Вы не бережете своих подписчиков, упрекнули меня сегодня.
Я не берегу не только подписчиков. Я не берегу никого, кроме своих родных и близких. Знаете почему?
Потому что я берегу себя.
Самое трудное для многих в этом мире, остаться самим собой именно потому что они берегут кого угодно, но только не себя.
Если начать беречь подписчиков, соседей, коллег, друзей и дворовых собак, то придется постоянно наступать на самого себя.
А потом читаешь то там, то тут — ах, у меня депрессия. Ах, мне нужен психолог.
И потом чужой дядя, за деньги, вас возвращает в состояние комфорта. Чужой дядя возвращает вам ощущение, что вы чего — то тоже из себя представляете. Возвращает вам понимание, что ваши чувства, желания, мечты и потребности вам зачем — то нужны и к ним обязательно надо прислушиваться. Не только к подписчикам и не только к соседям.
Чужой дядя за ваши деньги потом вам объясняет, что ваши чувства вам даны не просто так, что ваши потребности организма именно ими и проявляются — чувствами и желаниями.
И когда вы подавляете свои желания, вы подавляете себя. Но если вы делаете это в угоду другим, то это самое обидное, самое болезненное, самое дурацкое, что вы можете сделать. Отсюда депрессия, болезни, неврозы и язва желудка.
Вы не бережете своих подписчиков.
Да.
Не берегу.
Потому что я берегу свои нервы и деньги.
Что — то мне подсказывает, что оставаться самой собой выгоднее.
Еще я буду тратиться из-за подписчиков на психологов.
Ага.
Щас.
Не тому ты дорог, кто себя бережёт, а тому, кто бережёт тебя.
Все, что ты могла беречь, ты не сберегла.
Дари мне свой свет-
Если видишь, что я теряю надежду,
Если чувствуешь, что прекращаю дышать.
Дари мне свой свет-
С ним проще принять неизбежность,
Но гораздо трудней остатки веры сломать.
Береги мои веки, -
Уставшие очень от въевшейся соли,
И дрожащие руки крепко своими сжимай.
Береги меня всю-
И пусть впереди ещё много боли,
Только свет свой, прошу, у меня не отнимай!
Не рассказывай близким людям о том, что пришлось тебе пережить в этой жизни. Ты уже прошёл это, а вот их сердце может этого не выдержать.
А ты только представь… Она не твоя… По утрам с ней рядом просыпаешься не ты… Её сонные глаза смотрят не на твои губы… А ведь она такая красивая по утрам… Она готовит завтрак не тебе… И не к тебе спешит на встречу… Не тебе рассказывает, как прожила день… Не с тобой делит горести и радости… Не тебе пишет те трогательные SMS-ки. И вот здесь. За ушком… Целует уже не тебя. Так, как умеет целовать лишь она… Так, как любил ты. Не с тобой мечтает о будущем… Не тебя ждет дома с горячим ужином… Улыбается не тебе… И даже в истерике своими маленькими кулочками бьёт не твою грудную клетку. Не ты утираешь её наивные слёзы… И открытки, и подарки - не тебе. Не ты бредешь рядом по ночным улицам… Не твои привычки она знает лучше своих… И нежно… Шёпотом… Не тебе. И ногтями… По спине… Не твоей. Не твоя жена… Мать не твоих детей… Не твоя. И ничего уже не исправить. Она совсем не твоя… Страшно? Тогда береги…
Не хотите расставаться со своими вредными привычками, так и скажите, а не мотайте нервы себе и своим домочадцам. Себя не бережёте, так их поберегите, они не обязаны страдать из-за ваших слабостей и предрассудков.
Письмо безумного старика.
Здравствуйте, братья и сёстры!
Недавно разбирал свои журналистские завалы в архивах и нашёл давно потерянное мной письмо старика, почти обезумевшего от горя. Он пришёл в редакцию сам не свой Это была тень, а не человек. Он сказал, что у него умерла жена. Старик вытащил из сумки несколько листков бумаги и протянул мне. Это была его исповедь перед любимой, которую он потерял. Старик даже не сказал, как его зовут. Он ушёл почти сразу. Дома я прочёл эти строки, написанные каким-то изломанным, больным почерком. В каждой букве была нестерпимая боль. Не скрою - в тот вечер я плакал. Может, я слишком сентиментальный человек, не знаю, но моё сердце как будто на пику надели.
Я потерял эти листки. Думал, что навсегда. Но вот на днях я наткнулся на файл в компьютере под названием «Жёнушка милая Люба…». Это была небольшая информация в газету, о которой я уже забыл. Оказывается, я даже писал об этом в газету. И вот сейчас, когда я снова наткнулся на письмо старика, я решил опубликовать этот маленький материальчик ещё раз, но уже на сайте «Чистый интернет». Ещё раз, потому что нам всем не хватает такой любви. Да - она земная, быть может, очень. Возможно, этот старик был неверующим человеком, но он умел любить. Может быть, он любил так, что его земная любовь затмила в нём любовь небесную.
