Калоша …(цикл) Ну, что коммунисты Страны РыФы … Горки Вам Ленинские устроить !!! Вспомните молодость … Так, сели все Держатели Государства Русского в Калошу и с «зеленых» горок Москвы, порядочные Вы мои… Вперед по изгаженной Земли Московской!!! по дерьму и моче Вашей, как Вы отнеслись к моей Земле … Ну, как с гиганьем поедете или проституток Вам подсадить, чтоб хохотали когда с горок покатитесь с Ветром Вашей Желтой Революции в стране!!! Красота … Гапота!!! Веселье!!! На моей Московской Земле!!! Лимита веселится в стране … Пригрели на землюшке русской … уже пытать стали в стране русских москвичек … Рабовладельцами стали … Чё там дальше - Феодализм… Все в Историю играют … Скажите спасибо, сто в калошу посалила, а не на санках отправила … Так Кто будет отвечать за мою кровушку русскую??? Кто Герой Романа моего в Стране??? Романа с камнем на Рапире? Был Рубин … так кто-то, погадал у заезжей гадалки в цирке и рушил, что рубин - моя кровь? … Нет Ты приедь я тебе остатками своих Чёрных глаз Московской Земли погадаю … может гаданье моё для тебя … Истиной Станет!!! Не бойся - не укушу… Змею ты у себя в груди пригрел? Поговори, будь ласков с истиной москвичкой черноглазой … не бойся, не циганка - неглазлива!!! Бабушка сероглаза была)))) Кис -кис-кис … Может мне удастся тебе башмаки … смастерить, как мой дед Ленину… наверно, тебе удобней будет в них ходить по лестнице развития РФ… Ну, кто из калоши первый вылезет к Кочергиной Ирине … как котёнок?
Научилась писать года в четыре. Печатными разнокалиберными буквами, пропуская их и целые слоги, делая кучу ошибок, но была счастлива, потому что могла писать сама письма бабушке. Она жила за десять тысяч километров и за девять долгих месяцев, что разделяли нас. А разделяло нас - расстояние от Ленинграда до Сахалина и долгие месяца - начиная с сентября по май. Каждое лето мы проводили у бабушки. Мы - это трое шумных, непослушных и жизнерадостных оголтелых внучат. Столько любви, теплоты и счастья было, что по сей день вспоминаю всё это время с улыбкой и нежностью, со слезами радости. Единственное, что тяжело вспоминать - это то время, когда нас бабушка провожала. Голосила она, как по умершим… «Да на кого ж вы меня… Да нах. я вам этот Сахалин… Да детей пощадите, есть же здесь своя квартира… Живите же как люди… Ешьте фрукты, а не вашу поганую икру… да хоть кто-нибудь останьтесь на зиму со мной, у нас такой же снег и есть даже горка…» Причем это происходило всегда в аэропорту, либо на вокзале. В эти моменты мне становилось страшно, Не понимала, почему ругают моё любимое и родное место, не верила в такой же снег. С нетерпением и радостью я ждала лето, но еще с большим нетерпением рвалась домой… даже тогда мне казалось, что и воздух у нас лучше, и снег, и ветер, и особенно горки с сопок.
В пять лет я увидела, что все мои письма, бабушка хранит в рамочках, сделанных и вышитых ею самой. И очень захотелось писать по-взрослому. Печатные буквы - не то. Надо, как взрослые. Непонятной, но такой завораживающей непрерывной нитью. Мама отказалась мне помочь, сказав, что и так хватит с тебя и всему своё время. Я не отступала, сдалась наша соседка, мамина подруга учитель начальных классов. На альбомном листе разлиновала прописи и написала весь алфавит. Мама причитала, зачем идёшь у неё на поводу? будет плохой почерк, надо сначала элементы букв научить писать… А я старалась. и всё получалось. Бабушка радовалась моим успехам, а я мысленно представляла, какую золоченую рамку она найдет для очередного шедевра моей письменности.
Научившись писать к шести годам, я потребовала передать мне право подписывать все поздравительные открытки для всех родственников. Ленинград и область, Рига, Йошкар-Ола, Ульяновск, Горький, Краснодар. Всем родным летели одинаковые открытки, написанные мною с особым старанием… под диктовку мамы или папы. Тогда я уже поняла, что пишем и желаем всем разное. Когда писала маминой родне - она диктовала, когда папиной - он.
