Лишь от руки ума собственного гений пасть может.
Для поэта же это - просто всей жизни мечта.
Искушениям все мы подвержены:
Тот кто в белом халате и тот,
Кто исполнен другими надеждами,
Кто берёт карандаш и блокнот.
Мнит поэт себя чуть ли ни гением -
Первый стих свой в журнале прочёл.
Эскулап поглотил с наслаждением
Шоколадку за первый укол.
И пошло, понеслось по-накатанной:
Дня без строчки рифмованной нет.
У второго на бланках с печатями
За рецептом выходит рецепт.
На подходе контракты с издателем,
Гимны, оды, стихи для детей,
Неплохое владение скальпелем
И десятки научных статей.
Только помни, светило, талантище:
Искушение славой - не вздор.
У любого врача своё кладбище…
Впрочем, как у поэта костёр.
Эти гонки по царству льда
всё равно заведут во тьму…
Много шума из Никогда.
Много шума из Ни К Чему.
Благодушна старушка-Смерть,
разрешив на десятки лет
нам корябать земную твердь
и встречать поутру рассвет.
Изнутри разрывает лоб
дума в тысячи киловатт:
после нас всё равно - потоп;
после нас всё равно - закат.
Всё продай или всё купи…
Всё равно, как набат, в груди -
старомодное «Не убий!»
и смешное «Не укради!»
Утекает водой из рук
наш короткий и глупый век…
Крик в пространство - почти не звук.
Бег на месте - отнюдь не бег.
Хоть наметь себе сотни вех,
хоть десятки вершин осиль -
были б дети, стихи и смех.
Остальное - всего лишь пыль.
поэт читающий поэта
поэта хвалит вы поэт
и вы поэт поэт поэту
в ответ
© Р.Р.
- - - - - - - - - - - - - - - - «о, закрой свои бледные ноги» (Брюсов)
о, не закрывайте бледных ног…
и к поэту (гордо) подбегайте,
и одной ногою дайте в бок,
а другой ногой по яйцам дайте!
и когда на землю он падёт,
бейте грубо, зримо и весомо…
пусть он знает, низкий сукин кот, -
есть ещё (мля) ноги в русских сёлах!
и пускай порой они бледны,
и былой уж прелести в них нету,
но они - открыты и честны…
и милей мне больше,
чем поэты!
:)
-----------------
антип ушкин
строчат канцоны и сонеты,
поклонниц опыляя рать…
так безответственны поэты -
им лишь бы что-то срифмовать…
я верю, станет меньше спама,
когда в их жизнь войдет девиз:
стих посвятил прекрасной даме -
женись!)))
В храме поэзии
Поэзии храм открываю дрожащей рукой,
Святая святых, здесь не каждому вход обеспечен.
В сплошной темноте кто-то шепчет мне: «Эй, кто такой?
Не стой, проходи, обосновывайся, человече…»
Здесь тихо и сыро, и капает где-то вода,
Разносится эхо под сводами дивных строений.
-Мужик, ты поэт?
-Я не знаю… Но, кажется, да…
-Кто ж так отвечает, придурок?! Тут принято - «Гений»!!!
-Да как же так можно? Я новенький, я в первый раз…
Стишок написал, посмотрите, удачно ли это?
-Не, блин, господа, посмотрите, тихоня у нас!
Вошедший в сей храм автоматом зовётся поэтом!
Запомни расклад: все поэты тебе не чета.
Ты лучший из лучших и пусть суетятся коллеги…
Не важно, что ты в хореЯх не сечёшь ни черта,
Садись и езжай на Пегасе, а можно - в телеге.
Поэтам прощается многое, можно грешить.
Читатель отпустит грехи за «любови-моркови»
Живи, наслаждайся, здесь некуда вобщем спешить.
Бывает, однако, что жаждет собрат твоей крови.
Стихи есть молитва. Удобно и лоб не набьёшь,
Черкнул пару строк между делом и чист, аки ангел.
И в сауну к девам невинно-святым снизойдёшь,
(Нельзя нам - поэтам - без дев, соответственно рангу).
Раздамши автографы, снова изменишь жене,
Напьёсси до чёртиков дивных и, славу смакуя,
Уснёшь на диване, собою довольный вполне…
А критики? По барабану, пускай критикуют.
Поэты стали долго жить,
В неволе лихо размножаться,
Вот было двое их, кажись,
Чуть отвернулся - стало двадцать!
Они ведут себе учет
От литкружка и до союза,
Ручьем поэзия течет,
Как сок из спелого арбуза.
В ней тонет все - «Контакт», «Фейсбук»,
ЖэЖэ томим духовной жаждой.
Стихи слагаются из букв,
А их в России знает каждый!
Возможно, мучаясь вотще,
Корпеть в ночи над рифмой, либо
Писать стихи без рифм вообще,
И получаются верлибры.
На поэтический проект
Приходят не из интереса,
Здесь всякий сам себе поэт,
На крайний случай, поэтесса.
Поэты стали долго жить
И декламировать помногу.
Их просто некому душить,
Стрелять, травить…
И слава Богу!
Есть поэты, которые чувствуют, и поэты, которые выражают; первые наиболее счастливы.
Быть поэтом - это значит то же, если правды жизни не нарушить, рубцевать себя по нежной коже, кровью чувств ласкать чужие души.
Люди - тщеславнейшие из созданий, а поэты - тщеславнейшие из всех людей. Оскорбивший тщеславие поэта повинен в двойном оскорблении величества.
Участь поэта - тяжкая доля,
Всем вам дана непростая судьба…
Кто - то годами стремится на волю,
Кто - то пол жизни ищет себя…
Строки рождаются в раненных душах,
Душам счастливых их не сложить,
Муза не любит смех громкий слушать,
И не торопится их посетить…
Участь поэта - горькие думы,
Сотни тревожных, бессонных ночей,
Чувство любви, порывной, безумной,
Делает творчество ваше
сильней!
Участь поэта - жгучие слезы,
Колкость осколков разбитых сердец,
Ранят шипами дикие розы,
Если стихам наступает конец…
Участь поэта - вечная бедность,
Ваше богатство в строках стихов,
Ваши сердца переполнила нежность,
Переплетением рифмы и слов…
2009 г.
__________
Copyright: Оксана Кряквина,
2014
Свидетельство о публикации
114 110 707 724
(К) Берегите свои иронии, чтобы впоследствии не плакать…
Прославим поэтов, у которых один бог - красиво сказанное, бесстрашное слово правды.
Истинный поэт грезит наяву, только не предмет мечтаний владеет им, а он - предметом мечтаний.