Старые вещи нельзя разбирать. Их можно перекладывать с места на место или выбрасывать не глядя. Если на них смотреть, неосознанно поглаживая и даже украдкой принюхиваясь, то непременно начнешь вспоминать. А иногда этого делать совсем не хочется - не все воспоминания одинаково приятны.
Есть вещи, которые навевают давно, казалось, недюжинным усилием воли похороненное в недрах памяти. Но возникает из небытия какой-нибудь шарф, обтрепавшийся по краям, чуть пахнущий давними духами, которые тебе сегодня в страшном сне не приснятся, и всё.
Получаешь отчетливое воспоминание, как любовно обвивала его вокруг шеи, выкладывая как бы случайные, но тщательно продуманные складки, пшикала жуткими духами, от которых, ты теперь точно знаешь, мухи дохнут на лету, и разглядывала себя в зеркале. Победительница, блин, царевна неописуемая. А потом услужливая предательница память подсовывает другую картинку: ты срываешь этот злосчастный шарф, глотая злые слезы. И ни одной мухи вокруг, твои духи всех мух погубили.
Поэтому ветхую тряпку, когда-то бывшую шарфом, на который возлагались нешуточные надежды, не нужно разглядывать. Берем двумя пальцами, задерживаем дыхание - и в мусорный мешок, где ему самое место.
Так же поступаем с нелепыми красными туфлями. Зачем заново переживать унижение, испытанное когда каблук этих ужасных туфель в самый неподходящий момент застрял в асфальте? Ты говорила о чем-то умном, быть может, возвышенном и вдруг задергалась, взмахивая полами плаща, как крыльями, и вращая ногой. Жалкое зрелище. Тебе подали руку, скрыли улыбку (почему застрявший каблук - это смешно?) Но твои акции резко ухнули вниз и ничего не получилось. К черту эти туфли!
Конечно, это не относится к персонажам, безоглядно и взаимно влюбленным в себя, а лишь к безнадежным, предпочитающим называть себя тонко чувствующими натурами…
Она смотрела в небеса,
А он с небес смотрел на землю.
Скучали оба,
Но нельзя нарушить ведь владения Бога.
И только мысли и слова,
Летят не зная всех законов.
-Я жду тебя… Прости меня… Я так хочу тебя увидеть…
-Не жди меня, мне не придти. меж нами жизнь и смерть стеною.
-Давай нарушу…
-Нет, живи… Я ведь живой пока ты помнишь. (всем и Косте)
Я долго память берегла,
Жадность прошлого согревая…
Но… Любовь - за тобой… ушла.
По строчкам нежностью стекая.
Так трудно дышать … и слезы… меж строк…
Себе прощения найду едва ли…
Меж нами прерван диалог,
Устала жить душа в печали.
Прости… Не смей меня винить…
Ведь, Вечность - ДОЛГАЯ РАЗЛУКА!!!
Когда Душа стремится Жить…
Ей отказать… Т, А К, А Я МУКА!!!
Мне больно слышать в тишине
Немой ответ… Душе в терзание!
И в оглушающей пустоте
Твоих шагов… ловить Прощание…
МИР- и сейчас продолжает жить, волнуясь и любя, а я как ребёнок учусь ходить…, учусь ходить без тебя.
Кому не дали жизни в свое время, вынуждены жить в веках
«Знаешь, я могу совершенно не нуждаться в тебе и даже не вспоминать тебя. Для этого не так уж много нужно: не проходить мимо твоего дома, или больницы, где ты лежал, не подходить к окну, у которого ты стоял, не проходить мимо кинотеатра, где мы были, не смотреть телевизор и не читать газет, чтобы не наткнуться на упоминание о твоём родном городе, или о ком-нибудь с твоим именем или фамилией, или о разлуке, или о разнице в возрасте; не пялиться на чужое счастье… и ещё пять тысяч „не“…Избавившись от нежелательных ассоциаций… отрешившись… замкнувшись, одолев… пере-болев… ров… рщив… короче, умерев, я уже ни разу не потревожу тебя этим бесконечным: „Я люблю тебя!“ Я не могу забыть тебя, но это, конечно, вопрос времени. Например, одной жизни.»
Склероз, подлец, опять нужное слово оккупировал. Теперь все мои мысли вокруг этого слова хоровод водят… никак вспомнить не могут.)))
Она не писала стихи,
Не верила книгам и песням:
Лирической всей чепухи
Не нужно для смерти и секса.
Она не любила котов
И, впрочем, людей не любила:
Смотрела в провалы их ртов
И видела только могилу.
Она не любила Москву,
Она не любила природу:
Бросала окурок в траву
И шла не спеша на работу.
Садилась на маленький стул
И чиркала, чиркала спичкой,
Свет падал на выемки скул
Легко и почти эротично.
И так очень много ночей:
Огонь, ее стул, папиросы.
Она не любила людей,
Она зажигала им звезды.
****
Печаль сидела за столом,
Поила горьким чаем лето,
Точила душу мне пером,
Писала письма без ответа.
Печаль сидела за столом,
Кивала в такт паденью неба,
И все, что не понять умом,
Душила тонкой сигаретой.
Печаль сидела за столом,
Печаль текла из темных окон,
Печаль ломилась напролом,
Печаль сворачивалась в кокон.
