В поту холодном я проснулся, Плач матери приснился мне,
К окну открытому метнулся, А там она - стоит во мгле.
И образ - будто дымкой белой Мгновенно таял над землёй,
А голос - будто песню пел мне- «Забыл меня, сыночек мой…»
По сторонам я оглянулся, Сказал тихонько маме вслед- «Не уходи, ведь я проснулся…»
Гляжу в окно - а мамы нет. Вдруг сердце боль насквозь пронзила,
Тревогой вея в час ночной, Засобирался торопливо Я в путь-дорогу к ней, родной.
Не мало лет с тех пор прошло, Как я уехал из посёлка, Воспоминание нашло
Как в детстве бегал я ребёнком, Как Мать звала по вечерам Меня, играющего в прятки,
Везде искала по дворам И мчался к ней я без оглядки… Ветрами пронеслись года,
Вот я в купе… за окнами дожди, Летят навстречу поезда, К тебе я еду, Мама, жди…
В вагоне тихо… поезд мчится, Везёт меня на встречу с ней, Глаза сомкну - мне снова снится- Плач Мамы старенькой моей
И голос слышу тот же самый, Что пел мне песню у окна, И образ вижу тот усталый, Что словно дым, исчез тогда…
Приехал… вышел из вагона, А дождь-разбойник так и льёт, Смотрю - всё та же здесь дорога, Что к дому милому ведёт…
Я быстро шёл в село родное И в мыслях время торопил, Мне вспоминалось всё былое,
Как здесь родился, вырос, жил… Вдруг сердце сильно защемило Плач матери услышал я,
Внутри от боли всё заныло И дрожь окутала меня. Помчался снова без оглядки Как в детстве, к матери своей,
Через дворы, где запах сладкий Забытой юности моей. Ворвался в дом, а там увидел-
Старушка плачет. Замер я… Кричу - «Давно тебя не видел, Ну здравствуй, милая моя…»
Обнял её, а сердце билось, Сквозь слёзы Мама мне - «Сынок»
И снова в сердце боль вонзилась Той ночи призрачных тревог.
Сказал я ей - «Прости за боль разлуки, Как счастлив я - тебя живую обнимать, Как дороги твои мне, Мама, руки, Волос твоих серебряная прядь.
Ко мне во сне ты ночью приходила, Я у окна искал тебя во мгле,
Как счастлив я, что сил твоих хватило Меня дождаться в этой тишине
«Наша с тобой история началась задолго до моего появления. Меня ещё не было, а ты уже очень ждал меня. Наверное, ждал так, как не ждут больше ничего и никогда в целой жизни. И ты уже любил меня всем сердцем, прикладывая ухо к маминому животу. Я точно знаю, что когда я впервые что-то закричала этому миру - ты заплакал от счастья.
Мама рассказывала мне, что ты стоял под окнами род дома и что-то кричал ей захлебываясь переполнявшими тебя чувствами. Ты размахивал цветами, которые нельзя было передать в палату и пел песни, которые она не слышала, потому что окно не открывалось. А ты, зная это, все равно продолжал кричать и петь.
С детства я помню твои руки, держащие меня над кроваткой. Или как ты подбрасывал меня, кричащую от страха и восторга, к самому небу. И я всегда знала, что ты поймаешь меня.
Именно ты был самым терпеливым и внимательным из всех моих учителей, именно ты научил любить и узнавать этот мир. Ты всегда знал, как обо мне заботиться. Ну, как знал?! Старался)
Знаешь, иногда мне не хватало тебя и твоих слов. Я знаю, что ты много работаешь, но я знаю, что ты это делаешь для нас.
Помнишь, самое первое - первое сентября в бантах и с огромными гладиолусами? На линейке ты был очень гордый и смешной, как будто это ты идёшь в первый класс, а не я.
Помнишь, наши ссоры в старших классах? Под твоим взглядом хотелось провалиться сквозь землю, но на моё жалобное «только не говори маме» ты вздыхал и. прикрывал меня.
Ты всегда радуешься моим успехам и делаешь все, что бы я тобой гордилась. И я горжусь тобой, потому что ты умеешь сделать мою маму счастливой.
