Осень ранняя. Падают листья.
Осторожно ступайте в траву.
Каждый лист - это мордочка лисья…
Вот земля, на которой живу.
Лисы ссорятся, лисы тоскуют,
лисы празднуют, плачут, поют,
а когда они трубки раскурят,
значит - дождички скоро польют.
По стволам пробегает горенье,
и стволы пропадают во рву.
Каждый ствол - это тело оленье…
Вот земля, на которой живу.
Красный дуб с голубыми рогами
ждет соперника из тишины…
Осторожней: топор под ногами!
А дороги назад сожжены!
…Но в лесу, у соснового входа,
кто-то верит в него наяву…
Ничего не попишешь: природа!
Вот земля, на которой живу.
Этим «бабьим летом», видимо, только и останется, что лепить снежных баб…
Где-то внутри осколком застряла осень:
Ноет частенько и плачет в душе дождями.
Кто меня так? - Об этом, увы, не спросят,
Всё, что случилось, останется между нами.
Где-то, совсем на дне, притаилась льдинка,
Колет порою, что хочется выть от боли.
Грусть надоела… Пора бы сменить пластинку…
Нету других? Проклятье! Напиться, что ли…
А по прогнозу - сплошь одни дожди…
На всю неделю. Лишь зонты и лужи.
Разгневались небесные вожди,
Но греют мысли средь осенней стужи.
А по прогнозу - солнца не видать:
Ни лучика, ни блика полусвета.
Но всё же, осень - это благодать
Для рифмы бескорыстного поэта.
А по прогнозу - тучи и туман.
Казалось бы, пора завыть от скуки…
Плеснув чайку в ромашковый стакан,
Опять по клавишам забарабанят руки.
Весна, лето, осень в этом году… Все указывает на то, что зимой все же случится конец света…
Воскресенье. Дождь по крышам…
Помолчим, любимый. Тише.
Ты послушай шорох листьев,
Удивись окраске лисьей,
И услышь в дожде осеннем
Плач по лету, сожаленье,
Что в душе так много грусти.
Потерпи, она отпустит.
Говоришь, промокли ноги?
То не повод для тревоги.
Торопись в уют домашний,
Горечь ссоры той, вчерашней,
Ты забудешь у камина.
Даже, горькая рябина
Скоро станет слаще мёда,
С душ озябших непогода
Улетит последней тучей.
Шорох листьев… Тише… Слушай…
Скажи мне, бывает природа слепа,
Что путает осень с пьянящей весною?
Что лето приходит среди января
Когда мы рассветы встречаем с тобою?
Скажи, сколько в месяце пасмурных дней,
Когда мы грустим вдалеке друг от друга?
Бывает ли что-нибудь в мире теплей,
Чем свет твоих глаз в зимний холод и вьюгу?
Скажи мне, что эта незримая нить,
Что есть между нами, уже не порвётся!
Что это волшебное Счастье Любить
Лишь избранным,
только однажды даётся!
Листы летят, летят издалека,
из вянущих садов небесных словно;
и падают, с последним взмахом, сонно.
И по ночам из звёзд уединённо
летит Земля, темна и нелегка.
Мы падаем. Ладони гаснет взмах.
И видишь, - так во всём. И тем не менее.
Есть Тот, кто это долгое падение
так нежно держит на своих руках.
По дороге к неверной любимой,
Осень в сломанный светофор играла
- Одновременно все три сигнала включала.
Совсем запутали меня огни
- Стоп, иди, жди.
Пока по листьям считал
Какой превалирует цвет,
Зеленый тихо сошел на нет.
Осень послезавтра наступает…
Желтый лист с березы упадет.
Небо станет серым и сердитым,
Дождь холодный, скучный вновь пойдет.
Рыжие листочки на деревьях
задрожат от ночного ветерка,
Утром на тропинку будут падать
И ждать первого, легкого снежка.
Асфальт, желтый от листьев клена.
А, в прошлом году - был красным.
И…
Никогда - зеленым.
Сыро… Холодно…Грустно…
И на душе стало… как-то…пусто…
Осень… Дожди…Слякоть…
Главное… не заплакать…
Я ведь давно… не плачу…
Силы найду… а грусть… спрячу…
Достану улыбку… яркую…
Завернусь в мечту… сладкую…
Согреюсь надеждой… робкою…
Обманусь этой хитрой… уловкою…
Осенний блюз,
Свивал мелодию дождя.
Не подоплёку Лож,
глаза прикрыла.
А Верность и Тоска,
На пару колу пили.
И вдруг вдали,
послышался какой то стон.
Пришла потрепанная Страсть,
Вся мокрая такая.
Все сели за один огромный стол.
И вместе так объединялись…)
Дождь по лужам гуляет вприпрыжку,
собирая листву в букет.
Вкусный чай и хорошая книжка
сводят грусть сентября на нет.
Ветер в окна стучится со свистом,
напевая минорно блюз.
Шоколад и киношка со смыслом
развенчают с тоской союз.
В парках города рыже-красиво
тихо плещется синий пруд.
Осень тоже бывает счастливой.
Улыбнись и создай уют!
Осень - это дожди и немного грустно.
Осень - хороший повод поплакать о прошлом.
Осенью в каждом втором становится пусто,
Каждого третьего ранить словом неосторожно
Можно.
Осень - содранная ранапамять о том, что было.
О том, кто любил и кого безответно любили мы.
Осенью мы вспоминаем все, что когда-то забыли
И берем у неё немного новой любви взаймы.