Критиковал осла баран,
Мол, без рогов дурён, братан,
Осёл ему не отвечал,
А только головой качал.
Когда ж бараний срок приспел,
Его хозяин спёк и съел.
К ослу приклеилась овца,
Мол, не красив без бубенца.
Осёл и ей не отвечал,
А только головой качал.
Когда ж овечий пробил час,
То свет в глазах её погас.
К ослу пристал другой баран,
Мол, помоги сбежать, братан.
Осёл, сказал, потупив взор:
-Вот это дельный разговор.
Не забегая наперёд,
ПризнАюсь в сотый раз, народ:
Я на тебя имею виды,
Так что забудь про огород…
Платок из куртки вынимай
И мне как следует внимай…
Я приобщу тебя к искусству
Посредством лирики про май,
Про пыль, про грязь, про дождь, про град,
Стихам моим ты будешь рад,
Как рад мамуленьке ребёнок,
Попробуй только плюнуть, гад…
В угрюмой тесной комнате
Найду бумаги лист…
Мечтой душа наполнится,
Пока ещё он чист.
И лягут строки синие,
Бессменной чередой,
По ровным светлым линиям.
И я опять живой!..
И снова крылья белые
С мечтой я обрету.
Я так хочу чтоб верили
И вы в свою мечту!
Тарас Тимошенко
Она вошла в ресторана зал,
Где он на пианино играл …
Дрогнули пальцы под прошлым,
Что налетело как шквал…
Он все эти годы по ней скучал…
По той девушке с русой косой
С запахом волос полыни луговой,
С рассветами в глазах
С нежностью, что в губах…
Она вошла в зал…
Плавность модной стрижки
Обрамляет лица строгий овал.
Выточенный диетой стан,
Элегантность во всём,
Нет пышности девичьих форм…
Неужели в незнакомке нет
даже воспоминаний о нём…
Застонало время под клавишами
Или это вырвался музыки стон
Ноты с воспоминаниями…
Где они прятались под крышами
В их грустной осени в вальсе Бостон…
Где дрожа от дождя
Прижимаясь к нему
Она прошептала:
-Я без тебя не смогу!
-Я дышать без тебя не хочу…
Он в ответ просто её целовал…
Он уедет, он это знал,
Он карьеру всегда выбирал…
Доверие юности тогда разломал…
А ему не простив талант
«Сальери» позже пальцы сломал…
Если бы он знал, как его любя
Она ночами не могла уснуть
Как винила сначала себя…
А потом её «месть» прокладывала карьере путь,
Чтобы ему доказать
Деревенской девчонки суть…
Как училась заново
Просто доверием дышать,
Без оглядки людям добро
Училась опять отдавать…
И вот они встретились взглядами…
Время застыло, слова замерли…
В одну минуту сложились годы их расставания
И он опять любовался глазами,
Теми, что всё же вспыхнули,
правда не рассветами,
А закатами… воспоминаниями.
Скучно — живи кучно!
Когда бандитский передел,
Из десяти один остался в жизни,
И деток неродившихся пробел, —
О пенсиях поются песни.
Средь работяг создать задел,
Свидетелей приблизить к тризне.
Поговори со мною этим вечером, поговори со мною просто так
Дождь за окном целует крыши плечико и убегает прячась на чердак
Мелькает в окнах тонкой ниткой кружева и нервно бьет чечеткою асфальт
Под фонарями мокрыми простужено, чихает в лужи, освещая мрак
…Поговори со мной этим вечером, под тихий шепот восковой свечи…
Под звукоряд старинного наречия
Под саксофона томные мечты.
Так невесома жажда неизбежности
Пересеченных встречею разлук
Дай раствориться в этой бесконечности…
Поговори,
Как старый добрый друг
Безжалостно стирая краски дня,
Стекает ночь дождём с покорной крыши…
Не упрекай в холодности меня,
Не говори, что я тебя не слышу,
Что я не замечаю ничего —
Ни тёплых чувств, ни всполохов волненья…
Я слышу ритмы сердца твоего,
Задетого порывом вдохновенья,
Я слышу шелест фраз и шорох слов,
И даже шёпот робких многоточий…
И яркою звездой врываюсь вновь
В пространство строк твоих и междустрочий.
Copyright: Ариша Сергеева, 2016
Свидетельство о публикации 116051109579
С попутным я к строке твоей причалю
Несбывшейся «принцессой на бобах»…
Прости, что поневоле огорчаю,
Горчинкой тая на твоих губах.
