Хоть неприятно нам осознавать, но с тем никак нельзя не согласиться…
Порой, чтобы себе судьбу сломать, достаточно однажды оступиться…
Судьба насмешлива немного и жестока,
на дне и на вершине нам особо одиноко.
А судьба ухмыляется, заливает водой мосты.
Ничего не сжигается, только крылья твоей мечты.
Прибегают нежданные, душу тискают, как свою.
А края её рваные от реальности отстают,
И никак не сживаются, расползается тонкий шов.
Не горит, не шатается ни один из твоих мостов.
Над волнами нежданными кривит фатум щербатый рот.
И уходят желанные, разбивая последний плот.
Несмотря на то, что мы - кузнецы своего счастья, гончары своей судьбы и доктора своей души, во всех наших бедах, ошибках и поражениях виноваты почему-то окружающие.
Куда только человека не заносит судьба. Но главное, что она все же заносит его куда-то, где можно начать сначала.
Если во всех случайностях видеть проявление судьбы, нельзя будет и шагу ступить.
Когда встречаешь духовного супруга, тебя поражает, как молнией. И ты сразу понимаешь, что это - единственный человек на свете, предназначенный только для тебя. Ты не думаешь о том, что он твой духовный супруг, ты просто знаешь, что он - твоя судьба, нравится тебе это или нет.
Прежде чем полюбить человека, ты сначала его узнаешь. А духовного супруга не выбирают - встретив его, ты не властна что-либо изменить, и твои чувства к нему не имеют никакого значения. Он может совершенно не подходить тебе - ни по своему внешнему облику, ни по характеру, ни по возрасту… Но без него ты никогда не будешь счастлива по-настоящему.
.
Эмме
Опять ноябрь раздел деревья,
опять окрест округа спит…
И, как сто лет назад,
деревня печными трубами дымит.
Дым вертикальными столбами
вознесся к серым небесам.
Душа стремится за дымами…
И скоро улечу я сам.
Нигде не видно ярких пятен,
поблекло озера стекло.
А воздух чист! Невероятен…
Как на душе моей светло!
Над озером зависла дымка,
кочует ворон по стерне…
А мы с тобой идем в обнимку
по нашей старой стороне.
Твое плечо, твоя поддержка,
моя уверенность в тебе…
И вот опять смотрю я дерзко
и снова радуюсь судьбе.
Стоят, обнявшись, две коняги,
на холки морды положив…
И я, забыв про передряги,
вдруг понял, чем живу и жив.
Мы, как они, храня друг друга,
тепло и силу отдаем.
И потому не сходим с круга,
а, взявшись за руки, идем.
Морозец свеж, и жить охота…
Шагаем мы по ноябрю.
Калитка наша… дом… ворота.
Как я тебя благодарю!
Январь 2004
Он был не только талантливейшим режиссёром, актёром и сценаристом. Эльдар Александрович Рязанов был ещё тонко чувствующим поэтом, оставившим после себя удивительные стихи - неравнодушные, полные боли и грусти… и в то же время тёплые, искренние, родные…
* * *
Меж датами рожденья и кончины
(а перед ними наши имена)
стоит тире, черта, стоит знак «минус»,
а в этом знаке жизнь заключена.
В ту черточку вместилось все, что было…
А было все! И все сошло, как снег.
Исчезло, растворилось и погибло,
чем был похож и не похож на всех.
Погибло все мое! И безвозвратно.
Моя любовь, и боль, и маета.
Все это не воротится обратно,
лишь будет между датами черта.
* * *
В старинном парке корпуса больницы,
кирпичные простые корпуса…
Как жаль, что не учился я молиться,
и горько, что не верю в чудеса.
А за окном моей палаты осень,
листве почившей скоро быть в снегу.
Я весь в разброде, не сосредоточен,
принять несправедливость не могу.
Что мне теперь до участи народа,
куда пойдет и чем закончит век?
Как умирает праведно природа,
как худо умирает человек.
Мне здесь дано уйти и раствориться…
Прощайте, запахи и голоса,
цвета и звуки, дорогие лица,
кирпичные простые корпуса.
* * *
Как много песен о любви к Отчизне!
Певцы со всех экранов и эстрад,
что, мол, для Родины не пожалеют жизни,
через динамики на всю страну кричат.
А я б о том, что глубоко интимно,
не декламировал, не пел бы, не орал.
Когда о сокровенном пишут гимны,
похоже, наживают капитал.
Земля не фразы требует, а плуга.
Как ей осточертели трепачи!
Вот мы с землей посмотрим друг на друга
и о любви взаимной помолчим!
Жизнь прошла под грифом -- «ОПЕЧАТКА».
очень жаль…
Не с Каждым под Руку… Не с Каждым по Пути…
Не с Каждым Хочется Поговорить… Не Каждого Услышать…
Не Каждого Захочется Позвать… Остановить., когда Не у Тебя, а у Него Болит Душа… и только потому Он Сердцу Ближе…
Не Каждый Близок…, даже если за одним столом… Пусть где-то Далеко, но постоянно Рядом… Есть Люди Мысли…, Те…, Которые Всегда с Тобой… и чтобы Не Случилось в Этой Жизни
Они Останутся в Ней Лучшим из Подарков, что Дарит Нам Судьба
Но Хочется Взаимности Всегда… и в Этом Я Проблему только Вижу…- средь Миллионов Проходящих Мимо. Нужно Уметь Не Ошибиться…, чтоб Выбрать Отражение Себя…
Вышивальщица дует на пальцы - исколоты. Нитка ныряет в ушко.
Эти вечные пяльцы, как тёмные омуты, манят - стежок за стежком.
Эти тихие, снежные, мёртвые пустоши требуют выткать узор.
Рядом кошка играет цветными катушками мыслям её в унисон.
Вышивальщица пробует ломкие линии. Труд её сложен и прост:
Всё, что тысячелетьями зрело внутри неё щедро впитается в холст.
Надо лишь не пытаться жалеть окружающих, надо быть твёрдой и злой.
Протыкает игла - так легко и играючи - тонкой реальности слой.
Вышивальщица думает, чувствует, действует, только для зрячих - слепа.
И уже проявляется - гладью ли, крестиком - очередная судьба:
Непрямая да полная тьмы и неистовства, с жутким финалом. Тайком
Вышивальщица снова предскажет «антихриста». И закрепит узелком.
«Думай о хорошем, я могу исполнить» - услышала я как-то в песне… Поистине, наши мысли - наша судьба, наша действительность, наш мир…
За бездною тьмы, свет далекой звезды
В миллиарде веков, звон пустой тишины.
За оковами снов - одиночества мрак Круг порочной Судьбы, по-другому - никак…
Всё, что происходит извне, ты сам зовёшь… изнутри