Ты научил меня уважать не только свою жизнь, но и жизни других. Твои уроки навсегда остались в моей памяти. Хотя, иногда ты сам так водишь машину, что хочется схватить ремень и… пристегнуть тебя.
Ты уважаешь мой выбор. Даже тогда, когда я думала, что всех лучших мужчин уже забрали наши мамы, я встретила того, который мне напоминает отца. Он - конечно не ты, но глядя на него, я очень часто думаю о тебе.
Я помню твою первую седину на висках и совсем молодые глаза.
Я всё помню, я всё это помню папочка…
Мой отец.
Мой папа.
Он поймет, он всегда поддержит, что бы ни произошло.
Он - сила. Он - опора. Просто потому что, он отец, он мой ангел-хранитель. Он моя крепость.
Каждому человеку нужен папа. Папа, а не слово.
И знаешь, если меня спросят: «Чей папа самый лучший на свете?», я отвечу - «мой». Может быть, это и не совсем так, но я патриот своего папы!"
Немного о Высоцком.
В.Высоцкий
К поэтам
Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в «Англетере».
А в тридцать три Христу… (Он был поэт, он говорил:
«Да не убий!» Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
Да, правда, шея длинная - приманка для петли,
И грудь - мишень для стрел, но не спешите:
Ушедшие не датами бессмертье обрели,
Так что живых не очень торопите.
***
В.Гафт
О Володе
Всего 5 лет прибавил Бог к той цифре 37.
Всего 5 лет накинул жизни плотской.
И в 42 закончили и Пресли, и Дассен,
И в 42 закончил петь Высоцкий.
Не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт.
Он сердцем пел, и сердце разорвалось.
Он знал: ему до смерти петь, не знал лишь - сколько лет…
А оставалось петь такую малость.
Но на дворе ХХ век - остался голос жить:
Записан он на дисках и кассетах,
А пленки столько по стране, что если разложить,
То можно обернуть не раз планету.
И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий.
Что нам Дассен? О чем он пел, не знаем мы совсем…
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.
Он пел о том, о чем молчат, себя сжигая пел.
Свою большую совесть в мир обрушив.
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел
И резал в кровь свою и наши души.
Их - этих ран не залечить и не перевязать…
Но вдруг затих - и холодом подуло.
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать,
За всех за нас он лег виском на дуло.
***
?
Он жил как будто пятками по острию ножа,
Он резал в кровь свою босую душу,
И каждый день всё гуще в вену кубик куража,
И каждый день всё громче: «Я не струшу».
Рвясь из сил, и из всех сухожилий,
Он прожИл, как никто бы не смог,
Но шакалы волкА обложли,
В результате - печальный итог.
Он не любил фатального исхода,
От жизни никогда не уставал…
Но вот уже почти 33 года
Как он гранитный на Ваганьке встал.
Будь проклята та жизнь,
Что закрывает тем глаза,
Кто нам их открывает…
я уважаю всех вокруг мужчин,
кто двери перед девушкой откроет,
кто ей без основательных причин
починит кран и потеплей укроет.
кто девушке поможет, если вдруг
случится неприятность/непогода.
кто ей и муж, и брат, и лучший друг,
и чьих звонков не нужно ждать пол года.
кто сумку до подъезда донесет,
а если очень нужно, до квартиры.
кто встретит, кто приедет, заберет,
расставит в жизни все ориентиры.
кто все проблемы на себя возьмет,
кто елку уберет еще до мая.
кто от жены с младенцем не уйдет,
кто ей больной заварит с медом чая.
я, правда, уважаю всех мужчин,
кто девушке букет цветов подарит,
без повода, без всяких годовщин,
кто ни ее, ни дочку не ударит.
я уважаю абсолютно всех мужчин,
и тех, кто жить не может без футбола,
кто не добавит на лицо морщин…
мужчин. не лиц мужского пола.
