Суетность, попечения и скорби,
под соусом memento mori,
так времечко и пробежит,
что не успеешь и пожить…
Путь мой пройден, дописана последняя страница.
На землю опустилась тишина,
Так тихо, смолкли даже птицы.
Так суждено, теперь остаться я должна одна.
Сегодня меня любят даже те, кто ненавидел.
Но это так, на один день.
Не утруждайтесь, слёз я много видела,
И много плакать приходилось мне.
И вот, я наконец-то обрела покой.
Моя душа рванулась к птицам.
Не утирать мне больше слёз рукой,
И жизнь моя, теперь лишь будет сниться.
Но почему на сердце так тоскливо?
И одиноко там, на облаках.
Во мне всё так же чувства живы,
Вновь вытираю слёзы на щеках.
Последний раз я вижу солнца свет,
А дальше тьма мой верный спутник.
И ливень смоет оставленный след,
По стене стекает акварельный рисунок.
Боятся вообще бесполезно тебя все равно убьют. Твоя судьба и реальность казнят тебя в конце.
Мои года - моё богатство. Смерть любит роскошь.
Знаете, раньше как мне казалось. Жил человек, раз, и вот его нет.
Лишь паспорт и книжки. Всё то, что осталось. Чай на столе и остывший обед.
Казалось бы, это для всех неизбежно. Казалось бы, просто выключен свет.
И вот отлетает душа безмятежно. Всё остаётся. Тебя только нет.
Не жаль ничего. Ни дверей, ни окошка. Небо разлилось водой до краёв.
Вспомнится дворик, и дети, и кошка. В общем всё то, что конкретно твоё.
Запах ромашки, клубники и груши. Крик под балконом: «Серёга, скинь мяч!».
Пазлы сложились картинками в душу. Слушай, смотри, если хочешь, поплачь.
Утром трава набухает росою. Бабушка в кружку нальёт молока.
Это уйдёт потом вместе с тобою. Вспомни об этом живой ты пока.
Жучка опять ощенилась шестёркой, а у Наташки веснушки с косой.
Запах сосны деревянный, прогорклый. Помни об этом пока ты живой.
В памяти кадры, как старые фото, маме наверное там двадцать пять.
На проводах стая птиц, словно ноты. Как тебе с ними хотелось летать!
Маленький мальчик, смешной, белобрысый. Девочка рыжая, клён у плетня.
В клумбе пионы, фиалки, ирисы. Вишни в кульке. И без речки ни дня.
Все мы сойдём на своей остановке. Это нельзя никому изменить.
Кто-то невидимый выключит кнопку. Ну, почему очень хочется жить?
Знаете, раньше как мне казалось. Жил человек. Вдруг команда «Отбой!»
Но хорошо, что немного, пусть малость, есть в жизни то, что возьму я с собой.
седой патологоанатом
найти пытается любовь
но видит только сердце почки
и кровь
Не убили и в этот раз меня,
В луже не утопили.
Это шестая смерть моя.
Все бы так жили!
Я не знаю, где их мать -
Алкашня да подонки.
Но если коросту жизни снять -
Пацаны да девчонки.
Конечно, дерутся, убить норовят,
Зато - от чистого сердца.
Где таких найду я ещё ребят?
Куда от них деться?
Не убили и в этот раз меня,
Почему? Пёс его знает.
Где-то гуляет смерть моя.
Пусть погуляет!
© Бабка Лидка
Любимые уходят безвозвратно,
Им вечность уготовила покой…
И чёрной тенью горькая утрата
В душе зияет страшной пустотой…
В тоске день ото дня взываем к Богу,
Моля их души грешные принять…
И свечи жжем, чтоб осветить дорогу,
И слёзы льем, чтоб боль свою унять…
Как много слов сказать мы им хотели,
Ещё хоть раз увидев их глаза…
Мы их недолюбили - не успели…
Земля им пухом… Раем Небеса…
жизнь бесценна только будучи смертной
Обычный человек в состоянии различать до 2 тыс. запахов, а специалист-парфюмер - до 10 тыс.
Неспособность ощущать пять ароматов: запаха апельсина, розы, рыбы, мяты и кожи предсказывают смерть в ближайшие пять лет.
