Одна - две строчки - кусочки,
И фраз обрывки - отрывки.
Пора поставить нам точку,
И лишь на праздник открытки!
Сожжёт мосты расстоянье,
Зачем любовь из-под палки,
А души… Их на закланье…
Не жалко. Уже не жалко.
Целый год был заполнен одной любовью. И у того и у другого
жизнь состояла только из одного: думать друг о друге, мечтать
друг о друге и ждать ответа на письмо с той же лихорадочной
страстью, с какой писался ответ. В ту пьяную любовным бредом
весну и в следующем году им ни разу не выдалось случая
поговорить. Более того: с момента, как они увиделись в первый
раз, и до той минуты, когда полвека спустя он повторил ей свое
решительное признание, им ни разу не случилось увидеться
наедине, и ни разу говорить о своей любви. Но в первые три
месяца они писали письма друг другу каждый день, а бывало, что и по два раза в день…
«Любовь во время чумы»
Я читаю письмо,
Оно шло от тебя,
Собирая в конверт километры дороги.
В нем еще стук колес,
В нем полятся хлеба,
В нем рубцы и подъемы земных геологий.
И смешавшись в нем истово с пылью, с пыльцой,
С табаком проводницы, с луной, с перекрестком,
Из простого письма вырастает лицо,
Поднимаясь все выше над лесом прически.
Так пустыни растут, так растет тишина
Между крашеных стен опустевший больницы.
Я читаю письмо.
Это тоже война
С бытовой и бессмысленной жизнью за тридцать,
Где победа - в словах,
А на деле - табу.
А на деле в морщинах текут, как в траншеях
Проходящие дни.
Ты их в бинт, ты их в бунт,
А они все текут, с каждым мигом быстрее.
И почти заполняя собой пустоту,
Приводя тебя к спячке, к стыду, к компромиссу,
Эти дни превращаются в стрелки и стук.
И ты ищешь в них счастье.
А хочется - смысл.
И когда ты его в сотый раз не найдешь,
Остаются провалы, житейская мнимость,
Остается идти на работу, под дождь.
И не ехать к тебе.
Лишь читать твои письма.
Я сохраняю письма прежних лет…
Уже давно конверты пожелтели,
И бесконечно опоздал ответ,
И даже память замели метели.
Их редко я рискую перечесть,
Совсем иное чувствую волненье.
Ты - прошлое. Но ты на свете есть,
Хотя ушел в другое измеренье.
Теперь не знаю я, как ты живёшь,
Твой образ потускнел, как день вчерашний,
И старых писем искренняя ложь
Мне кажется теперь совсем неважной.
Обиды в сердце не таю, поверь,
Сейчас иные у меня заботы,
И если бы ты постучался в дверь,
Наверное, я не поняла бы, кто ты.
Чужой, не оставляющий следа
Ни в сердце исцелившемся, ни в доме…
Я лишь читаю письма иногда,
Как смотрят фотографии в альбоме.
Он уже не напишет,
И ты это знаешь!
Так зачем каждый час,
Почту ты открываешь???
Всё мечтаешь увидеть
Заветный e-mail,
Не наступит, пойми,
Твой тюльпанный апрель!
Письма, написанные от руки, теперь уже выглядят как поздравления из прошлого века.
Февраль. Второй день дует так, что ночью невозможно спать. Закутываюсь до носа в одеяло и лежу глядя на светлый круг луны.
Хлопьями валит снег. Зима пытается выполнить свою трехмесячную норму.
А я думаю о тебе, мой хороший. Как ты там? Я ужасно скучаю. Тоска по тебе четкая и черная, как ветви деревьев на белом.
Мне хотелось рассказать тебе о многом. О том, что надоела зима и не плохо было сразу перемахнуть в май. Когда зацветет сирень, появятся свежие, тонкие и нежные тюльпаны. Их разноцветные и милые головки склонятся в моем синем, стеклянном кувшине. Я обязательно покупаю тюльпаны. Это самые красивые цветы на свете.
Рассказать о том, что думаю о тебе. И желаю чтобы у тебя все было хорошо. Все сложилось так, как хотелось бы.
Рассказать что на днях закончила читать интересную книгу. А сегодня смешные красногрудые птички клевали ягоды рябины за окном.
Рассказать что дни катятся своим чередом. Завтра понедельник и опять работа возьмет свое. Но когда буду ехать домой в маршрутке, буду думать о тебе. Смотреть на застывший, уствший город и думать о том, что ты жив и здоров. И ничего с тобой не случилось.
Я все так же люблю тебя. И очень тоскую.
