Я вам стихи писала,
Я так любила вас.
Совсем не ожидала,
Что вдруг наступит час,
Когда вы отвернётесь,
Не объясняя мне,
Иль за спиной смеётесь…,
А где причина? Где?
Откройте, расскажите.
Зачем вот так, легко?
Лет двадцать, вы учтите,
Заброшено… И что?
Что будет между нами?
Забыли…, а родство?
Не объяснить словами…
Как злое колдовство.
Скажите мне, подруги,
И в чём моя вина?
Что все напасти, муки
Переношу одна.
Я спала с пьедестала?
Не в вашем я кругу?
Что между нами стало?
Ведь были мы в ладу.
Слезами упивалась…
Бессмысленно зову…
Зачем понять пытаюсь,
Себя я не пойму.
Пока я не упала
До самого да дна
и на «ногах стояла»,
Тогда была нужна.
А вот, когда мне стало
Совсем не по себе,
Душа, слезясь, кричала: -
«Где вы, подруги, где?»
Вы равнодушно скрылись,
Сама, мол, разберись!
Заботами прикрылись,
Сказали: - «Это - жизнь!»
Ах, милые подруги,
Упала…, подымусь.
Мне не нужны услуги,
Но в сердце скрыта грусть.
Хоть слово бы в поддержку.
Сочувствия чуть-чуть.
Вселить в меня надежду,
Чтоб сладким сном уснуть.
Проснуться окрылённой
Что кто-то ждёт тебя.
Подруги, как же больно,
Что позабыта я.
Но вас не обвиняю -
Живите хорошо.
За боль свою прощаю,
Ведь всё уже прошло.
И остудились слёзы,
Не давят на виски.
Как будто бы угрозы
Рассеялись в пути.
Воспряну, обещаю,
И вам в глаза взгляну…
Пока не понимаю,
Кто знает, вдруг пойму.
Родные наши никогда не умирают
Они лишь рядом быть перестают
На небесах про нас они все знают
И нам во снах привет передают…
А мы поставим свечку у иконы
Закажем в церкви им за упокой
Такие на земле живут законы
У них на небесах… видать другой…
Родные наши никогда не умирают
Пусть рядом нет, но помним их…
И наши нам грехи они прощают
С небес прощают… нас живых
моменты счастья в памяти, как в клетке.
скажите, где находится аптека,
в которой продавали бы таблетки,
чтоб выпил и не помнил человека?
чтобы забыли голос и его привычки,
любовь к сигарам и к моим духам.
там где распахнутые двери по привычке,
ждут появления его к моим ногам.
С годами каждый день нам, как награда,
Однажды оборвётся жизни нить.
А добрых слов жалеть совсем не надо,
Уж лучше их при жизни говорить…
Так поздно мы порою понимаем,
Всю суть простых и правильных вещей.
И в памяти потом перебираем,
Кто с нами был, ушедших всех друзей…,
память мне шлет приветы,
сердцу велит - согреться.
пахнут счастливым летом
воспоминанья детства.
ивы и шорох речки,
мама берет на ручки,
бабушка возле печки
что-то готовит внучкам.
носим смешные платья,
кур по двору гоняем,
бабушкины объятья
мамины заменяют.
память смешит местами:
волосы.
двор.
репейник.
помню, могла часами
пялиться в муравейник!
все изучать любила;
старый чердак,
природу.
бабушка приносила
вишню из огорода.
_
выросла я и реже
стала бывать на даче.
краше на мне одежда,
в руки пришла удача.
все теперь по-другому:
город,
а летом - море!
.помню просила дома
бабушкиных историй.
бабушки нет,
и летом
стало грустней немного.
память о детстве - это
к центру души дорога.
#астахова #ахастахова #астаховастихи #стихи #ахстихи
В парке старая скамейка
впала в дрёму зимних дней,
белоснежною шубейкой
серебрится снег на ней.
Рядом дворник чертит дуги
ловкой худенькой метлой,
возле старенькой подруги
свист оттачивает свой.