Стоит мне увидеть медуницу и сразу волной накрывают воспоминания детства, когда выдергивали цветочек и высасывали нектар, сладкий как мед, или ели его. Таинственное это растение. Вначале цветок розовый -это означает, что в нем много нектара, затем красный, сиреневый и синий. Синий - значит нектара нет и он скоро умрет.
А еще вспоминается дразнящий запах ранней лесной земляники, миндальный запах коры черемухи в бабушкином огороде, дурманящий запах свежескошенного сена, терпкий запах гриба-боровичка, горьковато-сладковатый запах раздавленного в руке одуванчика, а еще трепетно-нежный запах и радость в сердце от первых подснежников, прохладно-ароматный запах первого огурца. А еще запахи хвои чуть примороженной ели и апельсинов в новый год. А еще… детство пахнет лимонадом.
А вы замечали, что у каждого месяца есть свой запах? У каждого свой любимый месяц. А для меня - опьяняющий запах первого дождя в мае и прелый запах костра из прошлогодних листьев в октябре.
И у каждого возраста есть свой аромат. Это неповторимый и молочный запах младенцев. Это заплесневелый запах старых подъездов и старых людей.
А еще есть запах встреч. Это запах близкого и родного тебе человека: его кожи, волос. Это запах новой книги, только что вышедшей из типографии. Это запах горячего кофе: бодрящего и нежного, дерзкого и вдохновенного.
Есть запахи - это чужие мужские и женские духи. Утром. Мускуса и полыни. Острые, одуряющие. Дразнящие и дурманящие.
И еще есть запах тяжкий, удушливый. Мне кажется, что это самый страшный запах в жизни каждого человека. Это запах смерти. Но это не запах ладана, венков, гробов, похоронного бюро. Это запах горя, запах гормона, который выделяют живые люди на сознательном или подсознательном уровне, предчувствуя горечь утраты.
Только снег не имеет запаха…
Я не сказал бы, что во время сна люблю
Вдыхать миазмы разные, клопам на страх,
Но я дышу всем этим, поскольку сплю
Ноздрями к стенке, а она в коврах.
Пока я сплю, жильцы внизу тарелки бьют
И друг за другом бегают по этажу.
Порой во сне я думаю: «Зачем живут
Они?» - но смысла не нахожу.
Еще во сне я думаю, что жизнь есть шум,
Но минимальный, в тон чему и смерть сама:
Вчера был минимум, нынче минимум,
Завтра - меньше минимума.
О смерти в целом мыслю я так часто, что
Когда ко мне, опять-таки во время сна,
Она является - не вопрошаю, кто это?
Я знаю -это она!
И я дрожу, когда в оранжерейной мгле
С галантерейно-кремовым а-ля Париж
Великолепием гостья шепчет мне:
«Станцуем, что ли? Чего дрожишь?»
О, красота! Сколь ни карала бы нас
Ты, все неверный твой ловим свет,
Хотя и помним, что, чем коралловый ас-
пид, гадины краше нет.
И обмануться страшно, и перечить жаль:
Небось не каждый день, - вообразите кадр! -
Маячит рядом этакая флешь-рояль
И приглашает на данс-макабр.
Всем парам парочка, хоть впрямь танцуй,
Она - Жорж Санд анфас, а я маркиз де Сад,
Она воздушна типа как поцелуй,
А я воздушен как десант.
Уж я станцую так, что у меня ни-ни,
Я все паркеты в щепки разнесу -
А те, которые живут внизу, они
Себе пускай живут внизу.
«Поберегись!» - не хуже третьего
Петуха кричу я и лечу в галоп.
Сегодня минимум, завтра нет его,
Послезавтра - пускай потоп!
Но тут она, и весь ее парфюм и джем,
Весь этот вереск, чтобы не сказать миндаль,
Шелками свистнув, делается вновь ничем,
И я не ведаю, как быть даль (ше).
И просыпаюсь я, какой-то кислый вкус
Держа во рту, и голосом вполне чужим
Клянусь вперед блюсти антитабачный курс,
Вегетарьянство и сплошной режим -
Затем проглатываю эскалоп свиной,
Распространяю в комнате сигарный чад
И снова сплю, напившись собственной
Крови - десны кровоточат…
В этой жизни нам везет необыкновенно - умирают всегда другие.
Если у тебя есть время мечтать о красивой смерти, почему бы вместо этого не прожить красивую жизнь?!
Правда и смерть не взирают на лица.
Дети, цветы жизни … На могиле их родителей.