Мне не хватает твоих нежных слов. А еще больше не хватает твоих рук, твоих глаз.
Понимание того, что никогда их не увижу вот так, чтобы рядом, и переплелись дыхания, я как-то не беру в расчет. Но может быть это и не важно.
Я просто благодарна тебе за то, что ты есть. Большего не прошу.
Так, это кто грустит тут и скучает?
Проверено - нет писем - тишина.
Проверено уже неоднократно,
Что вечная любовь не суждена.
Что ж до сих пор-то сердцу непонятно?
Проверено - букет никто не взял.
Проверено - не прочтено ни строчки.
И одиночество - единственный причал.
Стихи закончены огромной жирной точкой.
Проверено - следы заметены.
Проверено - покрыты слоем снега.
Но вера в неизбежность новизны,
Раскрашенная алым цветом нега,
Поэту сердце рьяно тормошит.
На задний план разлуку помещает.
Смотри в окно - к нам почтальон спешит.
- Так, это кто грустит тут и скучает?
Проверено пусть в миллионный раз,
Но обязательно наклеит кто-то марку
На предназначенное письмецо для Вас,
Что станет самым лучшим из подарков.
Copyright: Ева -Просто Гостья, 2013
Здравствуй, мой хороший. Вот и подходит к концу самый зимний месяц-январь.
Февраль будет дуть ветрами, сыпать снегом, мокрым, тяжелым. А нам станет сниться весна. Первое, яркое солнышко и капель.
Сейчас я почему-то спокойна, спокойна и сдержанна. Может быть пришла уверенность в том, что у тебя будет все хорошо. А это для меня важнее всего.
Я всегда думаю о тебе с очень большой нежностью. Она так поглотила меня, что мне кажется частичка ее обязательно должна долететь и до твоего окна. Только ты впусти мою весточку, чтобы она не замерзла.
Мой хороший, ты никогда не сдавайся жизненным трудностям. Как бы плохо не было, как бы ты не тосковал или страдал, нельзя ничего бояться. Знай-все пройдет. Все перегорит. Потому что наступит завтра, а в его пламени сгорает все сегодняшнее и остается лишь кучка пепла. Но не исчезает тепло, от сгоревшего в костре жизни горя или беды.
Есть еще тепло моей любви. Оно будет греть тебя всегда. Просто протяни руку.
Сегодня пасмурно и весь день шел снег. Но иногда в небе появляется окошечко голубого цвета и из него вырывается шальной лучик солнца. Так и в жизни нашей, когда думаешь что все беспросветно и уже ничего не будет хорошего, светлого, вдруг появляется человек, или слово, которое напоминает этот лучик. И становится тепло и светло на сердце. И хочется жить дальше.
Пусть мои слова и моя любовь будут весточками к тебе.
Пусть это будут: птичка, севшая на твой подоконник, капля дождя, упавшая на твое лицо, сухой листок, принесенный ветром и упавший тебе в руку.
Ты только помни, я очень тебя люблю.
Из писем Пенелопы.
Но в объятьях сирен у тебя ведь иная жизнь,
Мой лукавый Улисс, оставайся лукавым вечно!
Ты опять узнаваем по ритмам хрустальной лжи
И по строкам, что пишешь сиренам который вечер.
Мой смешной Одиссей, мы не виделись столько дней!
Ты - в объятьях других,
Я не вижу тебя с другими.
Да, была Пенелопой,
В каком - то далёком сне,
Но с тех пор, ты же видишь - давно поменяла имя.
от АМУРА - ПСИХЕЕ.
Любимая, далёкая, земная,
Смотрюсь в тебя, как в озеро с небес,
Я знаю всё, что будет с нами, знаю,
Как мир существовал, как мир исчез,
Как длилась жизнь -
От эллинов - до скифов,
И грелась мысль в античности лучах.
Ты думаешь, я миф? Я стану мифом,
Лишь только бы во сне тебя встречать.
Не верь, что на Олимпе всё иначе…
Здесь, с юности - такие же огни,
Здесь тоже лгут, завидуют и плачут,
И думают, что жертвенны они
В стремленье петь в ненастную погоду.
Но есть ещё бессмертная любовь -
Там, на земле, под громким небосводом,
Где люди - продолжения богов.
Там в лицах - ненавистничество зреет,
Но души - безмятежны и легки,
Там я нашёл тебя, моя Психея,
У зеркала разбуженной реки.
Тебя носил под сердцем сладкой ношей,
Тобой наполнен и тобой любим.
Пусть знают все - я землю вверх подброшу
И заберу Психею на Олимп!
