Моя милая мама, мамуля
Не хватает так рядом тебя.
И с тобой, лишь во сне говорю я.
Мое сердце тоскует, любя.
Помню нежные, тёплые руки,
Что ласкали и грели меня.
И твой взгляд, если были в разлуке,
Согревал мое сердце, пьяня.
Вспоминаю, как часто, порою
Вечерами болтали с тобой.
Как кивала ты мне головою…
На прощанье, как шла я домой.
Не хватает теперь встреч мне этих.
Их забыть не смогу никогда.
Пережили мы смену столетий,
Но расстались, увы, навсегда.
Мне не хочется верить в такое
И живу сокровенной мечтой…
Ты ушла в измеренье другое…
И мы встретимся в вечности той.
Обожжешься и зализываешь раны. Себе шепчешь «только не скулить»
Жизнь на сердце добавляет шрамы и в который раз не хочешь жить…
И опять в который раз, задернув шторы, отключив мобильный телефон…
В рюмке водки бесполезно топишь горе и твердишь, что это только сон.
Сколько раз себе клялась, давала слово… не любить… не верить… не впускать…
Боль уходит… жизнь течет… и снова от любви приходится страдать.
…
В конце прошлого учебного года старую учительницу проводили на пенсию. Пройдет год, и она опять почему-то прийдет в школу…
зайдет седая мариванна
в пустой залитый солнцем класс
с тоской приклеит к парте жвачку
и на доске напишет хуй
Отражаясь от стен замкнутого пространства, тоска и депрессия в помещении усиливается многократно.
одиноким людят не спится.
им до жути скучно ночами.
таким людям однажды не спиться бы,
вы по ним никогда не скучали.
они сходят с ума. ежедневно.
одиночки от жизни устали.
они пишут стихи, но наверное
вы такое читать бы не стали.
они замкнуты. словом ранены.
им страшно мечтать и любить.
они чешут душевные ссадины,
они жаждут кого-то забыть.
Мне бы в плечо уткнуться твое. и так прожить до рассвета.
Без голоса твоего ни как и ты знаешь об этом.
В глазах твоих, ищу своего отраженье.
Как в все сложно, но это Наше с тобою… Решенье.
Я ухожу и тебя отпускаю… смогу ли не заплакать?
Ни чего не обещаю.
До судорог сводит по утрам тишина.
В online нет ни тебя, ни меня…
рвётся всегда, где больно тебе, где тонко,
там, где душа разгваздана до предела,
рвётся, снимая с раны сухую корку,
чтоб обнажить саднящую полость тела,
чтоб наблюдать как прошлое просочится
слякотью, снегом талым в тебя польётся,
как ты начнешь страдать, умирать, лечиться,
и сторониться города, лиц и солнца,
это весна с повадками психопата,
это весна - простудные аллергены,
травит тебя, как будто взимает плату
за стихоплётные навыки, мысли, гены,
что позволяют чувствовать очень остро
каждое слово, фразу.
и вдох, и выдох.
вскрытые раны, шрамы твои, наросты -
вот результат жестоких весенних игр.
Работа. Кофе. И дым с тоской. Ты стала стервой? Да нет… Другой. Сомненья в пропасть, улыбки маска. И кто-то верит, что в сердце сказка. Всё больше фальши, всё чаще по фиг. Железней нервы… и крепче кофе.
Опять сбиваю в кровь свои коленки,
Опять гоню я душу в серые застенки,
Прокручиваю в голове прошедшей жизни сценки,
Ах, как мрачны, печальны те оттенки…
Мне не мила ни тьма, ни свет.
Мне сумрак по душе и полумгла.
Лишь в серости сомнений больше нет,
Лишь в ней без угрызений жить смогла…
Разомлевший на солнцепёке,
Засмотревшийся в небеса,
Сыпал август розовощёкий
Наливные яблоки в сад.
Взявшись за руки, словно дети,
Облака убегали вдаль.
Я не знала, что есть на свете
Нерастраченная печаль,
Неуёмная, неземная,
Что до слёз холодит висок,
И бессонницей донимает,
И у сердца звенит осой,
Держит крепко, не отпускает -
И по силам, да нелегка! -
Я не знала, что есть такая
Растревоженная тоска,
А стрекозы об этом знали,
И, кружась над речной волной,
Понимающими глазами
Переглядывались со мной.
Мы - пешки! И глядим с тоской,
что мир стал шахматной доской.
Догорит свеча моя слепая.
Слезы стынут воском на щеке,
А душа уже немая.
Сердце разорвалось в скорби по тебе …
..и тогда я подумала, будь я морем, у меня был бы берег. Конечно, все эти подводные гады и куча переплетений водорослей, рифы, прилагающаяся бутафория. все это и так имеется. Но главное, у меня был бы берег. у любого моря, даже у мертвого, он есть.
Ты для меня… свет
Ты для меня… тьма
Ты для меня… боль
Ты для меня… душа
Вижу тебя - рай))
Нету тебя - тоска ((
Кто для тебя я…
Любишь ли ты меня…
Там, под кожей, сплетение сотни путей,
Паутин из истерик, из вещих снов,
По какой бы из них не пошел - не те,
Где б не лился, а выплыть не смог
Бы.
Рассказать тебе, как оно, если уже без слов,
Если все, что в темень стучит - барахло?
Я могу, только кратность моих углов
Не изменит ни уровень свой, ни число,
Хм.
Где та пропасть, когда ты, ослепший крот,
Так усердно рыл да искал к ней ходы?!
Зажимая ладонью холодной рот.
Когда вдруг понимал - отраженье - ты.
Что
Тебе объяснять, посмотри на запястий цепь,
Расплескалась в стакане вся вера в зря.
Будто камнем на шее и хрен взлететь,
И уйти так же хрен с этой ношей в себя.
Эй!
Окликнется эхом. Оглохший финал.
Скобки, надписи в слезном потоке:
«Жил.И, вроде бы, что-то писал»
Мно-го-то-чи-е.