Вот — две одинаковых чёрных машины:
Одна из них — дамы, другая — мужчины.
Стандартные фары, стандартные кресла,
Но есть и различия, что интересно!
.
У первой внутри — ни малейшей улики,
Кто водит: спортсменка из тенисной лиги,
Серьезный банкир, многодетный папаша?..
Салон не затёртый, ничем не пропахший.
.
Не надо вздыхать, на вторую глазея:
Салон у второй — что-то вроде музея,
Музея войны и крестьянского быта,
Она экспонатами плотно забита!
.
В ней всё — от кофейных бумажных стаканов
До тёплых тулупов и волчьих капканов,
В ней всё — от кокошника до кринолина,
И запах — от корюшки до нафталина.
.
На заднем сидении — Килиманджаро,
Следы от обеда, следы от пожара,
Везде отпечатки, подсказки, улики,
И детская соска на коврике липком.
.
Вопрос задаёт автомойщик Виталик.
Вопрос знатокам: сопоставив детали,
Как можно узнать по салону машины,
.
Которая — дамы, какая — мужчины?
Наши девочки любят друг друга так страстно,
Что совместно и спят;
Разгонять их по койкам, ей Богу, напрасно;
Пусть слегка пошалят;
Ведь ребенка они не родят,
Значит, вместе им спать неопасно.
гордость не для танцев в варьете… не нужны дополнительные манкИ… редко вырез уйдёт в декольте… и юбка прикроет колени… летом нимфа в греческом стиле… двигаться в пируэте… пусть манит загадка… что в силуэте… платье делает женщина… если она с головы до пят такова… не её в этом вина… природой чувственность каждой дана… по праву рождения…
Пусть громы войн уступят песням лир,
И на Земле утихнут злые битвы,
И будут в каждом доме — Хлеб и Мир,
А в каждом сердце — тихая молитва!
…НЕ СОТВОРИ КУМИРА…
…ты, сотворив себе Кумира,
не видишь остального Мира —
тот пресловутый твой Кумир
собой заполнит целый Мир…
(ЮрийВУ)
В городе стихов я нашел себя.
Говорил друзьям, музыка безслов,
это все «вода»!
На распутье снов оставляя жизнь,
думал и мечтал, но не в этом смысл!
На краю стоишь, знаешь все не так.
Что не смог в слова музыку вписать.
Музыка она помогает жить,
где же-где слова, говорил себе,
спрашивал тебя?!
И в один момент вспомнив свою жизнь,
только боли крик в воздухе повис!
В городе стихов я нашел себя.
И покой обрел, потеряв слова.
И в покое том только тишина,
где-то лишь чуть-чуть, музыка слышна.
Оглянись вокруг только темнота.
В городе стихов, там где нет меня!
Мне поведали корни высоких берёз —
В деревушке моей задержался мороз,
И избёнка родная к жилью негодна,
И что мама осталась на свете одна…
Мне поведали травы, ушедшие вверх,
Что на землю вернулись надежда и смех.
Снова строят дома, и гуляет народ!
…Тихо-тихо лежит под землёю мой взвод.
Мне поведали птицы, летящие ввысь —
Не напрасно в двадцатых годах родились
Мы, отдавшие жизни свои за покой
И возможность стране оставаться страной!
Мне поведали вздохи детишек и вдов,
Что уходит война постепенно из снов,
Обживают деревья грачи и скворцы,
И домой возвращаются чьи-то отцы.
Мне поведало время про памятный май!
О Победе! О радости, бьющей за край!
И о том, что советскую землю не тронь,
И о том,
что горит
в нашу память
Огонь…
Моим родителям
.
Март. Сорок пятый. Завтра первый бой.
Неспешно надвигается рассвет.
Он пишет первое письмо домой.
Плохих предчувствий и в помине нет.
Но, оказалось, и последний бой…
Придет ответ, а адресат убит.
Погиб солдат в медовый месяц свой.
— Пал, как герой, — напишет замполит.
А что же его юная жена?
Прочтет и не поверит — как же так.
И оборвется радости струна,
И долго будет обнимать пиджак.
Всего одно письмо. Всего одно.
Зачитанный, заплаканный листок…
В нем горсточка простых житейских слов
И трепетные чувства между строк.
…об этом нельзя, нельзя, нельзя забыть. И по-другому я чувствовать не умею..