Галатея - Пигмалиону
Говоришь -«оживай!», только как я могу,
скажи мне?
Если холоден голос твой,
Руки прохладны,
Если
Мир любви разделён на кварталы скупых ужимок,
И божок расставания дремлет в небесном кресле.
Что задумал слепить ты из той,
Чья мечта ранима?
Может, снежную бабу, а может, свою служанку?
Я ещё не дышу. будь терпимей со мной, любимый,
Да, чужую жалел бы, свою - никогда не жалко.
Не грусти обо мне, я останусь в чужой гостиной,
Всё, что вылепил -будет в коллекции Громовержца.
Ты не бойся прощаний,
Смотри -застывает глина, -
Это я застываю.
И сердце моё,
И сердце.
Но однажды проснусь - в новом веке твоих свершений,
Там, где новая мудрость в ночи открывает двери.
Я сойду с постамента и брошусь к тебе на шею,
Мой талантливый скульптор,
Когда я вернусь - не верь мне.
От Лебедя - Леде.
Прошу тебя, доверься мне сейчас.
Но как же ты прекрасна в гневе, Леда!
Я - твой герой, тобой пленённый лебедь,
Горю в твоих искрящихся лучах,
Ещё не показался жизни край,
Где наша страсть, как молодость нетленна,
Ещё не родилась у нас Елена,
И в Спарте не родился Менелай.
Ещё не прозвучали всхлипы струн,
Ещё не написал стихи Овидий,
Ещё Парис Елену не увидел,
И лунный аметист на небе юн,
Пока зарницы смотрят на закат,
Пока не верит в призрачное Троя,
Я для тебя Вселенную открою,
Где открывает будущность парад,
Где, молнии пуская точно в цель,
Я утром крашу радуги на небе…
Люби меня! Я твой прекрасный лебедь,
Чудовище и бог в одном лице.
Я многолик - зови иль не зови,
Я сброшу пух лебяжий на колени,
Чтоб вечно ждать твоих благословений
В обличии стервятника любви…
Здравствуй, мой любимый.
Очень хочется иногда просто поговорить с тобой.
Просто обо всем и ни о чем. Рассказать тебе о том, что сегодня холодно, ярко светит солнце и бедные воробьи прыгают по веткам замерзшей рябины. О том, что все замерзло, и даже воздух стал тягучим, обжигающим и серебристым, как олово.
А ночью дует ветер. И тени от веток рябины, что растет под окном, мелькают на стекле, рисуют замысловатые фигуры. Настоящий театр теней.
Я думаю о тебе. Моя любовь превратилась в маленькую, замерзшую птичку, что забилась под крышу, в надежде отогреться.
Что есть наша любовь? Это наш сегодняшний день. И завтрашний. Просто пока я люблю, я живу. Я-живая.Ты приходи ко мне во сне, я согрею тебя. Придумаем домик у речки и камин. Кресло-качалку, старый чайник на плите.Приходи.Посидим, поговорим. Посмотрим на огонь в камине. Я возьму в наш сон большой и теплый плед.
Только мы вдвоем и больше никого.
Мой хороший, ты очень мне дорог. И я все так же очень нежно и преданно люблю тебя.
Посылая мне письма, не пиши, что скучаешь…
Что давно не держал, мои нежные руки.
Что глаза тебе сняться, и две кружки налитого чая.
И что я далеко… Километры разлуки.
Посылая мне письма. Завёрнуты в нежность…
Пишешь, что вдруг приснились - мои стройные ноги.
И глаза. И улыбка. И встреча… Безбрежность.
Аксиома Любви. До сих пор бьёт пороги
Между нами реки непонимания длиною в материки.
Иногда они сужаются, и тогда мне кажется, что я вот-вот дотянусь до тебя с другого берега, но вот твоё лицо блекнет, грустнеет, становится чужим, и мне уже ни за что не докричаться до тебя.
Поэтому я пишу тебе эти письма.
Они - моя надежда, что ты наконец услышишь то, о чём я говорю тебе на разных языках.
Прочти их трепетно, как молитвы искренне верующих, как звонкий смех детства, как золотой шелест осенних листьев, как множество прости, что падают наземь неуслышанными.
Читай их так, словно каждая буква это вздох, будто каждое слово это пища для страждущих, будто в каждом предложении свет для заблудших.
И тогда материки станут короче, а реки сузятся и ты перестанешь быть очертанием на противоположном берегу.