В десять лет уже никого не спрашивала, что писать, кому и чего желать, кому передавать приветы, кого целовать и обнимать. Топала на почту и выбирала открытки… разные…
Их было очень много, и для каждого родного человека находила свою, на мой взгляд, самую неповторимую и нужную.
Открытки закончились в 90-х годах. Письма ещё писали, но всё больше звонили. Со временем становилось всё меньше и меньше близких людей, кому можно написать и позвонить. Но отец постоянно писал своим братьям и сестрам.
Отец, оставшийся один из трех братьев, до сих пор получает открытки и письма от трех своих сестер, дай Бог им здоровья. В этих письмах для меня всегда отдельный привет и пожелание счастья. и просьба - написать и выслать фото всей нашей семьи. А я только звоню, всё чаще - по телефону. И выхожу в скайп, но это нечасто получается, подолгу разговариваем. Спросила у тетушек: «Зачем фото? Присылала почти все, да и видимся по скайпу регулярно?» Ответ был прост: «Компьютер не прижмешь к груди, тем более, он у дочки, и не поцелуешь, когда сильно заскучаешь, а фото каждый день целовать можно». Сердце раскачалось: «А что мои сестрицы не могут распечатать для вас наши фото?».. «Так то же картинки, а фото, кода по почте. И на обратной стороне обязательно подписаны».
Купив конверт, долго смотрела на него, словно в первый раз. Раньше, отправляя близким письмо, проводила языком по краюшку, как бы целуя. А сейчас - липкая лента, двумя пальчиками взял, оторвал и запечатал письмо.
И ещё. Меня бесят сейчас sms-сообщения, стыренные из инета и отправленные по списку телефонной книги. Стырить можно - Но не лучше ли двумя словами:
«С Праздником!»?!
Нет… нет…
Писем нет…
Что за бред…
Не пойму…
Не уйду…
Не поверю
В беду…
Нет… нет…
Где ответ…
Для меня
Ты как свет…
Где же ты?
Ну вернись!
Все прочти,
Улыбнись…
И скажы
Мне в ответ…
«Мне отключили
Интернет…
Я не смог
Написать…
Теперь буду
Опять
Говорить,
Боготворить,
И как прежде
Любить…»
Нет… нет…
Писем нет.
Где же ты Мой ответ…
Ну вернись
Я прошу…
Не бросают
Мечту…
Давно ли письма перестали мы писать?
Ведь совсем недавно не было смартфонов,
Нельзя было и в скайпе позвонить.
Но можно было желанный конвертик
Между страниц газеты отыскать.
И много лет спустя,
не все поймут значение слов
- Танцуй, тебе письмо.
Письма
Письма-бабочки вы весточку несёте,
Трепет рук в прикосновениях ждёте,
Блеска глаз, иль увядающего взгляда,
Не нужны вы… Вам уже не рады…
Вы медлительны… Пыльца потом на пальцах…
И растянуты, как полотно на пяльцах,
То ли дело, мухи- эсэмэски!
Вы из прошлого, как в доме… Занавески…
Пишите письма для любимых, от руки
Не по Еmailу, Viberу, Watsappу,
Пусть вслед вам скажут, что вы дураки,
А вы пишите. Шлите телеграммы.
Ведь мы забыли даже почерка!
И марки мы не клеим на конверты,
Пускай заменит женская рука
Т-9…в этом блудном интернете.
Пишите неумело, от души,
Бумаге отдавая тишь ладоней.
Пишите заточив карандаши,
Рисуйте, за полями все, что кроме.
И отпустив письмо по адресату
Почтовый голубь весточку пришлет.
Пишите письма. Это тоже надо
Для тех, кто верит и кого-то ждет.
Почтальон
Дождь запутался в наших приветах,
Разошелся и льет без разбора.
Километры любви - киноленты
Незадачливых двух режиссеров.
И читаешь ты - капля за каплей -
Как напрасно искала похожих,
Мне в ответ - про любимые грабли, -
А потом, - что искал меня тоже.
