Мне хочется смеяться, когда плачете вы,
И хочется заплакать, когда слышу ваш смех.
Текст песни Софико Чиаурели - Песня бабушки (Кинофильм «Каникулы Петрова и Васечкина»)
Грузинская тема продолжается, на этот раз в исполнении бабушки. Музыка, честно говоря, так себе (хорошо звучит только грузинское вступление), зато текст очень смешной и идеологически правильный - «Пусть мужчины отдохнут…» :-). Да и Софико Чиаурели блистательна, как обычно.
Бабушка:
Ах, домашние заботы,
Пусть не видно им предела,
Это женская работа -
Не мужское это дело!
Лишь была бы острой сабля,
Лишь бы конь других резвее.
А семье построить саклю
Женщина сама сумеет!
Пусть мужчины отдохнут.
Лекгий повседневный труд -
Это наш удел!
Это наш удел!
Петров и Васечкин:
Асса!
Бабушка:
Масса,
Масса есть у нас причин,
Чтобы поберечь мужчин
Для серьезных дел, настоящих дел!
Петров:
Асса!
Бабушка:
Чтоб кормить семью и мужа,
Надо действовать умело.
Тут подход особый нужен -
Не мужское это дело.
Ждет мужчину подвиг где-то -
Вечно он спешит куда-то.
Ну, а женщина с рассвета
Не присядет до заката.
Пусть мужчины отдохнут.
Легкий повседневный труд -
Это наш удел!
Это наш удел!
Петров:
Асса!
Васечкин:
Асса!
Бабушка:
Масса есть у нас причин,
Чтобы поберечь мужчин
Для серьезных дел, настоящих дел!
Васечкин:
Асса!
Если идёшь с песней по жизни - жизнь начинает подпевать.
Песня возвращающейся домой:
А я такая, ползу по сугробу…
Шапка слетает - да хрен с ней… Ей богу…
Видимость - ноль, снег не расчищен…
Подгоняет под задницу сильный ветрище !
Целый час на карачках домой добиралась…
Пару раз на снегу помирать собиралась…
Раза два навернулась, раза три материлась…
Раз в душе сожалела, что вообще родилась…
И в метель на работу, ходить зареклась…
С воплем, матом и плача, но я добралась!!!
Поэтом той песни был месяц небесный
А музыку к ней написала луна.
Мы вместе по жизни ходили с той песней.
И песня та мне талисманом была.
Все просто в той песне, как в мире без лести
Про небо, про солнце про радость и боль
А клип к этой песне рисованный вместе.
Его рисовали огонь и любовь.
Беззаботный и беспечный, на спине портфель заплечный
Жизнь длинна и бесконечна, времени - вагон.
Огоньки на елке в вате и едва за 30 бате
И олени над кроватью, и курантов звон.
Даль - пустяк, и путь к ней светел, за учебу - не в ответе
Beatles - лучше всех на свете, папа хмурят бровь.
Ты вершина мироздания, парк и первое свидание,
Неумелое признанье, первая любовь.
Летом черный от загара и везде с собой гитара,
И тоска тебе - не пара, долго длится день.
Тонус в норме без зарядки и в цене чужие грядки,
По плафонам из рогатки и бегом - не лень.
Но увы свеча оплыла, отпылала и остыла,
Как давно всё это было, - жизнь тому назад.
Как быстро время мчится, врядли мне всё это снится,
Не успел начать страницу, вот и 50.
И уже очки в газете и читать темно при свете,
И совсем большие дети, разлетелись кто-куда.
В сердце шум и всё такое, симулируем здоровье,
Бросить все, уехать что-ли, - только некуда.
Мне б туда, где елка в вате, где едва за 30 бате,
Мама шьет сестренке платье, скоро новый год.
Где намеренья не лживы, и пока еще все живы,
И чисты души порывы, и она поет.
Музыка Татьяны Островской.
Слова Владимира Аленикова
Только тот по настоящему герой,
Кто о славе слова не проронит.
Не гонись за нею, мой родной, -
Слава все равно тебя обгонит!
И, победно в рог большой трубя,
Прогремит от края и до края.
Но зависит только от тебя,
Добрая она или дурная!
Помни, к славе выбирая путь:
К ней ведет не всякая дорога.
Чтоб с пути прямого не свернуть,
Сил тебе понадобится много.
Нет, скажу вам, только тот герой,
Кто о славе слова не проронит.
Не гонись за славой, мой родной, -
Все равно она тебя обгонит!
Из к/ф «Каникулы Петрова и Васечкина»
Утоли мои печали, утоли,
В синем небе прокричали журавли.
Раньше снились мне синицы по ночам,
Точно лавры чемпионов силачам…
Но летел один печальный журавель,
Плача крыльями, как нотами Равель.
Что мне делать - вся исплакана земля,
Что мне делать, как найти мне журавля?
Ах, журавлик, ты мой стройный, погоди…
От дождя тебя укрою на груди.
Если хочешь, я забуду песнь свою,
Хочешь, журавлиное спою?!
Утоли мои печали, утоли,
В синем небе прокричали журавли.
Только тянет журавля туда, на юг,
Удержать его, моих не хватит рук…
И журавль летит, не замедляя ход,
Уж который день, который год…
Он летит и слышится вдали:
«Утоли мои печали, утоли!»
Ах, журавлик, ты мой стройный, погоди…
От дождя тебя укрою на груди.