Читай их так, словно все книги умерли, рассыпались на миллионы вздохов, и не осталось ничего кроме этих моих писем к тебе…
…Читай мои письма к тебе…
Я буду писать тебе письма. Про море. Ты знаешь, как пахнет море? Как сильно кружится голова от счастья, когда ветер треплет волосы, а соленые брызги древнего океана блестят на лице? Я расскажу тебе о том, как поют дивные птицы у кромки теплой воды, прозрачной до дна, хрустальной, как взгляд небес, и ласковой, как губы матери. Про солнце. Что его бывает много, так много, что душа поет и захлебывается от счастья, и жизнь, жизнь спешит, стремится быть везде, прорастает отовсюду, покорно ложится в ладони и яростно смеется за спиной. Я напишу тебе о том, как не хватает воздуха, и больно, и сладко дышать груди, в которую обезумевшим бесом врывается красота. Я напишу тебе о том, как сложно устоять на ногах, когда весь мир, огромный, великий и прекрасный - вдруг встает в полный рост и улыбается. Я напишу тебе о том, как не хватает сил - просто любить, и любовь в сердце закипает и льется через край, щедро орошая воздух, сплетенный воедино нашим дыханием. Я расскажу тебе про медленных слонов с умными глазами и про рваную одежду туманов изумрудно зеленых гор. Я напишу о том, как бесконечно восхищенно можно танцевать на самом краю.
Мы будем писать письма друг другу. Сначала ты закружишься со мной в танце вечного лета, потеряешься в его жарких поцелуях и почти интимных прикосновениях, ты станешь мала самой себе и взорвешься новой вселенной, чтобы солеными каплями опуститься в мои руки. А потом, когда ты устанешь хохотать и лететь со мной сквозь горячую шальную красоту, ты напишешь мне. О пушистом снеге, нахохлившимся ангелом уснувшем возле твоего окна, о горячем чае, впитавшем в себя аромат мяты и твоих снов, о том, как пахнет хвоей в новогоднюю ночь и маленькие уютные чудеса случаются то тут, то там. Ты напишешь мне о круглых, пузатых новогодних игрушках, в матовых боках которых отражается твое лицо. О том, как по-домашнему мурчит кот на твоих коленях, предчувствуя весну где-то впереди. О том, как снег тает на твоих красных от мороза щеках и превращается в теплую воду, и это - тоже по-своему чудо.
Мы будем писать друг другу письма. Мы свяжем этими письмами пространство между нами и вдохнем в него свет и любовь. И тогда весь мир вдруг станет немного добрее.
Письмо Деду Морозу:
Дорогой Дед Мороз!
Ты, наверное, не привык получать письма в такой день, второго января. Но я хотел бы прояснить некоторое недоразумение, которое произошло между нами. В начале прошлого месяца я написал тебе письмо, в котором попросил у тебя велосипед, электрическую железную дорогу, пару роликовых коньков и футбольную форму. В течение всего года я учился как сумасшедший, у меня были лучшие оценки не только в классе, но и во всей школе. Честное слово, никто вокруг не вел себя лучше, чем я, с родителями, братьями, друзьями и соседями. Я постоянно бегал в магазин, и два раза даже перевел старушку через дорогу. Не осталось ни одного хорошего поступка, который я бы не сделал. И какого хрена ты принес мне эту дебильную трещотку, идиотский свисток и пару уродливых носок? Что ты о себе возомнил, козел, разводя меня весь год и оставив эту кучу дерьма под елкой? И, как будто издеваясь, ты принес столько подарков этому ублюдку, который живет в соседнем доме, что он даже не смог войти с ними в дверь? Так что даже и не думай в следующем году засунуть свою толстую вонючую задницу ко мне в окно! Я закидаю камнями твоих сраных оленей, так что они разбегутся и тебе придется идти пешком на свой гребаный Северный Полюс, прямо как мне из-за того, что ты не подарил мне этот проклятый велосипед! Пошел ты на фиг, Дед Мороз! В этом году ты узнаешь, насколько плохим я могу быть, ты жирный, вонючий Дед Мороз!
Всегда твой, маленький Вова.
___________________________________________
Все же в детстве хотели узнать, существует ли Дед Мороз или нет? Думаю, что все. Обычно это делают методом:
- Па-ап, ну скажи-и-и…
Но я в свои восемь лет пошёл дальше. План мой был прост: исписать всё своё письмо к Деду Морозу отборными матюками и тем самым выяснить, читают ли его родители.
Моя горящая задница дала чётко понять, что послание родители внимательно прочитали, а Деда Мороза, следовательно, не существует.
Вот так в восемь лет я стал мужчиной.