Не укради, не ври, не стань
своею тенью. Не убий же!
и только нервы, словно сталь,
а время ближе, ближе, ближе!
На переправе вновь коней
менять-не лучшая забава.
Ведь говорят же-не убей!
Любовь повсюду. Радость-справа!
И если хочешь быть собой-
так будь,
не показавшись робким.
Ведут коней на водопой,
путем обычным, ровным, кротким.
Без дыма нет огня. Итог
не подведен. Жду возвращенья.
Коней меняют точно в срок,
и срок пришел просить прощенье!
Лучись от счастья, враг лихой,
неизлечим мой вирус нужный,
кому-то надо на покой,
ну, а кому-и хватит дружбы!
И верю я-придет весна
с обломками дождя и света,
А без него и ночь тесна.
и слишком мелкая планета.
Ольга Тиманова «За призмой ветра»
Плыл аромат сирени в окна дачи,
Окрашивая вечер в романтИк…
Был страстный шёпот донельзя горячим:
«Как хороша ты! Краше не найти!
Какие формы! Просто совершенство!
А как изящна ручка! Равных нет!
Я распаляюсь в пламени блаженства,
Судьбу благодаря за тет-а-тет!
И пусть восторг прикосновений длится -
Не затушить ничем уже огня!
Пусть под тобой сгорю, моя царица! -
Пролейся сладким жаром на меня…»
Признаний пыл растрачен был недаром -
Взаимностью ответила Она…
Так Чашка с Блюдцем стали чайной парой.
…
А за окном вовсю цвела весна!
Copyright: Ариша Сергеева, 2018
Свидетельство о публикации 118030500099
Меломан обращается к звуку в ноябрьский вечер,
точно к богу с молитвой - во имя и вопреки;
ныне омут чертей до того на земле беспечен,
что и муки - за счастье, сильнее сжимают виски
сединой. А казалось, с чего бы? То - фирменная усталость
и никчемность - не жизни, а каждой твоей строки;
уж в морщинах лицо, только гнев не сменила жалость -
посмотри на себя: ни радости, ни тоски.
То - рефлекс соучастия, болезнь под названием «старость».
Излечима? Да вряд ли. Ты слышишь ее шаги?
Говорят, что расплата приходит и непредвзято
выбирает не чувства, а крохотные мозги.
Одержимый бессилием жалуешься на слабость,
и пространство скорее - клетка для мелюзги,
где вдохнуть не по силам и выдохнуть - так же, в тягость;
значит, выиграют только свободные дураки,
значит, выживут те, кому чаще всех хохоталось
(а без смеха дохнут и люди, и ишаки).
Меломан обращается к звуку, чтобы усталость
вдруг рассыпалась хохотом, ржавые сбив тиски.
Copyright: Маргарита Мендель, 2018
Свидетельство о публикации 118030507596
Когда лишь целью жизнь считаешь --
Ты и во грош ее ни ставишь!
Или, такое -- как понять:
Ее годами измерять?!
И пусть, так многие живут --
Знай! -- это тупиковый путь!
То извиняет разве в детстве,
А в зрелости, нам жизнь -- лишь средство!
Важней нет истины -- поверь мне! --
Не ошибись лишь только с целью!
А какова же цель, скажете вы? «Просите, и дано будет вам; ищите, и найдете; стучите, и отворят вам» (Матфея 7:7); «Самый длинный путь начинается с первого шага» (Конфуций).
05. 03. 18
Мне кажется, что я несчастна,
Ведь дни темны и коротки,
Не вижу красок буйных, ясных,
Не слышу музыку строки.
И все на свете стало скучно,
Как мерзкий приступ дурноты,
Мой третий глаз, шестое чувство
Закрылись, высохли, ушли.
Уже не вижу неба больше,
И будто даже не дышу,
Я всем на свете недовольна,
Как привидение брожу.
Унылым будням и простудам
Конца и края будто нет,
И солнца нет, его не будет,
Один мороз на сотню лет.
Я не прозрею, я не вспомню,
Не подниму своё перо,
Так вдохновенье вероломно,
И понимание ушло.
Мне кажется, что я несчастна,
Лишь с раздражением внутри
Встречаю взгляд и чую ясно-
Всё это холод натворил.
Во мне как будто кто-то замер,
Как будто кто-то занемог
Лежу с открытыми глазами,
Не отвечая на звонок…
Мне кажется что я напрасно
Себя в трясине хороню,
И жизнь опять однообразно
Слагает вместе день ко дню.
Пусть неприветлива природа,
Погода дрянь, а друг-далёк,
Всегда, в любое время года
Готовьтесь получить урок:
Что если нет беды- прекрасно!
Болезни нет- благодари!
Мне кажется, что я несчастна:
Кому-кому- себе не ври…
Весна главенствует и врет
про теплоту и страсть порывов,
мы начинаем вновь полет
на злобу месяцев ревнивых,
на зло ответим -«Не дай Бог
остаться вам в пучине гнева!»
Как много ломанных дорог,
Дорога справа, прямо, слева.
И мы пойдем, держась на все:
свободу, вечность и друг друга.
Весна бескрайняя спасет
от боли сердца. От недуга.
Пора забыться и забыть,
испить воды святой с трав сизых,
Мы будем продолжать любить
всех без остатка и без визы.
