Сегодня странный день… Он был вчера
ничуть не лучше или же не хуже,
безропотно тонули вечера
в дождливой скуке… Разогретый ужин
остался остывать, ненужным став
в одно мгновенье — телефон проснулся
внезапно… За окном — настой из трав
дурманит душу… Элвис грезит блюзом,
по стенам — фотографии судьбы,
под сепией — желтеющие лица
вчерашних зим. За лицами — гробы,
которые до смерти будут сниться
тебе и мне… И, «смертью смерть поправ»,
останется навек игрой столетий,
в которую играют даже дети…
А ты, под «Love Me Tender», как дурак,
пытаешься поймать прогноз погоды
на послезавтра… Будет всё не так,
но только так твои промчались годы,
в которых много обнулилось из
того, что было значимым когда-то…
О невозможном шепчет лунный бриз,
О неизбежном — утро, виновато
как будто…
Снова дождик вышел в сад,
гуляет по аллеям, одинокий…
А я пишу бессмысленные строки,
которым только дождь бездомный рад.