Нам бы прочь от отчаянной грусти,
От разлук с их взыскательным нравом.
Но не пустят друг к другу. Не пустят.
Обложили и слева, и справа.
От обманчивых встреч и скитаний
Сбились оба с пути и со счёта.
Ни прогнозов, ни расписаний,
Лишь надежда на смутное что-то.
Дождь устало глядит на конверты,
Он и рад был бы остановиться,
Но летят на вопросы ответы,
И страница спешит за страницей.
Copyright: Татьяна Боровская, 2010
Недописанные письма
Фраз перечеркнутых страницы,
Воспоминания хранят.
И чувств ушедших вереницы,
Туманом застилают взгляд.
Ненастных дней неся смятенье,
Печаль невысказанных слов,
Черпает сердце вдохновенье,
Незыблемо храня любовь.
Дни утомительны в разлуке,
А ночи так длинны в тиши.
Смешались мысли все и звуки,
В порыве трепетной души.
И расстоянья, между нами,
Сплетаясь кружевом дорог,
Ложатся нежными стихами,
Тоской и грустью между строк.
Горят костры и палят листья.
Дым стелется среди аллей,
А недописанные письма,
Звучат мелодией дождей…
Copyright: Мисс Ви, 2014
…а неотправленные письма желтеют в ящике стола.
В мозгу шипят остатки мыслей, в душе чуть теплится зола
от догоревшей нелюбови, любовью названной в пылу.
И мир - дерьмо в своей основе, когда сидишь ты на полу
среди разорванных тетрадей, осколков сердца и тряпья,
и рот, испачканный в помаде, кривишь в отчаянном - «Не я!
Не я ждала… Не я мечтала… Зачем? За что? Ну почему?».
Сидишь, ревешь. Как будто мало тебе трагедий на дому…
Но неотправленные письма имеют свойство поджигать
к ним прикоснувшиеся листья былых историй, и тетрадь,
что в схватке с болью уцелела, теперь горит от слов любви…
Скажи ему, что ты хотела. Скажи. Забудь. И заживи.
(с)Jane K.
а ночью ему не спится… читает прошлые письма
и точки так ненавистны, и запятые повисли,
между вчера и сегодня. между счастьем и болью.
конечно, все это нарочно, «забыла» чтоб было тошно.
и врезались в память глаза. в его она жизнь вошла
«тебя от макушки до пят… целую «буквы твердят
промается он до утра. под утро заснёт,/как всегда./
и снится ему она ждет. и ласково «милым» зовет.
и пишет письмо… «это я… судьба и любовь твоя»
Стал ящик почтовый ненужным предметом,
Висит он на месте, но в нём - пустота.
К нему не касаюсь ладонью с приветом,
И не обращаюсь: «Дружок, ну когда?»
Он письма хранил, запах штемпельной краски,
Твой почерк с наклоном, приписку: люблю.
Он ждал почтальона, как принца из сказки,
Чтоб после почувствовать руку мою.
Он был словно страж, охранявший секреты,
Он правдой и верой служил много лет.
Ни письма в него не кладут, ни газеты,
А рядышком кабель висит - «Интернет».
Как интересно иногда перечитывать свои старые письма, полученные много-много лет назад! Ты словно переносишься в то время: вспоминаются мелкие детали, события, какие-то сокровенные моменты, известные только вам двоим. Можно написать целую книгу воспоминаний и событий. А сейчас, когда мы переписываемся в основном посредством СМС, что мы будем перечитывать через пять- десять лет? Что останется нам на память?!
Письмо Евгения Леонова сыну
…
«Андрюша, ты люби меня, как я люблю тебя. Ты знаешь, это какое богатство - любовь. Правда, некоторые считают, что моя любовь какая-то не такая и от нее, мол, один вред. А может, на самом деле моя любовь помешала тебе быть примерным школьником? Ведь я ни разу так и не выпорол тебя за все девять школьных лет.
