Все стихи — о любви.
Все стихи — о смерти.
Нету тем других,
уж вы поверьте.
Попадаются, правда,
стихи о стихах:
на полях набросанные,
впопыхах.
Стихи как и люди абсолютны разные, иные такие гладкие и правильные, рифмы все по правилам, каждый слог на своем месте, но не цепляют, а иные расхристанные, не очень складные, но такие живые и душевные, попадают прямо в сердце.
Я не хочу стихов «на злобу дня»,
Хочу стихи о чём-нибудь, о вечном…
Рассвете, что растрогает меня,
И о делах, пленительно-сердечных.
О том, что по камням бежит вода,
Как сотни лет назад, и даже — тыщи,
И что душа — всё так же молода.
О том, что от добра — добра не ищут…
Как ранит сердце чей-то ясный взгляд,
Об ароматном мареве над лугом,
О том, что не вернуть любовь назад,
И что не надо расставаться с другом.
Об ожиданье встречи, и о том,
Какое счастье — всё-таки дождаться.
Что хочется забыться дивным сном —
И в пятьдесят — не менее, чем в двадцать…
А бичевать — совсем не по нутру…
Но иногда приходится. И всё же:
Писать о солнце, вставшем поутру —
Приятнее, теплее и дороже!
Что? Проснулись…Мои слова режут бритвой. А если улыбнулись… Тогда слова режут правдой… И если не отвернулись, значит душа была открытой… Расстреляйте в ответ… Я хочу туда где свет… Меня всё равно уже нет.
Что движет мною писать стихи?,
Это женщина порою, и её любовь,
Это жизнь моя, и в ней, мои грехи,
Порою слёзы тайно, пот и кровь.
Иногда приступы печали и тоски,
Бывает безответная моя любовь,
И ромашек оборванные лепестки,
И летний дождь пошедший вновь.
А то и в поле хлеба золотые колоски,
То мысль не в глаз, а прямо в бровь,
Даже простые, совсем то пустяки,
И душа, если вдруг запела, перо готовь.
Стихи, они как символ самовыражения. Мысли зарождаются в душе и плавно переходят на бумагу.
я готова писать стихи…
утром. ночью. в пробках. в метро.
подбирать непутёвые строчки
в своё авторство. в серебро.
я готова писать о звездах
о бескрайних полях России
как купаются травы в росах
и как плачут ивы в бессилии.
я готова… о чем угодно,
написать о весне, о судьбе
пусть стихи далеко не модны,
но им тесной в моей душе.
я готова писать стихи…
только о…
только не…
о тебе
Стихи друзей и классиков стихи…
Их чтение по-разному приятно,
Поскольку с книгой связи нет обратной,
А строки друга - вот они - близки!
Они живые; дышат, говорят,
Мерцанием негаснущего света
Сквозь пошлость и туманность интернета,
Как маяки, нас манят… И не зря!
Стихи друзей… Их строки горячи.
Меж ними - узнаваемость событий,
Завесы тайн и радости открытий.
Призванье их - поддерживать, учить!
Но друга стих - не догма, не закон.
Скорее - приглашенье к разговору.
И даже если спор возникнет - в ссору
Не превратится! В этом - убежден!
Возвышенны, достоинства полны,
Как журавли, что пролетают мимо,
Стихи друзей и горячо любимой.
И нету им ни мерки, ни цены!
На холмах грузии… И дале…
Сведёт строка в какие дали?
Пронзая век тому назад,
Поэта восхищённый взгляд…
Рвалось как сердце к той, одной,
В тот час желанной, дорогой.
И умирая от тоски -
Душа коснулась не строки,
А времени любви самой,
С печалью о судьбе земной.
В слова переплавлялась страсть,
Да так, что можно и пропасть.
Услышав звук сердечных мук
И вековой тоски недуг…
На холмах грузии… И дале…
Слова, как птицы в высь позвали!
Стихи - изысканное блюдо, симбиоз мысли, рифмы и ритма, где мысль - начинка, рифма - оболочка, а ритм - аромат. И если не случается чего-то одного, то не случается и стихов. По моему.
Вас вдохновенье посетило
Негаданно в нежданный час.
Его доставил легкокрылый
Слетевший с облака Пегас.
Вы поддаётесь умилённо
Ритмичной поступи стиха.
Все отложив, заворожённо
К бумаге тянется рука.
Поток чарующих вибраций
В душе мелодию поёт,
Размерным строем интонаций
Открыв фантазии полёт.
Её крылатое движенье
Рифмует стих до хрипоты.
Вставляет плод воображенья
Перо в послушные персты.
Оно, как сталь, звенит ретиво,
И новый стих из-под пера,
Играя рифмами красиво,
Вы выдаёте на-гора.
Автор - Юрий Тарасенко
И это хлеб совсем не мой - жевать чужие словосочетания
И разбираться в том, насколько же там с рифмами пошло…
Мне надо просто, как набросок, сделав жизни описание,
Пытаться рассказать, что в этом мире плохо, или хорошо…
Ну и что, хочешь знать что нового?
Да все тоже: перо, бумага и слеза,
Упавшая на еще свежий след пера,
Где мысль гулящей девицею легла,
И к читающим красиво в умы вошла…
Среди путанных строк -
Сто корявых, одна идеальна…
Но урок тот не впрок,
Ничему не научит реальность.
И взамен за позор -
Лишь восторг и биение чуда.
Странных мыслей простор,
Что берутся всегда ниоткуда.
Нанесёт, налетит,
И хоть тысячу раз зарекалась,
Тянет этот магнит,
Чтоб желание жить не терялось.
Стихами можно рисовать,
как будто красками.
Захочешь нарисуешь жизнь прекрасную!
Слова отдельные в стихах
звучат как музыка,
как жёлтых листьев листопад,
что в танце кружатся…
Бывают верные слова,
бывают ложные.
Ведь всё построено на том,
как вы их сложите.
От запятой зависит лишь,
чтоб быть счастливыми.
Как в сказке, где
«Казнить нельзя, помиловать…»
Из букв плетутся кружева
словами разными.
Хотя, казалось бы,
давно уже все сказано!
Но всё зависит только лишь
от их плетения,
а почерк разный людям дан -
он от рождения.
Слова слагаются в стихи
почти рассказами.
Одна история у всех,
а взгляды разные!
Она всегда созвучна будет настроению.
И в ней увидишь иль себя,
иль отражение…
Что такое стихи?
Это настроение души,
это откровение сердец,
это размышления венец.
Ну, а может быть - просто слова,
чтобы чувства свои смогла
описать и оставить
в нИх, окунувшись ещё на миг…