***
Не много надобно труда,
Уменья и отваги,
Чтоб строчки в рифму, хоть куда,
Составить на бумаге.
То в виде ёлочки густой,
Хотя и однобокой.
То в виде лесенки крутой,
Хотя и невысокой.
Но бьёшься, бьёшься так и сяк -
Им не сойти с бумаги.
Как говорит старик Маршак:
- Голубчик, мало тяги…
Дрова как будто и сухи,
Да не играет печка.
Стихи как будто и стихи,
Да правды ни словечка.
Пеняешь ты на неуспех,
На козни в этом мире:
- Чем не стихи? Не хуже тех
Стихов, что в «Новом мире».
Но совесть, та исподтишка
Тебе подскажет вскоре:
Не хуже - честь невелика,
Не лучше - вот что горе.
Покамест молод, малый спрос:
Играй. Но бог избави,
Чтоб до седых дожить волос,
Служа пустой забаве.
1955
Так вот поэзия - не гейзер,
не газировка и не нож,
но если ты ее откроешь
(а фигли ты ее откроешь),
то ты сперва ее уронишь,
потом и сам туда утонешь,
потом, как в мерсе, поплывешь.
Я не помню Когда
я раньше писала свои стихи.
Я не ставила даты.
Я просто ими жила!
Мне они помогали перенести
боль, что без них
вряд ли б пережила.
Может быть и не складно
я сейчас говорю,
да только боюсь признаться,
самой себе: была ли Я
настоящая в них?
Или просто писала я о судьбе…
Пусть потекут по клавишам слова
Они уже стоят наизготове
Я б жизнь на музыку переложить могла
Да только благозвучной нет истории…
Бывают разными стихи,
Из радости и из печали.
Они эфирны и легки,
Но не дают уснуть ночами.
Ложатся строчками в тетрадь
Себя из памяти стирая.
И если их не записать,
Как облако вдали растают.
Я говорю от первого лица
Но вы меня за это не судите
Ведь это только сказки «без конца»
А в жизни будут тысячи событий
Не будет здесь окончен свадьбой пир
У всех своя комедия и драма
С улыбкой вам пишу про этот мир
Пока свои зализываю раны…
Легко, свободно пишутся стихи,
когда они текут из сердца в строчки, приправленные каплями души и растворяясь где-то
в многоточиях…
Как мир прекрасен, что ни говори! И слезы пусть прольются лишь от счастья, и мне тепло от вашего участия, хоть все вы на другом конце земли!
Я верю в то, что искренность нужна. В общении она необходима, а если б все «прошли сегодня мимо», то мне в ответ была бы тишина.
Мне нравятся все мысли от души
Я поняла как многого не знала
Ведь авторов я этих не читала
И «авторские» тоже хороши!
Конечно, не все поэты. Так
просто, живые люди
У всех есть свои секреты
Но кто же за них осудит?
Стихи - это очень личное
И даже порой нескладное
Пусть имя за ником спрятано
Ты душу открыл… а надо ли
Из чего рождаются стихи?
Говорят, из всякой шелухи.
Да, я знаю, «из какого сора»,
Но ведь только из того, который
Божьим взглядом освещен на миг,
Взглядом, из которого возник
Мир. Господь взглянул, дохнул, сказал -
Вот Оно - начало всех начал.
Когда душа купалась в радости и в счастье,
Во мне эмоций сладких было - через край…
Горячий трепет сердца, частый пульс в запястье,
Восторг, волнение… и даже светлый рай…
Внутри держать всё это было невозможно -
Рождались звучные, счастливые стихи…
Потом меня нежданно предали… безбожно…
Теперь в стихах лишь боль и слёзы из души…
Потребность писать стихи - интуитивное желание души высказаться высоким слогом, на более высоком уровне подсознания, которое раскрывает в человеке потаённые, глубинные её уголки… Обычно приходит по мере осмысления своего особого места в поиске смысла своей жизни.
когда-нибудь…писать я перестану,
Заброшу творчество совсем,
Переболят, душевные все раны,
Исчезнет рифма… насовсем…
Когда-нибудь…я выдохну спокойно,
И по ночам тихонько буду спать,
Не вскакивать в бреду… бессонном,
Чтоб мысль успеть мне записать
Когда-нибудь…забуду все пароли,
От сайта, где сейчас пишу,
Издамся… на этом успокоюсь,
И буду перечитывать стихи,
Ну, а пока… пишу, стараюсь… правда
Ведь многое не сказано еще,
Стихи… пропитаны любовью,
И тема бесконечная ее…
Снежинки стихов
Падают на бумагу
Серебром слов.
Стихи похожи на слонов.
Одни трубят и топчут землю
Роняя лес без топоров.
Другие на сервантах
дремлют…
Не обязательно плохое или хорошее, но внутри должно что-то происходить, без этого ничего хорошего не напишешь. Нужно ощущать жизнь.