Печаль моя жила во мне,
И создавая облик мира,
Укором дрожи по спине
С самим собой меня мирила.
Печаль моя… Мой крест, мой дом,
Печаль, изведанная мною,
Печаль сидела за столом
И становилась новой болью.
****
Эта девочка так не похожа
На всех тех, кого раньше встречал,
Сладкий голос и горькая кожа,
Грустный смех и смешная печаль.
Красный чай, мармелад и черника,
Тени ночи и свет новых звезд…
Она любит шуршание книги
И не любит, когда не всерьез.
В этой девочке что-то от кошки,
Мягко спящей на нежных руках,
А потом незаметно в окошко,
И гулять, и мурлыкать в стихах.
Я чешу за ее теплым ушком,
Она смотрит мне молча в глаза.
Она любит большие игрушки
И не любит, когда не нужна.
Она любит, когда ее - тоже,
Просто так, без прикрас и похвал.
Эта девочка так не похожа
На всех тех, кого раньше встречал.
****
Время бежит вперед,
Память уходит вспять,
После паденья - взлет,
И не узнать себя.
Акт бытия в глазах,
С вычетом ломких чувств,
Делает краткий взмах
В сердце вселяя грусть.
Значит, пока что жив,
Значит, еще смогу
Спеть не один мотив,
В ноты вогнав судьбу.
Значит, не солнце - смех
Греет сердца людей,
Значит, любовь - для всех,
Значит, тоска - не в ней.
Значит, идти вперед,
Ямы, холмы - не в счет.
Значит, там кто-то ждет,
Значит, и я еще,
Преодолев посты
Бед и потерь кольцо,
Снова скажу: «лишь ты»,
Глядя в твое лицо.
Я - звездная дождинка, упавшая в ночи…
Смотрю на небо страстно… Мечтаю о любви…
Вся жизнь перед глазами проносится, как фильм.
Кино всей моей жизни… Что?.. Драма?.. Боевик?..
Жизнь каждого лишь пьеса, почти, что сериал…
Снять дубль второй иль третий практически нельзя!
Горит в ночи прекрасный манящий лунный диск…
Лечу навстречу свету! Движенье - это жизнь!!!
Я - странная, ты слышишь, далекий собеседник?..
Люблю стихи и прозу, а музыка - внутри!..
Люблю смотреть на небо, на звездный свет в ночи…
Люблю летать по небу, парить в глухой ночи…
СветИт в ночи уныло наш уличный фонарь,
И ветер заунывно поет свой блюз-вокал…
Я маленькая капля на ветровом стекле…
Я - звездочка на небе… А может на Земле…
Окно раскрыто настежь. Луна манИт и светит!..
Дыханья не хватает, а сердце так стучит!!!
Я - красная комета, звезда или планета…
Я - кто-то в мироздании… Одна парю в ночи…
Лечу опять я к звездам… И в памяти - ракета!
Мой Байконур со мною, и юность, и любовь…
Но я стремлюсь все дальше… И думаю, что это
Вернее, чем о прошлом мне думать вновь и вновь…
Пусть прошлое - прекрасно, оно давно ушло…
А новое пусть мчится на крыльях теплой ночи,
На звездной колеснице приедет к нам оно!
Захватит, зацелует,… что оторвать нет мочи!!!
Закружит, заколдует, как вихрь ворвется в душу,
Как смерч пройдет по жизни… Поднимет вверх листву,
Опавшую под кленом… Поднимет и завьюжит,
Перевернет, сломает привычных дней чреду…
И, может быть, однажды я выскочу из дома,
Опять Луну увижу, упавшую звезду…
И загадаю только, чтоб всё, как есть, осталось,
Ничто бы не менялось!!! Так попрошу звезду…
Ведь я ее подруга… Попутчица в ночи…
Обычная, простая звезда или планета…
Я - красная комета… Я - звездочка на небе
Из Млечного Пути…
15−07 17/09/13
ПАМЯТЬ у меня прекрасная, но имеет свойство куда-то «ПРОВАЛИВАТЬСЯ», когда друзья доверяют мне свои тайны… Потому, их много у меня… ДРУЗЕЙ!
Мы запоминаем не дни. Мы запоминаем мгновения.
интересно - кого я вспомню на последнем вздохе?
Девушки всегда будут помнить тех, с кем они забывались в постели.
Облака плывут в небесной глади.
Тихо к морю клонится закат.
Я грущу сейчас, не надо…
Может быть, мы встретимся опять.
Пусть пройдут года и все тревоги,
Оборвутся в прежней суете.
И сойдутся наши разные дороги,
Где ни будь на жизненной черте.
Я еще раз, все обдумаю и взвешу,
Все, что предоставила судьба.
Я учту, что мы уже не те же,
Те, что были, в юности тогда.
Обещаю, я печалится, не буду,
Жизни повороты так круты.
Веришь, что тебя я не забуду?
Только помни обо мне и ты.
Личная история каждого человека, генетический код его памяти вырождается, если не питать его своевременно.
Если твой отец в двадцать два года командует дивизией - ты станешь хвастаться любому, кто окажется рядом; если твой дед преуспел на этом поприще - тебе самому будет любопытно до крайности; но если это - твой прадед, у памяти истекает срок давности. Все естественно, все логично, но эстафета требует передачи, если бегун донес ее до финиша, не упав по дороге, а прошлое требует воскрешения.