Стихами можно всё - смеяться или плакать.
Рвать может ими, как кровавою блевотой…
Им всё равно …И им противиться не надо.
Тут просто разум попадает в резонанс с душой,
И не замедлят проявиться результаты.
Внимательно прислушивайся к смыслу их,
Ведь, как предвестники и предсказатели чего-то,
Они стать могут неожиданной наградой…
И могут предсказать грядущее порой…
Каждый стих - дитя любви,
Нищий незаконнорожденный.
Первенец - у колеи
На поклон ветрам - положенный.
Сердцу - ад и алтарь,
Сердцу - рай и позор.
Кто - отец? Может - царь,
Может - царь, может - вор.
У хороших стихов нет возраста. Это чувства, уложенные в строки. Это эмоции, сплетенные узорами - серебристая паутинка с каплями росы, или обожжённая проволока, или шелковое плетение кружева. Хорошо написанный стих - это как маленькая история, как часть чьей-то души, сложенная в слова, оставленная на бумаге, обнажённая для посторонних взглядов.
Стихи - язык моей души.
Когда мне больно, они плачут.
Когда смеюсь, они смешны.
Когда я злюсь, дают мне сдачи.
Стихи, как танец в голове.
Плывут в потоке тихом строки.
И, вдруг, нечаянно, в стихе
Слова запляшут в ритме строгом.
Стихи - любовь, в стихах и я Такая, Бог которой создал.
Не осуждай, не осужу и я.
Нам всем талант подарен Богом!
Когда весь мир, объятый темнотою,
Затихнет после можества забот,
То тихо-тихо позднею порою
Мой ангел - вдохновенье - подойдёт.
Он мне на что-то главное укажет,
Что вьётся, словно тоненькая нить,
И очень важно: что мне ангел скажет -
Скорее на бумаге изложить.
Слова, как птицы: прилетают сами,
И бьются, словно пульс: пиши, пиши…
Но лишь тогда становятся стихами,
Когда вложу я в них всю боль души.
Стихи - движение души,
Её стремление к свободе.
Они творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Душа болит, обидно ей -
Задеты струны осознанья.
А если радость -веселей
Душа поёт, забыв стенанья.
Настанет день и песни все
Становятся души стихами.
Их записать тогда быстрей,
Пока не стёрлись они сами.
Стихи - движение души,
Попытка вырваться из тела,
Так жизнь скучна, что хоть кричи,
И бьёт частенько то и дело.
Стихи творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Слова слагаются - пиши!
Надёжный путь к твоей свободе!
Смешно читать стихи, порой,
Про Путина или Обаму…
Читали раньше мы с тобой
Про лето, детство, семью, маму.
Стихи писали про любовь,
О том, как осень наступила.
Теперь же в моде ссоры, кровь,
Как погибает Украина.
Противно всем читать стихи,
Где унизительные фразы:
«хохлы», «бандеры», «москали»
И куча разной мерзкой грязи.
И каждый новенький пиит
Шедевры выдает из рифмы.
Себя прославить норовит,
Придумывая с ложью мифы.
Людей страданья смысл строк,
Все мудрые дают советы.
Стал каждый автор, как пророк,
Под рифму пишутся Заветы.
Пиарят все, кому не лень,
Политикой «пустые» строки.
Пройдут года, наступит день,
Когда забудут лжепророков.
Любили раньше для души
Цветаеву, Дюма и Гёте.
Теперь же вирши хороши,
С которых пишут анекдоты.
Куда же катится наш мир?
Где воспитание, культура?
Политика - теперь кумир,
Бредовый стих - литература.
ПИИТ (пи-и;т) - устар. книжн.; шутл. то же, что поэт.
Люблю стихи, где все слова понятны,
Не надо гуглить, можно лишь читать.
Ну почему нет автора стихов?
Неужто это трудно прояснить?
Или особая тут страсть
писать цитируя стихи?
А автор он не человек?
Его права уж не важны?
Я понимаю - интернет
Но есть и люди во плоти!
Для стихотворения мало, чтобы оно было написано безукоризненно и не требовало явных редакторских правок. Надо, чтобы оно еще кому-то понравилось.
