Обида в сети - это когда нить общения сматывают в клубок… прежде разорвав её…
Толстяки удивляются, почему всегда так смешно шутят про дистрофиков, и так плоско и глупо про толстяков.
Обида часто выводит из равновесия и забирает спокойствие.
Обидное слово интонацией не исправить…
Обида и месть, как родные сестрицы,
Всё ищут они и приюта, и корма,
И, коль удаётся им в душу вселиться,
Они проявляют себя в должной форме:
Сначала враждуют с собою сестрицы,
И спорят, чья очередь сеять раздоры,
Потом, вдруг сумев единенья добиться,
Ползут они вместе сворачивать горы.
И вот ты обижен и жаждешь отплаты,
Тебя на кого-то науськала пара,
И ты, ну ни в чём, словно, не виноватый,
Грозишь провинившимся лютою карой.
Обида и месть- по отдельности-змЕи,
В тандеме они крокодилицы хуже,
А ты, коль прощать до сих пор не умеешь,
То вряд ли таким хоть кому-нибудь нужен.
Днём и ночью стучат поезда,
люди входят, выходят в вагоны.
Я тебя целый год здесь ждала,
ты об этом, пожалуй, не помнишь.
Обещал, что в конце ноября ты, приедишь однажды под вечер.
Поцелуешь глаза мои плечи,
и останешься здесь навсегда.
Вот и снег. Первый снег ноября,
он ложится на землю не смело.
Но следы заметает умело. Всё!
Не видно, где наша стезя.
Не звонишь и не пишешь мне писем,
видно стала в судьбе твоей лишней.
Мне знакомый сказал, что вчера ты женился, а я не нужна.
Знвешь, я ни о чем не жалею,
больно… Да! Но спасение в вере.
Наш сынок так похож на тебя,
у него голубые глаза.
Я не скрою, бывают причины,
слезы катятся или кручина,
накрывает тоской вечера.
Но живу я теперь не одна!
Смотрят ласково утром глазенки,
обнимают родные ручонки.
И я счастлива, как никогда!
А тебе пусть рожает жена,
извини, нам чужого не надо!
Может быть я сейчас не права,
только скользко в конце ноября,
а на юге тепло, не уныло.
Вдаль уходят, стучат поезда,
суета на перроне в вагонах.
Вот и я уезжаю туда, чтобы станцию эту не помнить…
Copyright: Наталья Жукова-Бабина,
Обидой скрашивал своё одиночество.
У обиды дребезжащий звук треснувший чашки…
Наблюдаешь и дуешься? Молча в сторонке стоишь?
А она под гипнозом от чьих-то пушистых ресниц…
Не потому, что ты хуже. Нет! Ты просто молчишь,
пока мимо несётся поток из историй и лиц.
Ты ждёшь, что она заметит. Как в сказке: сама.
Мол, вот он я, погляди: до чего ж хорош!
А у неё фантазий - полная голова
не о тебе. Не потому, что ты не поёшь
ей серенады. Не в серенадах дело
и не в ресницах цвета воронова крыла.
Ты просто молчишь. Она же душой и телом
Жива, понимаешь? Не камень, а просто ЖИВА.
Ну, что ж ты молчишь? Не пишешь и не приходишь.
Все ждешь, что сама наберет твой номер? Ну что ж…
Она позвонит. Но ты-то в обидках тонешь.
Пора бы задуматься, как же ты не поймёшь:
в молчании этом сгорает месяц за месяцем.
Ей хочется, чтобы ты, наконец, подошёл,
и чтобы в сердце твоем уже перевесило
желание жить и общаться, открыться душой.
Но ты не звонишь. Не приходишь. Ты - обижаешься.
Ах, как же она о ресницах пишет чужих!
Ах, вот ведь какая! Ну что ж, продолжай. Пожалуйста.
Вот только учти, что жизнь - это только миг.
Один лишь крошечный взмах ресниц Мироздания.
А ты на обиду тратишь себя, её…
Молчи. Уж если обида сильнее желания,
Куда ж тебе, камень, тянуться за ней, живой.
Мужчина называет женщину бл@дью не потому,
что она даёт всем, а потому, что она не даёт ему.
Не собирайте в копилку свой души обиды, злость и плохие воспоминания, на эти «деньги» ничего хорошего не купишь
Как это: обижаться было не на кого? Вокруг столько людей. Наверняка среди них какая-то скрытая сволочь притаилась.
Любая обида происходит от необъективности взгляда и понимания.
Ни срезанных цветов, ни дыма панихиды.
Не умирают люди от обиды
И не перестают любить.
В окне чуть брезжит день, и надо снова жить.
Но, если, о мой друг, одной прямой дороги
Весь мир пересекла бы нить
И должен был бы я, стерев до крови ноги,
Брести века по ледяным камням,
И, коченея, где-то там,
Коснуться рук твоих безмолвно и устало,
И всё опять забыть, и путь начать сначала,
Ужель ты думаешь, любовь моя,
Что не пошел бы я?