку «горшок»,
Но уроки счастливого детства, были мне только в прок…
Я научилась не плакать, жить, по законам своим,
Стараться не быть обузой, и стараться помочь другим…
Трудно вспомнить, то что не знаешь.
У каждого человека есть такое воспоминание из детства, возвращаясь к которому, ты понимаешь что такое быть счастливым!!!
Я простилась с тобой ни на миг, ни на год - навсегда.
Ты молчанье хранишь за гранитной могильной плитою.
Ты ушел… Как смириться мне с этим, когда
Я с тех пор лишена и уверенности, и покоя…
Знаю: жизнь продолжается. Знаю: потери горьки.
Почему же от этого мне не становится легче?
Мне тебя не хватает, ОТЕЦ, твоей теплой руки,
Что в минуты отчаянья нежно ложилась на плечи…
Как же мне не хватает твоих озабоченных глаз…
И такого родного, немного осипшего голоса…
А у старшего внука твой профиль и твой же анфас,
И такой же волной непослушною падают волосы…
МНЕ ТЕБЯ НЕ ХВАТАЕТ, ОТЕЦ!!! И так трудно дышать…
Слезы застят глаза… Сердце будто пустая уключина…
Неприкаянной путницей мечется где-то душа,
Будто чьею-то волей насильно от тела отлучена…
Даже смерть оказалась бессильна порвать эту нить,
Что так прочно связала два наших с тобой подсознания
С поднебесных высот ты меня продолжаешь хранить,
И я чувствую это до боли, до осязания…
Запоздалый снег,
Обшуршал залив,
Повидаться б с ней,
И уйти, позабыв…
Cамое классное воспоминание из детства - это когда ты засыпаешь на диване, а просыпаешься в кровати.
Больше такого телепорта в моей жизни не было.
Воспоминания о смерти рожденного ребенка даже через 11 лет оставляет боль утраты. Время не лечит!!!
Воспоминанье с детскими губами,
С глазами, цвета, первая любовь,
Стучится в сон безсонными ночами,
Прося, нет требуя! У времени своё.
Но сон лишь мой, а краски у другого,
И время, старуха с глухотцой,
Смотри росток! у дерева почти сухого!
Пугливой зеленью проклюнулся листок.