Музыка укрепляет воздействие поэзии. И круг интересующихся ею разрастается, поэзия расходится шире. Поэзия под аккомпанемент стала противовесом развлекательной эстрадной песне, бездуховному искусству, имитации чувств. Она писалась думающими людьми для думающих людей. Кто из фанатичных поклонников нынешних эстрадных кумиров вникает в смысл тех слов, что они поют? Произнесите большинство широко известных куплетов без музыки - и откровенная пошлость резанет ваш слух. А ведь этот кич, этот суррогат песенной поэзии воспринимается некоторыми зрителями и слушателями как откровение, вытесняя с эстрады, с телеэкрана подлинные мысли и чувства, которые несет музыкальное слово. Концерт эстрадного артиста - это всегда показ. Творческий вечер автора - это прежде всего форма духовного общения единомышленников, друзей поэзии.
Авторская песня - это серьезные раздумья о жизни человека, может быть, трагические, может быть, острые. Ведь авторская песня родилась как раз из этих трагических раздумий, из острых сюжетов, из клокотания души. Когда-то, обращаясь к Москве, я писал: «Но если бы ты в наши слезы однажды поверила, ни нам, ни тебе не пришлось бы грустить о былом». О чем эта грусть? О жестокости нашей жизни. О недоверии к личности. Неуважении к личности. О крушении идеалов. О разочарованиях. Об утратах. Об эфемерности надежд. Обо всем этом надо говорить.
Скажите, КАК это бывает?
Случайно это, или нет?
Но совпадает… совпадает…
В одной тональности сюжет
Звучит… Душа смогла услышать,
И отозваться в унисон
Той музыкой, идущей «свыше»,
Как будто мимолётный сон,
Когда заходишь просто… в гости,
И открываешь первый стих,
Который - появился только,
А в Душу сразу так проник,
Что не ответить - невозможно,
И равнодушно не пройти
Мимо стиха, что так встревожив,
На стих ответный вдохновил…
Пусть небольшой, и очень скромный,
Нестрогой рифмой он порой…
Так появляются экспромты
Рождённые самой Душой.
Мои нежданно-долгожданные стихи -
Душой диктуемые строки откровений,
Запечатлённые различные мгновенья…
И, пусть они - от совершенства далеки,
Но в них - Душа моя. Открытая ветрам.
Ветрам неистовым, глотая свежий воздух,
Порою, сделав невозможное возможным,
Благодаря Большой Любви, живёт в стихах.
Тут, на страничке, скромно выстроились в ряд
«Стихоальбомы» мимолётных впечатлений,
И в каждом, будто стихоснимков галерея -
Мои стихи, Душою с Вами говорят.
И, отпуская их «на вольные хлеба»,
Я не боюсь того, что кто-то скажет,
Что нету рифмы, в этом - их неаккуратность.
Но в них есть главное, что дОлжно быть - ДУША!
Читатель мой! Я благодарен от души
За каждый отклик Ваш, за скромное молчанье,
За то, что в гости Вы зашли, и прочитали
Мои нежданно-долгожданные стихи…
Ранимо сердце у поэта…
Оно не может быть другим.
Тот, кто несёт частицы света,
Тот, зачастую, тьмой гоним.
Душа ранима у поэта,
И день и ночь она болит,
Страдает в поисках ответа,
Чтоб чью-то участь облегчить.
Хранима Ангелами, Богом
Поэта трудная судьба.
И, рад бы жить он по-другому…
Но… Не дозволено… Нельзя.
Кто-то поспорит, кто-то согласится,
Кто - усмехнётся, кто - рукой махнёт.
Один - запомнит номер у страницы,
Чтобы вернуться вновь через денёк,
Другой - закроет книгу раздражённо,
Не дочитав, забудет про неё.
А кто-то просто, взглядом отрешённым
Покажет безразличие своё.
Реакция у каждого различна,
Хотя и видят, в общем-то, одно.
Один сюжет, но - тайное раскрыто -
Одна черта есть общая во всём.
Ведь каждый видит то, что хочет видеть,
И слышит то, что хочет слышать сам,
Для одного в стихах важна лишь рифма,
Изысканность бессмысленности фраз,
Другой не станет заострять внимание
На совпадения рифмующихся строк,
На то, что нету строгих сочетаний
В простых словах, написанных душой.
Ему неважно, что хромает рифма,
И на ходу меняется размер.
Он, прочитав, в стихах уловит Смысл,
Услышав, что другой сказать хотел…