Помнишь, ты строил рожи у доски, класс хохотал, а учительница потом долго мне выговаривала. Вид у меня был трижды виноватого, точно я стою в углу, а она меня отчитывает как мальчишку. Я уже готов на любые унижения, а ей все мало: «Ведь урок сорван… - ведь мы не занимаемся полноценно сорок пять минут. - ведь сам ничего не знает и другим учиться не дает… - ведь придется вам его из школы забрать… - ведь слова на него не действуют…»
Пропотели рубашка, пиджак и мокасины, а она все не унималась. Ну, думаю, дам сегодня затрещину, все! С этими мыслями пересекаю школьный двор и выхожу на Комсомольский проспект. От волнения не могу сесть ни в такси, ни в троллейбус, так и иду пешком…
Женщина тащит тяжелую сумку, ребенок плачет, увидев меня, улыбается, спиной слышу, мать говорит: «Вот и Винни-Пух над тобой смеется…» Незнакомый человек здоровается со мной… Осенний ветерок обдувает меня. Подхожу к дому с чувством, что принял на себя удар, и ладно. Вхожу в дом, окончательно забыв про затрещину, а увидев тебя, спрашиваю: «Что за рожи ты там строил, что всем понравилось, покажи-ка». И мы хохочем.
И так до следующего вызова. Мать не идет в школу. А я лежу и думаю: хоть бы ночью вызвали на съемку в другой город или с репетиции не отпустили бы… Но Ванда утром плачет, и я отменяю вылет, отпрашиваюсь с репетиции, я бегу в школу занять свою позицию в углу.
Какие только мелочи достойны наших переживаний…
Я оттого и пишу эти письма, чтобы исправить что-то неправильное, и выгляжу, наверное, смешным и нелепым, как некоторые мои персонажи. Но ведь это я! В сущности, дружочек, ничего нет проще живой тревоги отцовского сердца.
Когда я один, вне дома, тоскуя, вспоминаю каждое твое слово и каждый вопрос, мне хочется бесконечно с тобой разговаривать, кажется, и жизни не хватит обо всем поговорить. Но знаешь, что самое главное, я это понял после смерти своей мамы, нашей бабушки. Эх, Андрюша, есть ли в твоей жизни человек, перед которым ты не боишься быть маленьким, глупым, безоружным, во всей наготе своего откровения? Этот человек и есть твоя защита.
А я уже скоро буду дома.
Отец. Ленинград. 3 октября 1974 года
Треугольники-птицы,
оригами войны.
Горьких судеб страницы
и страшны, и нежны.
Далеки расстояния
от фронтов до тылов.
Письма - связь расставаний
через магию слов.
Карандашные строчки
на случайных листках
о боях, и о прочем
мимо политрука.
На трёхтонках надсадных,
на бипланах ночных
достигал адресатов
треугольник с войны.
Жили люди в разлуках
от письма до письма.
Эту радость без стука
приносили в дома.
Лишь конверты-квадраты
из бумаги штабной
возвещали о Братских,
опылив сединой.
Рассыпалась из армий
похоронок крупа
о всех тех, кто с плацдармов
в рай солдатский попал,
и по строчкам казённым
растекалась слеза,
как помин вознесённым
высоко в небеса.
Письма нам возвращают
пласт далёких времён,
только вот не вмещают
миллионы имён,
миллионы улыбок
нерождённых детей,
многотонную глыбу
горя, бед и смертей.
Почту деда в пакете
с пожелтевшей тесьмой
прочитаю я детям…
И в письме за письмом
мы услышим звучанье
затаённой струны
в треугольниках-чайках
незнакомой войны.
Письма с фронта писали. Треугольники судеб.
Их писали в надежде, что весна еще будет.
Не стесняясь писали, не боялись цензуры,
Что догонит, настигнет зловещая пуля.
Письма с фронта писали, и весточку ждали,
Как в боях и окопах они выживали.
Умирали за Родину, и голодали,
И писали, писали, писали, писали.
Похоронками почта до отказа забитая,
Крематории полные. Печи открытые.
Горы трупов в полях, словно травы нескошенные.
И могилами братскими земля русская полнится.
От юнца до седин все на фронт как один.
Чтобы враг не прошел, и надёжен наш тыл.
Даже матери, сестры встали все в строй,
Доказать - не сломить Русь. На смертный бой.
И махорки косяк, перемёрзшие пальцы,
И сто грамм натощак, и «за Сталина, братцы!»
И не видя ни бани, ни мякиша хлеба,
Письма с фронта писали. И ждали победу