Что наша жизнь-игра.
Игра, герой и ты, и я.
Мы потеряли реализм,
Реальный мир, для нас погиб.
Мы заблудились в суете
В бегущих строках на доске.
Читаем строки о себе
Нас закрутили в мишуре.
Фонтан погас, воды в нем нет
И нет души, и силы нет
Тебя ищу я в темноте,
Иди навстречу пустоте.
Я слышу стук своей души,
Я вижу свет твоей мечты…
Тот мужчина, который, я думала принадлежит мне, оказалось принадлежит только своей маме…
А ТОГДА
А тогда было море синее, чем ныне,
Да и звёзды смотрели на мир без укора,
И, мечтая о ливнях, сады и пустыни
Не вели с небесами никчемные споры.
А тогда было солнце не столь нетерпимо,
И дожди состояли не сплошь из отравы,
Неурядицы мчались, как правило, мимо,
Пахли мёдом давно не растущие травы.
А тогда мир, казалось, был светлым и добрым,
И девчонки смеялись большими глазами,
Душу ядом не жгли скорпионы и кобры,
(Пусть затем этот яд вытекал со слезами).
А тогда каждый день был почти бесконечен,
И любимую книгу сменяла иная,
Праздник жизни был, словно вселенная, вечен,
За спиной не таилась голодная стая.
От «тогда» никуда мне до смерти не деться.
Память в сердце стучит в будний день и в субботу.
О, беспечная юность, счастливое детство!
…А тогда мама с папой ушли на работу.
Жаль что мы не стали словом «вечность».
Снами ходят рядом: боль, разочарование, разлука.
Любовь ушла от нас забрав с собою счастье.
Нам осталось как пазл собирать, то что называется разбитой чашей сердца.
Как помножить на ноль… эту боль?
В чём тоску растворить без осадка?
Что добавить в слёз своих соль,
Чтобы стало солёное - сладким?
Давно это было… Дождливою ночью
Я, слышал легенду, печальную очень…
Где замки, с садами, стояли когда-то,
Все было холодными льдами объято,
На смену закату не брезжил рассвет,
Там, время застыло… на тысячи лет…
И вот, не боясь ни зимы, ни мороза,
На, снежных, полях вырастает там роза.
Цветок, словно бархат, чернильного цвета,
Как символ начала истории этой…
Года пролетали, и таяли льды,
Согретые солнцем той поздней весны,
У замка, старинного, возле пруда,
Та самая, черная, роза цвела…
На пруд, белый, лебедь той ночью спустился,
Крылом, за шипы он ее зацепился,
Наутро, лишь только забрезжил рассвет,
Роза сменила печальный свой цвет…
Алыми стали ее лепестки,
Как символ начала прекрасной любви…
Весна пролетела и лето проходит,
А, с осенью, час расставаний приходит,
Прощаясь на долгие, зимние, дни
Знают, что любят, что оба нужны…
Лебедь, покинув привычный уют
К югу, далекому, держит свой путь…
Только обратно уж он не вернется…
Солнце померкло… и сердце не бьется…
В дальних краях начиналась охота…
Белую птицу лишили полета…
Зима пролетала, а роза цвела,
Любимого лебедя свято ждала…
Весной, легкий ветер с собою принес
Печальные вести… из боли и слез…
Сгорая от жгучей, гнетущей тоски,
Как ночь, становились ее лепестки…
И вот под, весеннего солнца, лучами
Роза стоит, словно символ печали…
Дни пролетали… месяцы… годы…
Сменяя сезоны великой природы,
В краях, где давно уж никто не живет,
Та самая, черная роза цветет…
И сколько б печальных легенд не звучало,
Но, черная роза - символ начала…
Заем конфетами внезапную печаль… Поставлю музыку, к примеру, Лепса Гришу… Пускай психологи дерутся за медаль, Латать пытаясь не поехавшую крышу… Свою депрессию я ловко исцелю… Пускай калории себя считают сами. А я конфеты шоколадные люблю, И это кажется, взаимно между нами…
Ты вспоминай меня,
Хотя бы иногда,
Хотя бы раз, за тысячу мгновений.
Я знаю, не случится никогда,
Сплетенья рук и губ прикосновенья.
Ты вспоминай меня,
Когда все хорошо,
Когда рассвету тихо улыбнешься.
Когда взгрустнется, станет нелегко,
Ты вспоминай меня,
Когда проснешься,
Ты вспоминай меня,
Я много не прошу,
Ты помнишь, я ведь точно знаю,
Об этом никому не расскажу,
Ведь я тебя так часто вспоминаю…
Нет повести печальнее на свете чем повесть о «спасибо» вместо «люблю».
я ничего уже не хочу от тебя, я просто жду когда ты исчезнешь из моих мыслей.
Украинский крестьянин, приехавший в Канаду в начале прошлого века, мечтал, чтоб его сын женился на украинской девушке. Канадец образца 60-х мечтал, чтоб его сын женился на белой. Сегодняшний канадец мечтает, чтоб его сын женился на женщине…
Накинув тончайшее кружево лжи
на волосы… узел не туго, сзади…
вмещаю свою и чужую жизнь
в размер ежедневников и тетрадей…
Невинная ложь, никакого греха -
своей же души изучаю грани…
Сегодня я буду в своих стихах
принцессой, а завтра - последней дрянью…
И может быть, кто-то прочтет МЕЖДУ СТРОК
о том, кто я есть, и вздохнет: «Однако…»
Я так перед миром снимаю блок,
утратив способность не в рифму плакать…
За окном темно опять.
Стул, кровать, подушка.
Не хочу сегодня спать.
Так ужасно душно.
Душно не от духоты,
Не от погоды теплой.
Потому что рядом ты,
Не со мной сегодня.
И не летом, ни зимой,
Ты со мной не будешь.
Ты не мой!
Не мой!
Не мой!
Ты другую любишь…
Но я сильная - смогу
И тебя забыть.
Больше сердце ты моё,
Не сможешь получить.
Ставлю я себе запрет,
Не думать, не мечтать.
Запереть все чувства в клетку.
И другою стать.
Как там у Сократика: «Расставашки - всегда пичалька».
Такое уж дело печаль: удовольствия от нее никакого, а времени и сил отнимает так много, что на другие дела почти ничего не остается.