Ты у меня один такой на свете…
Единственный… И нет таких, как ты…
Надёжный, самый нежный на планете,
Ко мне пришедший из моей мечты…
Ты - самый добрый, сильный и красивый,
Заботливый, внимательный, родной…
Отзывчивый, весёлый и смешливый,
Как старец - мудрый, как мальчишка - озорной…
Всё это ты. Ты - целый мир, любимый.
А я - твоя, и телом, и душой…
Какое счастье - быть тебе необходимой,
Какое счастье - быть всегда с тобой…
Туман вставал, себя провозглашая,
Среди «седых», живее всех живых!
Всё заполнял собою, угрожая,
Заставить гнить красу лугов цветных…
Свой холод, сырость он поднимал с желаньем,
Насытить Месть - его восторг и страх.
Он - меч забытых, готов своим дыханьем,
Всё, что не гнётся, повергнуть злобой в прах…
Он убеждал, сторонников стихии,
В своём виденье, мифически-больном.
Что травы местные - корыстные, лихие,
Как о покойнике, здесь шепчутся о нём…
И что за это - «Они должны погибнуть!
Пусть знают место, слова в зубах зажав!
Им было б лучше, вовремя охрипнуть,
Теперь уж поздно. Познают пусть мой нрав!»
Dav-angel
Опасны помыслы шакала,
Под маской стриженной лисицы.
Хорошего не жди финала,
Удел здесь - ложью отравиться…
Dav-angel
Мне нечего к словам любимого Асадова добавить,
Не смею… Ведь с заглавной буквы он Поэт!
Им восхищаюсь, пред его талантом преклоняюсь.
Немного рождено таких поэтов на земле.
Как жаль, что он уже не с нами.
Я посвящаю стих всем тем,
Кто рос и вырос без отца.
Кто с детства не узнал совсем,
Любви отцовской и тепла.
Кто ночью слезы лил в подушку,
Когда про папу вспоминал.
Ведь знал, что друг его, в игрушки
С родным своим отцом играл …
Я посвящаю стих для Вас,
Кто был лишен отцовской ласки,
Кто грусть испытывал не раз,
И с детства знал, что жизнь не сказка.
Кому пришлось увидеть то,
Как мама день и ночь в заботах,
Кто рос и знал всегда про то,
Как трудно ей на двух работах…
Я посвящаю стих всем Нам,
Кто папу никогда не видел,
Кто поднимался в жизни Сам,
И жизнь порою ненавидел.
Кто в день рождение мечтал,
Среди подаренных подарков,
Найти подарочек хоть раз,
С короткой надписью: «ОТ ПАПЫ»…
Я посвящаю стих всем нам,
КТО РОС И ВЫРОС БЕЗ ОТЦА.
КТО С ДЕТСТВА ТАК И НЕ УЗНАЛ,
ЛЮБВИ ОТЦОВСКОЙ И ТЕПЛА…
Историю о нас я на бумаге
Решила, мама, изложить.
Прошу тебя, моя родная,
Уж слишком строго не судить.
Когда на свет я появилась-
Была счастливее ты всех,
И только радость приносило
Мое агуканье и смех.
Хваталась за любую ты работу,
Чтоб прокормить дочурочку твою,
И окружала лаской и заботой,
Совсем забыв про молодость свою…
А время шло, и доченька взрослела;
Работа, будни, дом и суета…
Вот мамочка немного поседела,
И молнией неслись года.
Ни дочь, ни время
Маму не жалело,
Ведь дочь неблагодарною росла:
Подросток, сложный возраст,
Крики, ссоры,
Не слушала твоих советов, мам,
Взрослеть спешила и взрослела,
Совсем не по своим годам.
И сотню раз уже я пожалела,
Что не услышала тебя я, мам…
И вот уж у тебя есть внуки,
И седина в висках, морщинки на лице,
Измученные от работы руки,
Печаль в глазах, на сердце и в душе.
Ты далеко сейчас от дома,
И без тебя мне очень нелегко,
Но скоро ты вернешься снова,
Подаришь нам свое тепло.
Прости меня за боль, за муки,
Которые тебе я принесла;
Целую, дорогая, твои руки,
Повинно голову склоня!