Мне трудно судить об этом. Очень часто мы походя рубим друг друга словами, как злые воины рубили друг друга мечами. Каждое слово - удар. Часто слова эти бывают просто убийственными. Порою жёны в порыве гнева желают своим мужьям смерти или проклинают их, потому что не хотят смиряться перед своими половинами, устали от безденежья, от невезухи, от трудностей жизни. Да и мужья не уступают им в безумии, кроя свои половинки самыми уродливыми и гадкими словами.
Прочитайте это письмо и взгляните на свою жизнь. Быть может, ещё не всё потеряно. Быть может, вам просто нужно помолчать, обнять друг дружку и пожалеть. Жизнь коротка.
* * *
БЕРЕГИТЕ ЛЮБОВЬ
Порой, оглянешься вокруг, кажется, что нет на свете никакой любви. Не той «большой и чистой», которую предложил дочке кузнеца спутник графа Калиостро из фильма «Формула любви», а настоящей, чтоб на всю жизнь. Разводы, пьянки супругов, мордобои. Из сводки в сводку кочуют жуткии истории о том, как-то жена мужу нож в живот вогнала, то муж жене глаз на вилку надел. И кажется, что любовь - миф. Так казалось и мне до той поры, пока в моей жизни не появился странный, полупомешанный старик.
Он пришел в редакцию черный от горя.
-С вами можно поговорить? - спросил меня, теребя в руках несколько сложенных вдвое листков бумаги.
-Конечно.
-У меня умерла жена. Вы не могли бы написать о ней?
Я дал согласие. Отдав мне письмо, старик ушел, пообещав прийти на следующий день. Утром он снова появился в редакции.
-Не пишите.
-Почему?
-Я все равно не буду жить. Я хочу к моей Любушке.
…Прошел год. Разбирая документы, я случайно наткнулся на то письмо старика, который даже не назвал своего имени, и понял, что эту исповедь должны прочитать другие люди, те, кто считает, что на земле нет любви.
* * *
«Женушка милая, Люба, хрупкая роза. Что же ты так завяла вдруг, листочки твои пожелтели, стебелек твой зеленый и нежный поник. Под запах аромата этой розы соловьи начинали рано петь, и им нежно вторила природа, цветы полевые дружной гурьбой играли с ней в хоровод. Всем им хотелось хоть чуть-чуть быть похожими на розу мою, чтобы люди, любуясь такими цветами, друг в друга влюблялись и свою любовь до конца берегли.
Я долго бродил по России, судьбу свою все искал, и вот на забайкальской горной дороге этот цветок я нашел. Люба была смыслом моей жизни. Люба была любимой, прекрасной, мудрой женой, дети и внуки тянулись к ней, как к источнику тепла и добра. А свою нежность, любовь материнскую, красоту она всю им отдала. Все ценное, прекрасное в мире мы черпали в ней, как глоток воды в аравийской степи в знойную пору.
Но кто-то, наверное, нашему счастью завидовать стал. И вот горе в наш дом незаметно подкралось. Мы не заметили его, и мою бесценную розу, Любашку, сломало, унесло, невзирая на наши просьбы и мольбы. Я просил у солнца, я просил у месяца нашу звезду от злых сил защитить, уберечь. Я молился Богу и утром, и поздним вечером: „Нам не надо никакого богатства, дай только здоровья для моей милой жены“.
Люба, милая. Прости меня, я не знал, как беречь и хранить тебя, мой любимый хрусталь, а может, не знал, что ты - подарок природы. По-особому тебя надо было беречь и хранить. В мире стало серо, неуютно и пусто, как будто вместо солнца повесили медный пятак. От боли жестокой и жгучей я пытался бежать по дорогам пустынным, разбитым и пыльным, не зная, зачем и куда я иду. Я остался один. Жгучая боль… Вырвано сердце. Разбита душа на куски, и только горькие жгучие слезы заливают мои глаза. Ты не свети, луна на небе темном. Пусть будет темно, как на душе моей темно.
Сначала я часто ходил к ней в гости на могилку, но мне запретили ходить, чтобы не тревожить ее душу напрасно и не будить ее вечный сон. Но каждый день я жду небывалого чуда, что в дверь постучится она, моя милая-милая Люба. Где найти такую кручу, чтобы, спрыгнув с нее, я мог долететь до Любы, может эта встреча успокоит меня навсегда.
Что-то смерть моя долго размышляет, как меня до Любы донести. Хочется посмотреть, как буйно будет цвести ковыль на наших могилах.
Никто не помог нашему горю. Всевышний, и тот отвернулся от нашей беды. Любу с двух сторон завернули в одеяло, еще две минуты назад говорившую, улыбающуюся Любу, но мой милый цветок уходил от жизни и тихо уснул. Стало глухо и тихо. И только слышен был громкий грохот сапог санитаров, уносивших розу мою. Мы, как идолы, и кричать, и стонать не могли. Но было уже поздно. Когда мы очнулись, от Любушки в доме осталась только постель. В мире не стало милой, желанной мамы и прекрасной жены…»
Кем был этот человек, осталось неизвестным, как доподлинно осталось неизвестным и то, что же действительно случилось в его жизни. Но есть вот это письмо. Перечитайте его еще раз. Быть может, вы по-другому посмотрите на жизнь, на ваши отношения с близкими, неважно, кто они - муж, жена, родители, брат или сестра, на слово «люблю». Чтобы не было поздно - жалеть, любить и радоваться обычному семейному счастью.