Если хочешь, я забуду песнь свою,
Хочешь, журавлиное спою?!
Божественной субботы
хлебнули мы глоток.
От дома и работы
закрылись на замок.
Ни суетная дама,
ни улиц мельтешня
нас не коснутся, Зяма*,
до середины дня.
Как сладко мы курили!
Как будто в первый раз
на этом свете жили,
и он сиял для нас..
Еще придут заботы,
но главное в другом -
божественной субботы
нам терпкий вкус знаком!
Уже готовит старость
свой непременный суд.
А много ль нам досталось
за жизнь таких минут?
На пышном карнавале
торжественных невзгод
мы что-то не встречали
божественных суббот.
Ликуй, мой друг сердечный,
сдаваться не спеши,
пока течет он, грешный,
неспешный пир души
Дыши, мой друг, свободой…
Кто знает, сколько раз
еще такой субботой…
единственной субботой…
божественной субботой…
наш век одарит нас.
В нашей жизни всякое бывает
Когда хотим мы многое успеть
Но кто-то камни под ноги бросает
И не дожить бывает не до петь.
Пр Идём мы по земле своей дорогою
Дорогу выбирает каждый сам
А жизнь порой трудна бывает строгою
Не огорчайся ты по пустякам.
Идём мы по земле своей дорогою
Она порой опасна и трудна
Хотим достичь мы в этой жизни многое
А достигая уходим в небеса.
В нашей жизни все может случиться
Ведь время вспять уже не повернуть
Всегда хотим чего-нибудь добиться
А добиваемся, и прерван уже путь.
Пр. тот же В нашей жизни что-то происходит
Всегда время утекает как вода
Мы не просто в эту жизнь приходим
Пусть продолжат твой путь после тебя.
Пр тот же
Дождь притаился за окном,
туман поссорился с дождем,
но иногда под вечер,
о чем-то давнем, неземном,
о чем-то близком и родном,
сгорая плачут свечи…
А свечи плачут за людей,
то плачут тише, то сильней,
а осушить горячих слез огонь не успевает
и очень важно для меня,
что не боится воск огня
и за людей сгорает…
Мне твердят, что скоро ты любовь найдешь
и узнаешь с первого же взгляда…
Мне бы только знать, где ты сейчас живешь
и, клянусь, мне большего не надо.
Снова в синем небе журавли трубят,
я брожу по краскам листопада
Мне хотя бы мельком повидать тебя
и, клянусь, мне большего не надо
Дай мне руку, слово для меня скажи,
ты моя тревога и награда
Мне хотя бы раз с тобой прожить всю жизнь
и, клянусь, мне большего не надо
Я бы хотел спросить, где русская песня.
Не это творчество советских композиторов, прошедших трудный путь от Зыкиной до Кадышевой, нет.
Настоящая где, крестьянская, простая, без партии и комсомола, хотел бы я спросить.
Но я не спрошу - я знаю, где она.
Она в холодной земле в деревне Морозово Верховажского района Вологодской области.
Там лежит мой брат Серега, там жена его лежит Валя, там Валина мать лежит, родившая 11 детей, и отец их там, и Алик, Серегин любимый друг, Валин брат, все там.
И русская песня там.
И не только песня, всё русское там в принципе лежит.
Вся русская свобода, все Новгородские республики, все попытки людей просто жить по-человечески - всё там.
И всё без толку.
Я был в деревне Морозово.
Я видел этих прекрасных, красивых русских людей, и они родные мне.
Но песни там нет.
Умерла и мертвая несется вологодскими лесами к Белому морю.
Этими огромными и бессмысленными пространствами летит. Этою дикою тайгою летит и с надеждою спрашивает: эй, русские люди, помните ли вы меня?
И не будет ответа.
Называющие себя русскими люди заняты борьбою с фантомами, не до того им.
Только свист метели, только подлые снежинки в ушах.
Только тишина страшного и одинокого Белого моря.
И никто и никогда не видел такого прекрасного кладбища.
Антон Палыч Чехов однажды заметил,
что умный любит учиться, а дурак учить.
Скольких дураков в своей жизни я встретил,
мне давно пора уже орден получить.
Дураки обожают собираться в стаю,
впереди главный - во всей красе.
В детстве я верил, что однажды встану,
а дураков нету - улетели все!
Ах, детские сны мои, какая ошибка,
в каких облаках я по глупости витал!
У природы на устах коварная улыбка,
видимо, чего-то я не рассчитал.
А умный в одиночестве гуляет кругами,
он ценит одиночество превыше всего.
И его так просто взять голыми руками,
скоро их повыловят всех до одного.
Когда ж их всех повыловят, настанет эпоха,
которую не выдумать и не описать.
С умным - хлопотно, с дураком - плохо.
Нужно что-то среднее, да где ж его взять?
Дураком быть выгодно, да очень не хочется.
Умным очень хочется, да кончится битьем…
У природы на устах коварные пророчества.
Но может быть, когда-нибудь к среднему придем?
я напишу лирическую песню,
на звуки нот добавлю нежных слов,
чуть грусти, соблюдая равновесье,
и к ней, букет пшеничных колосков…
светили звёзды в небе, как гирлянда,
мне ветер пел мелодию любви,
и где-то там, в цвету густого сада,
звучали трели, пели соловьи.
душа моя взлетала в поднебесье,
и ей периной были облака…
я написал лирическую песню,
на телефон поставив, для звонка