Я спрашивала деда о войне. Молчал, курил в затяжку до окурка. Лишь бабушка сказала как-то мне:
«А что о ней… война ведь, внучка, сука». Смотрела мне куда-то за плечо. Я обернулась — никого там, пусто. Я клянчила: «ну расскажи ещё!» Возможно, теребила тем их чувства.
Но, кроме слова «сука», ничего за много лет от них я не узнала. И время деда с бабкой унесло. И много войн с тех пор отгромыхало.
Я видела их сквозь телеэкран. Мой дом всегда стоял под мирным небом.
И сын меня спросил недавно: «мам, ты можешь рассказать про День Победы?»
Я долго говорила о войне. О Гитлере, о питерской блокаде. Всё крепче прижимался сын ко мне, и страх в его читался детском взгляде.
«А с нами не случится, как тогда?» — спросил он, сжав покрепче маме руку.
И я пообещала: никогда.
Пока мы помним, что война, сын, сука…
Занавески парусят на окнах.
В город наш опять ворвался май.
Что нас ждёт и что готовит рок нам?
Всё прими, но душу не ломай.
Не целуй того, кого не любишь,
А разлюбишь — не руби с плеча.
И когда тебя обидят люди,
Словом злым на зло не отвечай.
Научись быть мудрой, дни листая,
И в размолвках первой уступить.
Боже, дай мне сил — я не святая —
Через боль обид переступить.
Я говорю о Родине восторженно —
Она немало испытала бед…
Возможно, генетически заложены
Рыдания в день главной из Побед,
Но этих слёз стыдиться мне не хочется —
Страной моей с рождения горжусь,
И дифирамбы в честь тебя не кончатся,
Моя святая, праведная Русь!!!
Убывают они… Убывают!
Снова слёз я сдержать не могу…
Но девятого вновь воскресают…
Воскресают в Бессмертном полку.
Как в далёком году сорок пятом
Их с Победой любимые ждут,
На плакатах и фото ребята
Вместе с близкими рядом идут,
Позабыв про осколки от взрывов,
Про ранения, голод и смерть…
Снова им — молодым и красивым,
С фотографий нам в души смотреть…
Эти лица забыть мы не в праве!
Кто забыл — тот и Богом забыт.
Мой Герой — он родился в Полтаве
И в полтавской земле крепко спит…
Сколько крови они проливали,
Чтоб Победу для нас принести!
Только тем, что дедов предавали —
Им в бессмертном полку не пройти.
Но проснутся в поту поздно ночью
Эти внуки от вещего сна:
«Внук, внучок, я люблю тебя очень,
Как там Славная наша весна?»
Что ответят те внуки дедуле?
Что Бандера в героях у них?
Не за это когда-то под пули
Шли полки наших близких, родных!
Кто воспитан на духе и чести —
Память предков в обиду не даст!
Мы с родными Героями вместе.
Этот Праздник Великий для нас!
Взгляд на фото открытый и чистый…
Полк Бессмертный с Победой идёт.
Шансов нет у потомков нацистов…
Участь та же предателей ждёт!
Расцветает сирень… Расцветает.
Деда ленточку я берегу…
Воскресает мой дед… Воскресает,
Здесь их много — в Бессмертном полку!
Жизнь вечная загадка во вселенной!
Бесценный бриллиант или изгой.
Мгновение во вселенной так безмерно,
Но вечность лишь мгновение с тобой!
прощай меня. уйди, когда устанешь.
цени меня. молчи, когда простишь.
ты слишком хорошо меня не знаешь,
поэтому так редко говоришь…
мы разные, но так с тобой похожи:
ты также веришь в эти чудеса,
ты ценишь то же, любишь то же…
и часто смотришь мне в глаза.
боишься, может ошибаюсь?
а я себя чуть-чуть боюсь…
ты знаешь — я так часто зарекаюсь,
что не вернусь… но все-таки вернулся!
ну, а еще, так трудно расставаться!
всегда уходишь, будто навсегда!
я так давно хотел тебе признаться…
но только не признаюсь… никогда!
душа… она сильнее откровений,
а мысли многословней глупых фраз…
прости меня за то, что я не гений.
не смейся надо мной хотя бы раз…
3 марта 1998 год
не просто это всё и не понятно
ну почему так хочется всегда
быть понятым, простым, всегда приятным
и очень сексуальным иногда
как хочется всегда вселять надежду
чтоб верили — с тобой всегда успех
что всё плохое — это было прежде
чтоб был ты праздником и радостью для всех
не просто быть простым и всем понятным
и сложно делать легкие дела
творить добро без корысти — бесплатно
душой всех чувствовать и верить всем всегда.