Если по совокупности стихотворений автора угадывается его пол - полдела им уже сделано.
Что есть - стихи… Работа?
Ремесло?
Иль увлечение простой игрою
рифм?
А, может, всё же - результат того,
Что смог услышать монолог Души?
Перевести его на тот язык,
Который смогут многие понять.
Порою, даже рифму исказив,
Но смысла фраз - не смея потерять.
Порой они от совершенства
далеки,
Но только я одно скажу: Любя,
Поэты пишут ЛУЧШИЕ стихи,
Чужие судьбы «примеряя» на себя!
Я старомоден - мне без рифмы трудно.
Без ритма, так вообще - невмоготу.
Как без очков я пялюсь в темноту
Пытаясь опознать - но вижу смутно.
Есть краски, есть движенье, есть игра,
Но очертанья в бликах исчезают,
Без рифмы мысли как-то ускользают,
Без ритма - в беспорядке номера.
Я старомоден с детских ещё лет,
Привык, что стих - есть мысль, мысль в форме.
Желудок мой взращён на этом корме
И не приемлет стиховинегрет.
Мои стихи не столь красивы,
не так легки.
Редки словесные извивы
моей строки.
Любовной лирики природа
мне далека -
Не раскусить закон полёта
«мотылька».
Тончайших чувств мне ткать не просто
кисею,
От нежно-чувственного ГОСТа
я устаю.
Мне легче (почему не знаю)
в других страстях
И вдохновение своё черпаю
я в «новостях».
Анна Андреевна жаловалась Шкловскому, что сидит по целым дням одна: «Люди, которые меня не уважают, ко мне не ходят, потому что им неинтересно; а люди, которые меня уважают, не ходят из уважения, боятся побеспокоить»
Мы не знали, что стихи такие живучие…