Ослепляя блеском,
Вечерело в семь.
С улиц к занавескам
Подступала темь.
Люди - манекены,
Только страсть с тоской
Водит по Вселенной
Шарящей рукой.
Сердце под ладонью
Дрожью выдает
Бегство и погоню,
Трепет и полет.
Чувству на свободе
Вольно налегке,
Точно рвет поводья
Лошадь в мундштуке.
Не беда, что вино мне милей, чем вода,
Труд любовный - желанней любого труда.
Мне раскаянья Бог никогда не дарует,
Сам же я не раскаюсь ни в чем никогда!
- Очень рад это слышать, - сказал мистер Уэллер. - Стихи ненатуральная вещь. Никто не говорит стихами, разве что приходский сторож, когда он является за святочным ящичком *, или орреновская вакса * да ролендовское масло *, а не то какой-нибудь плаксивый парень. Никогда не опускайся до поэзии, мой мальчик! Начинай сначала, Сэмми!
- Мне это не нравится, Сэм, - возразил мистер Уэллер. - Я не знавал ни одного почтенного кучера, который бы писал стихи. Вот только один написал трогательные стишки накануне того дня, когда его должны были повесить за грабеж на большой дороге; ну, да он был из Кемберуэла, так что это не в счет.
Порастерял я свои детали
и ощущаю незавершённость.
Мне говорили, я вылит из стали.
Где теперь эти умалишённые?
Вот и гляжу теперь в дальние дали,
в небо гляжу, как заворожённый.
Мысли бывают как-будто хрустальные,
ну, а бывают чумой заражённые.
Берегите себя,
Не рискуйте напрасно
И живите любя,
Ведь жизнь так прекрасна.
Наслаждайтесь, живя,
Не скупитесь на чувства
И по жизни плывя,
Влейтесь в море искусства.
Рассмотрите весь мир,
Изучите природу
И слова все из лир
Полетят на свободу
Сочиняйте стихи
Хоть что, сочините,
Отпустите грехи,
Все обиды простите.
Не жалейте себя,
Но себя берегите
И живите любя,
Не напрасно живите.
Стих, рожденный в муках - не поэзия
Мысли прожигают белый лист,
Расцвела давным-давно гортензия,
И по радио играет твист.
За окном сосед к весне готовится,
Убирает грязь долой с крыльца,
Каблучки одела наша модница,
Не видать на пальчике кольца.
Развелась, оковы брака скинула,
Молодится в сорок восемь лет,
Годы популярности уж мИнули,
Никакущий из нее поэт.
Раньше она славилась сонетами,
О любви писала, как Шекспир,
Только приковал ее запретами,
Подлый неудачник и факир.
Что-то он ей на ухо нашептывал,
А она все верила ему,
Он ее талант ногой притаптывал,
И держал красавицу в плену.
А сегодня расцвела гортензия,
Слышен где-то соловьиный свист.
Воскресала на глазах ее поэзия,
И стихами крылся белый лист.
Хороший поэт и гусиным пером будет писать недурно. Но всё не так, как лебединым!
Пишу стихи, когда не в силах рифмы в сердце удержать,
Слагаются все строчки для стихов, когда волнуется душа.
У них привычка-где угодно и когда угодно возникать,
Рождаются то днём, то в ночь, остатки прогоняя сна.
Такие вот бесцеремонные, неважно им, что могут помешать.
Я не ворчу, на самом деле, искренне им рада, как родным.
И даже больше, я без них уже не представляю эту жизнь.
Они меня частичкой стали, а значит частью и моей души,
Рождаются как откровение и летопись свершившейся судьбы.
Такое чувство, что приобрела в стихах друзей мне дорогих.
«Мои мечты и чувства в сотый раз
Идут к тебе дорогой пилигримов "
/ В. Шекспир /
***
Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними ноют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды встают над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
… И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.
1957 год.
Запах солнца? Что за вздор !
Нет, не вздор.
В солнце звуки и мечты,
Ароматы и цветы
Все слились в согласный хор,
Все сплелись в один узор.
Солнце пахнет травами,
Свежими купавами,
Пробужденною весной,
И смолистою сосной.
Нежно-светлоткаными,
Ландышами пьяными,
Что победно расцвели
В остром запахе земли.
Солнце светит звонами,
Листьями зелеными,
Дышит вешним пеньем птиц,
Дышит смехом юных лиц.
Так и молви всем слепцам:
Будет вам!
Не узреть вам райских врат,
Есть у солнца аромат,
Сладко внятный только нам,
Зримый птицам и цветам !
Кто рифмует все слова
И «кастрюлю» и «дрова»?
Да - художник, да - эстет.
Да, любимый наш поэт!
Он не ест, порой, не пьёт,
Рифму с рифмою плетёт.
И к нему народ идёт:
«Поздравляем, рифмоплёт!»
P/S Всех с днем Поэзии!!!
Я не хочу, чтоб вяли незабудки
В стеклянной вазе, около окна.
Хочу продлить приятные минутки
Недолгой жизни, что предрешена…
…Я помню в детстве, бегая беспечно
По непримятой, вызревшей траве,
Ещё не знал, что время быстротечно,
И всякий вздор крутился в голове.
Но уж тогда, встречая на поляне
Скупую россыпь яркой бирюзы,
Я застывал внезапно, как в тумане,
От неизвестной мне ещё красы.
Ну, а потом, узнав, не ради шутки,
(Ведь всё в природе нашей - неспроста),
Что те цветы зовутся незабудки,
Я в них влюбился, раз и навсегда.
Великий смысл в названии неброском
В один из дней отметил невзначай,
Святой земли услышал отголоски,
Разлуки долгой выстрадал печаль…
…И вот когда их стебли засыхают
В лугах ли, в вазах, в клумбах у ворот,
Тревожусь я, как будто забываю
Какой-то важный жизни эпизод.
И я не сплю до утренней побудки,
Перебирая жизненную нить.
Я не хочу, чтоб вяли незабудки.
Я не хочу хоть что-нибудь забыть.
Доволен я малым, а большему рад.
А если невзгоды нарушат мой лад,
За кружкой, под песню гоню их пинком -
Пускай они к черту летят кувырком.
В досаде я зубы сжимаю порой,
Но жизнь - это битва, а ты, брат, герой.
Мой грош неразменный - беспечный мой нрав,
И всем королям не лишить меня прав.
Гнетут меня беды весь год напролет.
Но вечер с друзьями - и все заживет.
Когда удалось нам до цели дойти,
К чему вспоминать нам о ямах в пути!
Возиться ли с клячей - судьбою моей?
Ко мне, от меня ли, но шла бы скорей.
Забота иль радость заглянет в мой дом,
- Войдите! - скажу я, - авось проживем!
если где-то в душе зародились стихи…
значит сердце живое, трепещет.
хороши они или может плОхи…
обсуждать нам не время. не место.
значит просто душа и живет и поет.
и надеется, верит и любит.
и стихи отправляя в небесный полет.
их поймут и конечно полюбят.
каждый стих - это просто частичка души.
чья-то радость и чьи то печали.
не клейми. что написано так от души.
они с нами все это познали…