Всё будет как тебе надо…, если тебе так и надо, как угодно Богу!
Не вечна радость - это очень грустно.
И грусть не вечна - это нам награда.
И если все это сложить искусно,
Всё в целом получается - как надо.
Однажды Критик и Поэт
расположились за столом.
Литр водки, горсточка конфет
и сигаретный дым столбом.
И Критик едко говорил,
что как поэт - ты никаков,
зарифмовать курил с Курил
способен даже Михалков.
Все эти «ведь, уже, там-сям» -
как лыко - в каждую строку,
и, коль не понимаешь сам, -
поверь седому старику.
Поэт резонно замечал -
зачем ломать карандаши?
Ты одинок и одичал,
ты сам хоть что-то напиши.
И сыпал вычурностью строк,
мол, не пишу для простаков.
А Критик словно вёл урок -
всё подмечал, он был таков.
Не остывал никчемный спор,
и за стаканом шёл стакан,
а белка, слыша разговор,
готовилась сплясать канкан.
Смешались гордость и вина.
Слились холоп и господин.
Поэт и Критик пил до дна.
До дна.
И, как всегда…
Один.
Как надо, я уже знаю. Теперь бы смочь.
(К) Малыш, тебе разве не говорили, что пить одному неприлично?
Ты же так спиться можешь…
Надо пить в обществе душевного друга, душа скажет и на сердце легко…
И где написано, как надо быть, чтобы быть вот так, как надо???