И что душе в твоих стихах медово —
Ну что с неё, с безбашенной, возьмёшь,
Когда ей, вдохновением ведомой,
С твоей зарифмоваться невтерпёж?
Скрывать не станем ни словца, ни точки
В неприторной распахнутости фраз —
Пусть льется мёд сквозь пальцы и сквозь строчки…
А ложка дёгтя? -
Это не про нас.
Copyright: Ариша Сергеева, 2017
Свидетельство о публикации 117101000247
Я с тобою всегда говорю, жаль ты, этого только не слышишь… Я сегодня встречала зарю… На веранде под старою вишней… Кофе таял привычным дымком, нарезая полосками воздух, осыпались с небес порошком, превращаясь в росу чьи то звезды… И гулял вдоль забора туман, словно стражник у призрачной башни… И шептала листва свой роман, позабытый, наивный, вчерашний. Вот и солнце, — проснувшийся зверь, покидает земную берлогу… Выпью кофе… и тоже за дверь… Приезжай! Отогрей недотрогу
Я устал от досужих суждений, бессмысленных споров,
Громогласных похвал и не менее громкой хулы,
Книг критичных о книгах крикливых жрецов от культуры,
Что кропают статейки по поводу каждой строки.
Труд поэта лишь эхо от голоса жизни прожитой.
Забывают эпоху,
Кто автор,
Но помнят навеки слова.
О мире говорить и ненавидеть,
Да, наша жизнь полна противоречия.
Можно глазами, можно сердцем видеть,
Жаль, что таблеток нет от бессердечия…
Делят людей на братьев и не братьев,
Вот это вот сестра, а эта нет.
Лишая и поддержки и объятьев,
И заслоняют ненавистью свет.
Национальность ведь для дружбы не помеха,
Не важно, кто наш друг: цыган или грузин,
Где атмосфера есть тепла, добра и смеха,
Там братство с сестринством и там народ един!
Идут по вип-персонной —
по жизни центровой —
Сережка с Малой Бронной
И Витька с Моховой.
Практически — Европа.
Цивильная толпа.
Услуги барбершопа,
Веган-кафе и спа.
У всех живущих в Центре —
Особый кругозор:
И BMW, и Bentley —
Заставлен каждый двор.
И прочно — пусть нелепо! -
Роднит одна земля
С агентами Госдепа
Прислужников Кремля.
Стритрейсер по наклонной
Летит как чумовой —
Сережка с Малой Бронной
Иль Витька с Моховой?
В хоромах эксклюзивных
Который год подряд,
Наевшись седативных,
Их матери не спят.
Сплошные биеннале.
Хотя не тот задор,
Кураторы в подвале
Ведут привычный спор:
Почти во всякой фразе —
«Контемпорари-арт».
Как лох — так ашкенази,
Как гений — так сефард.
Но если кто из местных,
То ты за них не сцы!
Сидят в высоких креслах
Их деды и отцы:
Фанаты рок-н-ролла,
Любители травы.
Одни — из комсомола,
Другие — из братвы.
Но всем с периферии
Девчонкам, что ни есть,
За столики пивные
Возможность есть подсесть —
С улыбкою нескромной
И с целью деловой
К Сережке с Малой Бронной
И к Витьке с Моховой.
И, влезшие счастливо
В шикарные авто,
Под крафтовое пиво
О тех не вспомнят, кто
За этот кайф бездонный,
За праздничный настрой
В полях за Вислой сонной
Лежат в земле сырой.
Ни к чему мольбы и ссоры,
коль любовь на волоске.
Молча туфелькой узоры
Ты рисуешь на песке.
Ты меня совсем не слышишь
или слышишь не меня.
Вдруг, как взвоет кот на крыше
тоже брошенный как я.
глаза покрасневшие. пьяные. и безумные.
немного косые. но это такой пустяк.
мы были такими красивыми. ночи — бурными.
и дикая музыка с танцами на углях.
мы были живыми, как море в плену истерики,
как камни собою ласкающий водопад.
тонули в подсоленном мареве крымской зелени
и пили схороненный временем виноград.
мы были похожи на ведьму, шамана, странника,
наполненный сотней уродов бродячий цирк.
и голос срывали под песню «я снова маленький»,
и грели в ладонях своих абсолютный спирт.
мы были счастливыми, зная, что это временно,
что утром нам будет болезненно даже встать.
ловили в сознании мутном кусочки берега,
и месяц на глади волны, и свою кровать.
мы были немного безумны. немного молоды.
мы были немного отличны от всех других.
и всё без стыда, без неловкостей или повода.
и лето запомнит нас, пламенных и живых.