Ольга Тиманова
От ветра шквал - он как приказ,
И листья подчинились в раз,
Один наклон, под горизонт,
И резонируют во фронт…
Порыв… И ветви распластал,
Порыв - Им руки заломал.
Они тянулись как могли,
Удерживая сок листвы,
Порыв - И вздох, и стон дерев,
И заскрипел старинный лес,
Ожили шорохи дубрав,
Обрывки листьев кружат джаз,
К нам шла гроза!
Из черных туч, сверкали стаи,
Молний круч. Запахло воздухом
грозы и стихли птицы до поры.
Порыв - и вот он… Гром и град,
И ливень - словно водопад,
Так после зноя и жары,
Полил Господь свои сады.
Мама знает наши первые шаги
И за ручку с детства нас от бед уводит.
Мама знает все наши мечты,
Верит в нас, с ума от страха сходит.
Мама нам раскрыла этот мир.
Нас в него впустила, пусть с боязнью.
Мы для мамы - главный сувенир,
Мама - твёрдая дорожка наша к счастью.
Мама может нас сурово отругать,
Может наказать, но всё ж упрямо,
Будет ночью нас с прогулки ждать,
И поддержит, если в жизни драма.
Берегите и любите мам,
Мама - наше главное богатство,
Ведь они наш сон хранили по ночам,
И обидеть маму - святотатство.
Ведь всегда в болезни и беде,
Первый кто поможет - это мама.
За руку удержит нас везде,
До конца пойдёт за нас упрямо.
Leona Kоltz (29.11.2017 г)
Ох, доберусь я до его лахудры -
Ей точно в тот момент несдобровать:
Безжалостно повыдергаю кудри…
Кто дал ей право лезть к нему в кровать?
Вот только мне про «сучка не захочет»
Не надо городить… Что он кобель,
Я знала, но он лучший среди прочих -
Того и лезут все в его постель!
Притягивает кобелизм порочный
К нему давным-давно различных дам…
Волосья всем повыдергаю точно,
Но никому засранца не отдам!
Среди весенних первых дней,
Восьмое марта всех дороже!
На всей Земле, для всех людей
Весна и женщина похоже:
Как зиму долгую весна
Неумолимо побеждает,
Так женщина мужчин всегда
В чём надо мягко убеждает.
Весна изменчива порой -
Тепло и холод рядом бродят…
Меняют женщины настрой -
До «ручки» тем мужчин доводят.
Весна прекрасна, спору нет,
Всё с тёплым солнцем расцветает…
И женщина приносит свет,
Когда в мужской «клан» попадает.
Обилье чувств, как у весны,
Как ручейки - журчанье речи…
Их руки мягки и сильны…
Мы очень любим наших женщин!
Нам совпадений всех не счесть,
Вы согреваете как солнце,
Спасибо ВАМ, что рядом есть!
Вы для семьи, как свет в оконце!
Вы наше счастье, красота!
Здоровья, радостей желаем!
И Вы прекрасней, чем Весна!
Вас с Восьмым Марта поздравляем!
Сотканный из недостатков
как первозданный цветок средь поля,
но с ним легко и сладко
даже в седой неволе,
даже в убийственном мире,
где вновь бушуют грозы,
с ним улыбаюсь шире
дурочкой несерьезной,
он упадет в стог сена,
будто споткнулся мелко…
из моего Эдема
он проскользнул-мельком…
Ольга Тиманова
Как, нужных слов не находя,
себя терзают!
Нет, не прощаются, любя!
Любя, прощают…
Как ждут, дыханье затая,
звонка, бывает!
Не возвращаются, любя,
а возвращают…
Как отдают и плоть, и кровь,
и ключ от рая!
Не убивают за любовь,
а умирают…
…Я В ТВОЁМ СНЕ…
…Дивный вечер
Жаль, не вечен -
Вновь растаял он…
Доброй ночи я желая,
«Синей птицей» улетаю
В твой волшебный сон…
(ЮрийВУ)
Мы все однажды уезжаем
В свой путь, влекомые судьбой.
Но никогда не забываем,
Где родились и дом родной.
Да разве корни ты отрубишь?
Там всё росло, тебя любя.
И дом родной свой не забудешь,
Где начиналась жизнь твоя.
Мы все когда-то уезжаем
Из мест знакомых и родных.
Ну, а в душе, переживаем,
Как будто предали мы их.
Но тянет часто нас обратно.
И очень рвёмся к встрече мы.
Всё, что теряем безвозвратно.
Лишь на мгновенья дарят сны.
Мы все куда-то уезжаем,
Найти пытаясь сход дорог.
И, лишь хлебнув всего, узнаем,
Как дорог нам родной порог.
А сколько всяких мест на свете,
Красот земных не перечесть.
Но не заменят дива эти,
Тех мест родных, что в сердце есть.
Она читает зимой Евангелье,
Она мечтает о вешнем ангеле.
Душой поэта и аполлонца
Всё ожидает литавров солнца!
Умом ребёнок, душою женщина,
Всегда капризна, всегда изменчива,
Она тоскует о предвесеньи,
О незабудках, о росной сени…
И часто в ложе, на пёстрой опере,
Когда ей сердце мечты отропили,
Она кусает платок, бледнея, -
Дэмимонденка и лесофея!..
Игорь Северянин