Всё косится на скамейку,
видно, хочет просвистеть,
что душа под телогрейкой
не замёрзла и на треть.
Но скамейка не спешила
брать сегодня интервью,
память тихо ворошила
деревянную свою…
У неё архивчик старый -
много ценного, но всё ж стук сердец влюблённой пары
ни на что в нём не похож.
Много было откровений,
слов хороших и плохих,
молодой поэт Евгений
ей шептал свои стихи…
Были школьные уроки,
и беседы, и кураж,
след оставили глубокий
острый нож и карандаш…
Вспомнит старая скамейка,
если память потрясти,
смех и хриплое «Налей-ка!»,
плач и тихое «Прости…»
Вот и дворник не уймётся,
этот свист теперь, что гимн.
Да… Бесед таких, сдаётся,
не вела ни с кем другим…
Зябко… Ветер завывает,
снег пушистый теребя…
Но скамейку согревает
надпись «Я люблю тебя».
Твой образ
Мне образ твой рисуют облака,
В закате остывающего лета,
Как на холсте, художника рука,
Мазками белого и розового цвета.
Он виден то отчётливо, то нет,
Твой образ долгожданный и желанный
И льётся от него чудесный свет,
Как на душу воды глоток прохладный.
Я знаю, не надолго виден он,
Исчезнет образ твой, как появился.
Красиво всё ложится, верно, в тон,
Но ветер дунул - образ растворился.
Жаль не успела я сказать - «Прощай»,
Хотя на небе краски все остались.
Твой образ появился невзначай,
И мы с тобой потихому расстались.
Copyright: Елена Шаталова, 2011
Помяни нас, Россия, в декабрьскую стужу
Перед тем, как сойдешься за праздничный стол,
Вспомни тех, кто присяги тебе не нарушил,
Кто берег тебя вечно и в вечность ушел.
Помяни нас, засыпанных пеплом и пылью,
Пулеметами врезанных в скальную твердь,
Запиши нас в историю горестной былью
И рубцом материнское сердце отметь.
Помяни нас, Россия, и злых, и усталых,
Одуревших от зноя, без сна, без воды,
Отмеряющих жизнь от привала к привалу,
От звезды до звезды, от беды до беды.
Помяни нас, Россия в извечной печали,
Златорусую косу свою расплетя,
Мы оставшимся помнить и жить обещали,
Жить, как коротко прожили мы для тебя!
Где же носит тебя, мой странник?
Сколько зим пролетело, лет…
Ты ушёл как-то утром ранним,
Невзначай погасив рассвет…
Поплотнее задвинул шторы,
Чтобы луч не спугнул мой сон.
Испугавшись пустых разборок,
Сердце выкрал и вышел вон…
Одиночество - пёс бездомный
Проскользнуло в дверную щель.
Ткнувшись в душу мне носом мокрым
Рядом плюхнулось на постель.
За весной пролетело лето…
Осознала лишь я теперь -
Время розового рассвета,
Стало часом моих потерь…
Сколько ж вас. Оставивших след в моей жизни. И ушедших к Богу на Небо.
Кто-то друг был. А кто-то любимый. Кто-то просто знакомый. А кто-то родной человек.
Пустота. Не хватает душе моей вас, как когда-то голодному Питеру хлеба.
Но понятно теперь, что провиденье Божие вовсе не слепо, наша жизнь всего лишь в вечность разбег.
Уже и сердце верить перестало,
Душа безумная, всё тянется к нему …
Не пытайтесь вырвать из сердца, стереть из памяти кого-то частичку его прошлого, если он бережно прячет от вас, и бережет эту часть своей жизни глубоко в душе, в том уголке, куда вам даже хода нет!
Если тебе действительно дорога память о человеке, он будет жить не только в памяти, но и на устах.
Память, это с подвохом предмет,
порою не помнишь, забыл или нет,
что-то случалось, а может и нет,
именно так, или всё это бред?
Когда мне очень одиноко, я обнимаю себя воспоминаниями.