Эти гонки по царству льда
всё равно заведут во тьму…
Много шума из Никогда.
Много шума из Ни К Чему.
Благодушна старушка-Смерть,
разрешив на десятки лет
нам корябать земную твердь
и встречать поутру рассвет.
Изнутри разрывает лоб
дума в тысячи киловатт:
после нас всё равно - потоп;
после нас всё равно - закат.
Всё продай или всё купи…
Всё равно, как набат, в груди -
старомодное «Не убий!»
и смешное «Не укради!»
Утекает водой из рук
наш короткий и глупый век…
Крик в пространство - почти не звук.
Бег на месте - отнюдь не бег.
Хоть наметь себе сотни вех,
хоть десятки вершин осиль -
были б дети, стихи и смех.
Остальное - всего лишь пыль.