Прости за то, что не ценила,
Хамила каждый день и час,
А ты ведь, все равно, меня любила
Так же, как любишь и сейчас!
Пускай уходят горесть и разлуки!
С тобой мы все сумеем превозмочь!
Опять целую твои руки!
Прости свою неправильную дочь!
Хочу, моя голубка, чтоб ты знала,
Как сильно я тебя люблю!
Ведь у тебя я жизнь украла,
Взамен теперь отдам свою!
Пишите женщинам стихи!
С неимоверным восхищеньем.
Пера воздушного штрихи,
Сплетая в строфы с упоеньем.
Сияньем солнечных лучей,
Согреют женщин ваши строки.
И донесут любви потоки
Восторгом пламенных речей.
Вы посвящайте оды им,
И мадригалы и сонеты,
И песен звучные куплеты,
Для женщин каждый стих любим.
Красою поэтичных строф,
Хореем, дактилем иль ямбом
С восторгом пойте дифирамбы,
И не жалейте нежных слов.
В ночной, загадочной тиши,
Заняв досуг благим искусством.
Пишите пылко, от души,
Пишите искренне и с чувством!
Copyright: Дайм Смайлз, 2008
Свидетельство о публикации 108 121 900 073
Высоцкий с нами, ведь стучат сердца
Поклонников, живущих в бренном мире,
Кто кликает на песни без конца
Про друга, про зарядку - «…три, четыре».
То Дон Гуан, то Гамлет, то Жеглов -
Ты вновь в ю тубе роль сыграть готов…
То строчкой из стиха опять кричишь…
«Спасите наши души!» - говоришь!
Талантом сотни миллионов покорив,
Ты - жив! Кумир! Ты вечно будешь жив!
Моим самым… Dedicatio
(Моим друзьям … моим близким … моим любимым … Вы - мой мир.)
Эти люди смотрят навыворот,
Наизнанку, наоборот.
Суррогат этим взглядом выпорот
И заткнут у бездарности рот.
Эти люди смешнее и проще,
А еще ценнее всех.
Им знакомо, как это - горше,
И какой он на ощупь - грех.
Эти люди со мной в экзосферу,
А потом за руку - на дно.
Пробуждали в лучшее веру
И смирение где суждено.
Они со мной строили Трою
И подожгли Карфаген.
С ними узнала, что стою,
Отдаю, обретаю взамен.
Прошли со мной все круги ада,
И были у райских ворот.
Мы с ними друг другу награда
И птицы похожих пород.
*dedicatio, onis f [dedico]
посвящение, освящение (templi L; theatri PM, pontis Su).
Copyright: Динара Аджиева, 2011
Свидетельство о публикации 111 111 110 623
Как выстрел в тишине - Володя умер…
обидеться он даже ни успел.
на строй, что так враждебно его принял.
в пол силы жить он вовсе ни хотел!
как в горле кость - застрял в социализме,
таланты ни давая проглотить.
шлифуя грани, преломляясь в призме
Себя пытался миру подарить…
не приняла подарок та система
загнав в подвалы, «анти» окрестив,
а он все пел чуть хрипло, очень смело
Свой, душу рвущий струнами, мотив.
поэт, певец, талантливый от Бога,
жить ни давал генсекам и рвачам.
была короткой творчества дорога,
но что хотел - успел он, прокричал…
ушел, как жил - отрывисто и быстро!
оставил брешь - ничем ни залатать,
и голос хриплый, но хрустально чистый
зовет нас, заставляя познавать,
все то, что ценится ни только всеми нами
на чашу положив добро и зло…
«не теми ангелы поют тут голосами»
не понимал. и в этом-повезло…
Поэтесса ты! Я этим всё сказала!
Ты - романтик с утонченною душой!
Для тебя на белом свете места мало,
В твоих грёзах мир такой большой!
Твоим мыслям нет конца и края:
То летишь на крыльях в облака,
То, весёлой бабочкой порхая,
Пишет стих опять твоя рука.
Нежное созданье - поэтесса -
Человек с открытою душой,
Муза пусть - капризная принцесса
Рядышком всегда идёт с тобой!