. На деле ничто так не враждебно поэзии, как безразлично-слепая скука, с которой я тогда смотрел на мир в целом и на собственную жизнь в частности. Я был слишком молод, чтобы понять: за цинизмом всегда скрывается неспособность к усилию - одним словом, импотенция; быть выше борьбы может лишь тот, кто по-настоящему боролся.
Мир состоит из согласных, весь материальный мир это согласные, в него надо лишь вставить гласные, чтоб увидеть Поэзию.
Фонарный свет горит листвой
Гуляем в парке мы с тобой
Волшебный вечер, как и тот, другой
Что подарил надежду и любовь
У глаз морщинки, блеск слезы
Улыбку счастья не стереть с души
Идём под руку мы с тобой
Шурша ногами золотой листвой
Нам не страшно оглянуться
За плечами горы лет
Даже гордо встрепенуться
Вспомнить камни скальных лет
Против ветра мы шагали
Также плыли по теченью
Одной рукой тянули мы вторую
Даря друг другу в глазах свет
Осень нас сейчас чарует
В реке играет лунный блик
Друг друга крепче любим
Ловим каждый новый миг
Волшебный вечер, как и тот
Что нам друг друга подарил
Сегодня вспомнил вновь
Нашу молодость с тобой
И сбросил листья в свет фонарный
Как будто нам с тобой фанфары
«Вот ещё вам горстка лет
Живите так же, всем в пример»
Люблю тебя, но не за красоту.
Не блещешь ты небесными чертами.
В тебе люблю я сказочницу - ту,
Что душу может упоить стихами.
В поэзии ты Мессалина и Сольвейг, монашенка и нимфоманка,
Порой нежнейший ангел доброты, порой разбойница и хулиганка.
Гордыня есть в тебе, как и раскаянья порыв, подчас ребенок, а подчас вещунья,
Порой, как роза белая, ты жертва зла, порой ты черный аист и беды колдунья.
Пускай ты трижды отречешься от меня,
Пускай анафеме предашь меня прилюдно,
Я не хочу дожить до отрезвленья дня,
Когда забуду яд твоих фантазий чудных.
На поэтическом, как и на реальном небосклоне
Мерцанья звёзд не различить в сияньи ярком солнечной короны.
Когда заходит солнце в силу тех или иных причин,
Становится ясней, что звёздный свет бывает разных величин.
------нас рать------
говорил один премудрый гений:
«к сожалению реальность такова:
всё, что требует малейших размышлений,
существует не для большинства!»
------поэзия------
вскричал прозаик (в яростной печали)
«поэты будут прокляты в веках! -
они любовь так много воспевали,
что та утопла в сладких их соплях!»
------астрология------
говорил один (овен в пальто)
«астрология доказывает то,
что ослам, баранам и тупицам
суждено плодиться… и плодиться!»
Я пишу из красивого места
В нашей лесо-степной полосе,
Потому что ты лодырь и бездарь,
И на море не возишь, как все.
Почесался, зубами полязгал,
В телефонную книгу залез,
Раздобыл мотоцикл с коляской
И увёз меня в сказочный лес.
И теперь у меня в Инстаграме -
Супер-фотки! По коже мороз!
И весёлая речка с бобрами,
И укусы рассерженных ос,
И нудистские сцены в осоке,
И поездка за водкой в район,
Небосвод бесконечно высокий
С улетающим вдаль вороньём.
Что мне пляжи отелей-Хайатов,
Бутиков соболя и ажур?
Выйду в поле в костюме наяды
И курортникам «фак» покажу!
А налюбимся - ляжем валетом,
Попаду тебе пяткою в бровь,
Чтобы жабрами чувствовал лето
И мою к тебе сука-любовь!
А кто сказал, что будет жить легко?
Кто обещал, что будет жить не больно?
Стихи и Бог. И этого довольно
Для жизни и сейчас и далеко.
Боль со стихами вместе родилась.
Счастливые стихи не всем понятны.
Не всем нужны, не каждому приятны.
А боль знакома каждому из нас.
Сочинение плохих стихов делает человека намного счастливее, чем чтение самых распрекрасных стихотворений.
Мелодия поэзии порой, случайно, будто сон,
Волшебной силою своей тревожит, душу заставляя с сердцем биться в унисон.
От отчаянья или от боли
Мог такое высказать поэт.
Он любил не раз и многих
И в страстях не раз горел,
Доверять словам не стоит.
Однажды Критик и Поэт
расположились за столом.
Литр водки, горсточка конфет
и сигаретный дым столбом.
И Критик едко говорил,
что как поэт - ты никаков,
зарифмовать курил с Курил
способен даже Михалков.
Все эти «ведь, уже, там-сям» -
как лыко - в каждую строку,
и, коль не понимаешь сам, -
поверь седому старику.
Поэт резонно замечал -
зачем ломать карандаши?
Ты одинок и одичал,
ты сам хоть что-то напиши.
И сыпал вычурностью строк,
мол, не пишу для простаков.
А Критик словно вёл урок -
всё подмечал, он был таков.
Не остывал никчемный спор,
и за стаканом шёл стакан,
а белка, слыша разговор,
готовилась сплясать канкан.
Смешались гордость и вина.
Слились холоп и господин.
Поэт и Критик пил до дна.
До дна.
И, как всегда…
Один.
У всего душа живая
Из неё ручей течёт
Нежный звук ушей лаская
И дыханье тёплых слов
Тут гармония такая
Что не важен в рифме слог
Пусть теченьем омывает
Тех кто слишком строг
Где глаза мы закрывая
Открываем миру чувства монолог
Чистые пруды, живут в воспоминаниях,
Звезды в небесах сиянием влекут!
Юности порыв, влюбленность и свидания,
Как прекрасен пруд, где лилии цветут!
Здесь гуляли мы под музыку оркестра,
Лунная дорожка освещала путь,
И звучала скрипка старого Маэстро…
Молодость мою мне больше не вернуть!
Припев:
Часто приходишь ко мне ты во снах,
В радужном, ярком сиянье,
И возвращается словно весна,
Вновь пробуждая желанье!
Образ любимой навек сохраню,
Всю чистоту в ясном взгляде,
Я до сих пор тебя нежно люблю
Милую в дивном наряде!
И была любовь, высокое стремление,
И огонь пылал в трепещущей груди!
Сердце мое билось сильно от волнения…
Светлые надежды ждали впереди!
Мы с тобой бродили и сияли звезды,
Ветерок послушный волосы ласкал!
Помню, как однажды вечерочком поздним,
В первый раз родную я поцеловал!
Припев:
Часто приходишь ко мне ты во снах,
В радужном, ярком сиянье,
И возвращается словно весна,
Вновь пробуждая желанье!
Образ любимой навек сохраню,
Всю чистоту в ясном взгляде,
И до сих пор тебя нежно люблю
Милую в дивном наряде!
Copyright: Татьяна Куташева 3, 2015
Свидетельство о публикации 115 072 108 423
Мечтать - это так странно…
Кому же тогда верить…
Мечтают и люди, и страны…
Мечтанья - сплошные потери…
Ведь жить на виду, голо -
вот это всегда праздник!
А если же есть молох, -
можно ли так жить разве…
Уйду - не вернусь даже,
не вспомню - пройду боком…
И что мне судьба скажет…
Ну, скажет… И - что проку…
Не больно ответ нужен…
Вопросов бы мне кучу…
А жизнь… Чем она туже, -
тем кажется мне лучше.